Оттепель

    Синица пытается расправить скатерть воды. Встряхивает её, тянет за один край, за другой. Но всё выходит не так. Крахмал мороза, что держит в строгом порядке сгибы и края, манкируя несговорчивостью своей, отступил. И... как быть теперь? Откуда взяться укладу?
    Поползень шилом носа пытается приструнить воду, подсобить синице. Но - не сладит никак с волной. Та шалит, шелестит, шалая. Трогает берег нежным пальчиком. Радуется его шороху, упивается им. Трётся мягкой щекой. Шепчет:
- Не грусти, я скоро.
- Ага, как же... - хмурит брови тот, крепится, не даёт сказаться иным словам.
    А рыбы робко подпирают лбами тонкую ткань. Но не рвутся, не рвут. Кому, как не им известно, как это - веслом под ребро. Невесело, весомо... с навеса...
    И отступается птица. Чувствами ведОмость вЕдома ей. И синицу крылом, тихо:
- Не лезь, оставь их, грустно.
- Пожалуй,- соглашается та, и - голову набок.
Да, пряча неловкость в ловко сидящий на ней пиджак, бормочет,- Где-то у меня тут был... Посеяла, должно быть, по дороге. Пойду, поищу.