***

Существует лишь то, что мы видим.
Ибо все есть плод нашего воображения.

Это было влажное ноябрьское утро. Туман залил город, как пар от сухого льда. Он был настолько плотный, что люди, стоящие на остановке всего в нескольких метрах от меня, выглядели, как плохо прорисованные наброски.

Машины ехали медленно, будто плыли под водой. Они предваряли свое появление тихим шелестом колес, появлялись на несколько мгновений и бесследно исчезали. Ближние дома стояли в молочном мраке, глядя в бесконечность темными глазницами окон. Свет, горящий в комнатах, видимо, не  мог пробиться сквозь туман и застревал где-то в районе стекла, поэтому все дома выглядели пустыми, мертвыми. Они лишь частично выступали из белого мрака, растворяясь, теряя свои  очертания. Дальних же домов совсем не было видно.  Пространство, где они обычно находились, занимала белая пустота.

Моя маленькая ржавая остановка, кусочек черного асфальта под ногами, сама я – это то, что было. Островок жизни. Точка реальности. Светофор, ослепший и блеклый, серые люди со стертыми чертами, контуры деревьев – это то, что почти было, или то, чего почти не было. А вокруг нас со всех сторон - ничего.

Вдалеке показались две маленькие еле заметные желтые точки. Трамвай. Точки медленно увеличивались, расплывались, как две капли масла на вощеной бумаге. Трамвай подошел тихо и плавно. Я вошла.
Пассажиры ехали молча, покачиваясь в такт движению. Я встала в конце и прислонилась к заднему стеклу.   Все, что я когда-то видела, проезжая каждый день по знакомому маршруту, теперь было призрачно, зыбко, появлялось на миг и исчезало навсегда. Я вышла у метро и растворилась в белом мраке.
Когда я возвращалась вечером с работы, оказалось, что трамваи прекратили движение еще вчера из-за ремонта путей. Домой я пошла пешком.