Просветление заносит

    Аннотация:
    В ответ на
       Помнится, ещё в довоенное время запустил я как-то бороду - не такую длинную как сейчас, но внушительно. И, не совсем продрав глаза, спешу на работу, ибо там, как всегда, некий недо-вип "поработал после рабочего дня", и с утра сервера недоступны. Ну а я жил неподалёку от места работы, то есть пятнадцать минут пешком, три троллейбусных остановки - и я уже в серверной. Дело было в начале осени, выходил из дому - дождь ещё лил ручьём, через остановку - яркое ясное солнце. Донецк, семь утра, пустая улица, бодрящая атмосфера, перекрёсток.
      
      На перекрёстке - троица: "опытная ловчиха душ", лет так около 30-35, и две "ученицы", одной хорошо за 60, вторая около 50-55. И вниз по перекрёстку на полном размашистом ходу на них выскакивает "нечто я": распахнутый плащ-дождевик (дождь только что закончился) с надвинутым на глаза капюшоном (ни очков солнцезащитных, ни кепки с козырьком - а солнышко ярко светит), из-под капюшона длинноватая седая борода, на груди (чтоб в случае чего прикрыть плащом) - рюкзачок с ноутбуком, дыхание слегка затруднено - и окурок только что выкинул, и спешу, и вообще ещё чуть-чуть сплю.
      
      - Извините! Можно с вами поговорить? Извините-е-е!!! Верите ли вы в Бога?!?!
      
      Я как лбом в стену упёрся, потому как концепция Бога явно конфликтует с теми многоэтажными вариациями конструкций, которые сквозь сон строил в адрес игромана-недо-випа. Упёрся, остановился, проснулся, ме-е-е-е-дленно повернулся лицом к трём и начал на них надвигаться - я оказался минимум на голову выше, чем самая высокая из них.
      
      - В Бога? Верую ли я? - натужно дыша, обвожу глазами троицу, подолгу задерживая взгляд из-под капюшона плаща, вглядываясь в глаза каждой. "Заполтосница" меняется в лице и отодвигается на два шага назад, прямо к мокрой после дождя скамейке, "бабулька" просто бледнеет и бочком-бочком сдвигается в ближайшие, напрочь мокрые после дождя кусты сирени. "Опытная" от ощущения разрыва шаблона "что-то пошло не так" бегает глазами по сторонам и часто-часто сглатывает.
      
      И тут меня пробивает: я вдруг как-бы вижу себя и всю эту мизансцену со стороны, вспоминаю свой актёрский опыт, несыгранные роли в трагедиях, мизансцену комедий, как-то интуитивно скрещиваю старовера в веригах с Ричардом Третьим и Коровьевым - и перехожу вообще на высокий пафосный слог:
      
      - Молиться надо! Не только после еды, перед и после сна, а ежечасно от восхода до заката солнца! Поклоны земные бить! Плоть истязать постом и бдением! Вот ты! - и палец сверху вниз, но специально куда-то в район солнечного сплетения и в сторону всех, но мимо каждой - чтоб каждая почувствовала, что прямо ей в печень, что именно на неё перст указующий сверху. - Да-да, именно ты! Ты, грешница, когда последний раз в Храме была? Пол слезами - мыла?
      
      Кульминация неожиданно получает подтверждение реальностью: "заполтосница" от неожиданности уселась прямо на лавочку - а ведь там же полно воды после дождя, холодной воды! - и с воплем вскочила, пробежала вперёд. От взвопившей "заполтосницы" уже и так перепуганная "бабулька" дёрнулась, подскользнулась, не удержала равновесия и приземлилась на колени, прямо в мокрых кустах сирени - а висящие на листве и падающие на неё капли в лучах восходящего солнца создали такой неземной, сверкающий ореол... Набегающая "заполтосница" толкнула и без того трусливую "опытную", та резко заоглядывалась, увидела осиянную "бабульку" на коленях, резко бухнулась на свои колени и с отчётливым гулким стуком приложилось головой о плитку-фемку тротуара. Выскочившая вперёд и - по глазам видно - нихрена не понимающая "заполтосница" увидела поведение "опытной", видно, решила, что так надо, аккуратно так подстелила себе под коленки пачечку "Сторожевой башни", устроилась рядом и тоже ткнулась лбом в плитку - звук вышел не такой громкий, но более отчётливый, что-ли.
      
      А меня уже несёт:
      
      - Ибо сказано: не Мне молитесь, а Тому, кто Свыше, Кто на Небеси! Отче наш, сущий на небеси!....
      
      Катарсис: три иеговистки на перекрёстке улицы Марии Ульяновой и проспекта Ильича с размаху бьются лбом в плитку и читают православные молитвы - читают сами, потому как я кроме "отче наш", не помню наизусть нифига, а они сами продолжают и подхватывают. И сверху на всё это действо взирает яркое сентябрьское умытое светло-лимонное донецкое солнце.
      
      Развязка: медленно и практически беззвучно - потому что вниз по проспекту - к остановке подкатился троллейбус. Я бочком-бочком за кустом и вскочил на заднюю площадку, скинул капюшон, отжал бороду. Рабочий люд на задней площадке рассматривает через огромное заднее стекло молящихся тёток:
      
      - Чё там у них? Или праздник какой сегодня?
      
      - У этих каждый день праздник - не видишь, головы не покрыты, на земле какие-то журналы раскиданы... Своим журналам молятся, еретички что ли? Одно слово - наркоманы-еговисты...