Подросток

               
   - Сына, открывай. Папка вернулся. Помоги доползти до дивана.
      Сын помог. Отец, среднего роста человек со слегка отросшими и ставшими немного длинными волосами, прошел в дальнюю комнату и рухнулся вниз на диван. Он лежал теперь животом вниз и смотрел в сторону полузакрытых книжных шкафов напротив.
   - Что это за книги? Откуда они взялись? – спросил отец.
      Книг было много и «взялись» они давно. Они были оформлены по подписке еще в советские времена самим отцом и матерью.
   - Не знаю. Писатели написали, - пошутил сын-подросток.
   - Что-о-о! Писа-а-а-тели! Писали писаки – не разберут и собаки! – воскликнул пьяный отец.
     Подросток улыбался. Он знал: отец, даже будучи пьяным, никогда не бывает агрессивным, но любит порой устраивать такие пусть и громкие, но неопасные выходки.
    Вскоре отец уснул. Молодой человек вышел на улицу, чтобы просто прогуляться по вечернему поселку. Темнело. Зажигались фонари. На центральной улице, через которую проходила оживленная автомобильная дорога, загорались вывески мелких поселковых магазинов. Шумел пока еще не закрывшийся рынок. Мимо неслись авто.
     «Мать вернется то ли в восемь, то ли в девять (кстати, по какому графику она сейчас работает у себя в аптеке? Я не помню). Пусть. Погуляю еще», - думал подросток.
     «Что делать? Как дальше жить? Кем быть?», - продолжал свои размышления он. Работающая допоздна в аптеке мать, спивающийся отец. Ненадежные, а порой и подлые друзья (да какие они друзья). Любимая девочка, которая отшивает, потому что у нее «кто-то есть» (и откуда только взялся этот «другой парень»). Типичная, к сожалению типичная, дерьмовая жизнь…
    «А может в фармучилище пойти. Тоже стану фармацевтом. Один черт, денег на высшее образование нет. Да и не нужно оно. С ним гарантированно работу не найдешь. У нас в поселке только строители еще какую-то работу находят. И больше никто», - продолжал думать юноша. Словно в подтверждение его мыслей на другой стороне улицы он увидел строящийся частный дом из газобетона и работающих возле него четырех человек.
     «Или вот. Каменщиком стать. Или водителем. К нам в школу из какого-то городского училища приходили, звали туда», - продолжал поток размышлений он.
      Поселок, в общем-то, закончился и начался другой. Он тоже тянулся вдоль трассы, которая также становилась теперь его центральной улицей. «Пора возвращаться», - решил парень.
      Мимо проехала машина и из нее раздалась песня Розенбаума:

                Как-нибудь, где-нибудь, с кем-нибудь
                Всем нам быть суждено.

         - Вот именно, - тихо произнес подросток.
          И вернулся домой.
         - Отца не буди, заночуй в другой комнате, - сказала мать.
        - Ладно, - ответил сын.
          За окном наступила ночь. Свет в комнате был погашен. Все спали. Подросток подошел к окну. Все небо было усыпано звездами, как будто кто-то неведомой рукой очень щедро рассыпал их из неведомого мешка. Все это казалось красивым и волшебным.
        - Вэ-вэ, - раздался вдруг из другой комнаты голос пьяного отца.
          Это было возвращением к реальности. Стало грустно. И опять тревожно за будущее. «Ладно, сложится как-то жизнь. Может все еще и будет хорошо», - подумал подросток.


2019