Ты

***
()

Не жена ты мне, не любовница,
не невольница и не (тем более)
ангел с крылышками...

Почему?
Почему-то припомнился
лес пугающий, странный, вкрадчивый лес –
с молодыми дубами да голубыми ясенями,
обвитыми хмелем –
запахи приторные, шорохи незнакомые
на тропе ночной, там гуляет луна.

Почему?
Почему-то припомнились
чушь, произносимая бредящим,
головой по подушке скачущим –
стоны и вопли младенческие
по болезни – испуг.

Почему?
Почему-то припомнилась
заводь малая,  глубокая – глянешь
и – ты отражаешься, как в зеркалах,
если  их выставить напротив друг друга...

Почему?
Почему-то припомнилась
нервность губ, вздрагивающих в улыбке.
И ещё – одинокий, тонкий смычок,
безутешно скучающий по скрипке:
по её талии, по звучанию,
а быть может, (и вернее всего)
по её молчанию,
что пробегает морозом по коже,
 теряясь где–то в лопатках,
как раз там, где должны были быть
 наши крылья,
 трепещущие в сопле
 воздушных течений –
легкие, как зонтик одуванчика,
но выносливые, и стойкие,
 как теплынь апреля.



***


Такая ты:
о себе не оставила ни строчки в словах…
Только вздох,
улетающий вдаль, где он станет ничем.
И ни чем не поймать его –
ни сачком, ни багром, ни бреднем...
Будет так
или иначе:
я познаю нечто, неподвластное времени...

Ты – такая! Ты,
которая кричала без крика
и громко молчала,
как в рыбный день блюдо рыбное с чаем,
как если б губами
прикоснулась к цветку дикой вишни,
застывшей каплей в твоей непростой икебане.

()

Твоё – с тобой:
оставляет отверстия в душе –
надевает сарафан ситцем в красный горошек
и серёжки с изумрудной вставкой...
Не знаю?!
Так нужно кому-то...
Не мне.
который,
Я без тебя не бываю собой,
а ты когда бываешь собой!
Той, которая трепещет, как флаг на ветру
пиратский.
И почти ручная...
Той, которая понимает,
что иначе не будет,
как только вздыхать о засохшей
астре в хрустальной вазе
и тщетно ловить её прежний запах.

Сухо.
Так пересыхает во  рту
и он медленно покрывается микротрещинами.
Так – уходя, я к тебе приближаюсь
и контур теряется,
будто ты мной утрачена –
только мной узнаваема в каждом блике,
которым играют зрачки.
Так бывает – предопределено...
Кем? Нами – или нет?!