Рыбацкое межсезонье...

Нравится мне это время... "Межсезонье"... Почти как - "безвременье"...
Летние страсти уже стихли - сидят рыбаки по домам, перебирают с памяти воспоминания тёплого времени, смотрят ещё свежие фотографии, но уже мечтают, строят планы, решают про себя на кого пойдут в следующем году. На кого и с чем!? Кто на линя весеннего, кто на леща-тугодума, а кто и на жереха нацелился с весёлым перекатным голавлём за компанию. Один со спиннингом, другой - с донным фидером, а кто, как последний романтик,- с простой удочкой. Воспоминания греют, бередят душу... Планы лечат и дают перспективу...
Глядит рыбак из окна на улицу, цепким взглядом ловит последний, самый упорный листик, доживающий свой век на совершенно голой осенней ветке. Держится тот из последних сил за эту ветку, словно зубами в неё впился. Но, все напрасно - налетел хитрый порыв сквозного ветра, вот и полетел, родимый... И смотрит, смотрит рыбак в окно, вытягивая шею, провожая взглядом его полёт, пытаясь определить, куда он приземлится. Словно надеясь, выйдя позже во двор с собакой или по другой какой надобности, отыскать этого смельчака и постоять рядом с ним, прощаясь с осенью...
Чисто стало в его окне. Только голые ветки, онемевшие и отрешившиеся от всего земного почти на полгода, безразлично гнутся под порывами холодного ветра, не спеша сосредотачиваясь и копя в себе великую энергию для грядущего весеннего зелёного взрыва... Ветер злится - гудит, воет, продираясь сквозь их частокол, но глухи они к его нападкам. Ведь живая ветка не ломается! Она терпит, ждёт и уже с осени беременеет клейкими, пахучими побегами и новыми листиками и плодами, А если и суждено ей будет упасть на землю до срока, то только вместе со всеми подругами, со всем деревом разом!
Стоит рыбак у окна, грустит, провожая свой летний сезон... Вздыхает глубоко, расставаясь до времени со своими воспоминаниями. Ещё постоит скорбно какое-то время... Недвижный и почти угасший...
Но, вдруг, как у терминатора из первой части эпопеи, включается внутри него резервный источник энергии - глаза его, потухшие было, вновь загораются: он встряхивает головой, ударяет в свои ладоши и потирает их друг о друга... Резко и громко выдохнув, идёт вглубь комнаты, где уже раскрыт и призывно сверкает всеми своими разноцветными сокровищами сокровенный "зимний" ящик!
Опускает в него руки, перебирая свои сокровища, соскучившись по всякой зимней мелочи - мормышкам, блёсенкам, балансирчикам... Слышит он, как-будто, призывную музыку ветра оттуда, и чувствует воздух морозный, пахнущий снегом и замороженными ершами, колючими крючками обсыпавшими первую пробитую лунку на тонком ещё льду... А пальцы уже шевелятся непроизвольно, следуя рывкам ещё неизвестной глубинной рыбы, сдают леску и тут же тянут вверх - словно повторяя движения кисти великого дирижёра в партитуре "Балеро" Равеля... И уходит грусть - спадает как старая шкурка с подросшей змейки! Выскользнул из своих воспоминаний рыбак и стал как новенький! Ничто не кончается! Зима впереди!.. Первый лёд впереди!..
Рыбалка впереди...
Бесконечная рыбалка!!!!