В мире всё катастрофы да войны,
Шоу с мерками на дурака,
Лишь в моей деревушке спокойно
И теплы у печурки бока.
Зачитаюсь я старым журналом
Про советскую власть да ГУЛАГ.
Было в жизни той светлого мало,
И в сегодняшней что – то не так.
Погляжу на дорогу, в окошко:
Ни людей, ни коней, ни коров.
Отдохну я глазами немножко
На поленнице колотых дров.
Заготовил на зиму дровишек,
Сам и хлебы сварганю в печи.
Нет на горке давно ребятишек,
Я – один, хоть молчи, хоть кричи.
Нет сельмага, не стало колодцев,
Где вода: кружку выпьешь- хоть пой.
А сейчас, видно, мне остаётся
Уходить в благодатный запой.
Как – никак, признаваться обидно,
Головой опершись на кулак:
Захотелось на старости, видно,
Мне обратно, в колхозный «ГУЛАГ»…
Проза жизни
© Copyright: Пётр Родин, 2019
Свидетельство о публикации №219111502028
Свидетельство о публикации №219111502028
Рецензии