М. Вишневская

Треск, и последующие звуки шасси. Самолет коснулся земли, и Мария ощутила спокойствие, глубоко вдохнув сухой воздух. Чувство спокойствия обняло её. Тонкая мелодия ласкает её сердце, несмотря на всю тяжесть, запутанные мысли и переживания, жизнь давала ей лекарство от боли, заживали все раны за один вздох. Выходя из самолета, стюардессы говорили «До свидания», с улыбкой, которая заставляла улыбаться большинство пассажиров. Успокаивало то, что люди могут быть такими улыбчивыми и добрыми…
Но постойте, это ведь, возможно, маска. Ведь никто не знает их душу так, как они её. Лучше не думать о неискренности людей. Если задуматься, то сразу хочется закрыть глаза, и забыть о том, что ты подумал об этом. Обман, насилие души и тела, злые мысли заставляют задуматься о том, что ты делаешь в этом мире. Хочется чего-то прекрасного, хочется только хорошего, без зла и боли. Но без зла не было бы добра, ведь они, словно весы, поддерживают гармонию. Если зла не станет, то добро растворится, и мир станет пустым. Эмоции сгорят в огне, так безмятежно, что никто даже не услышит это безумие.
Мария Вишневская вошла в коридор, который соединял самолет с аэропортом…
Пока она шла, она поняла то, как сильно скучала по России. Англия окутала её теплом и уютом, но именно сейчас – весной, она решила прилететь сюда. Тоска по Родине — это типичное состояние для человека. Ты родился в месте, где и должен был оказаться. Мария была поэтессой, и она мечтала надышаться вдохновением московских улиц. Она села в небольшое кафе, заказала черный чай и из её глаз вытекла единственная слеза, которая была последней.
На её телефон пришло сообщение: «Здравствуйте, дорогая Мария. Не забывайте о том, что завтра состоится литературная встреча, там будет Иван Белый, будем ждать Вас»
Увидев, она засияла.
«Я приду, спасибо Вам» - написала Мария Вишневская.
***
Воскресенское утро, раннее утро, лучи солнца создают блики на стенах отеля, в котором остановилась Мария. На открытую книгу светит лучик солнца, и страницы буквально светятся. Легкая мгла поглотила улицы, воздух свежий, чуть влажный, но такой приятный…
Мария Вишневская, одевшись, стала красить губы помадой, цвета черной смородины. Её красота заставляла лучам, обращать весь свет на неё. Выйдя из отеля, она шла по чудной Москве, город ещё не проснулся до конца, всё было таким красивым…
Она подошла к зданию, где проходила литературная встреча. Вздохнув, она вошла. Её стали обнимать прекрасные писатели, поэты. Лариса, изумительная женщина, Эрик… И вот он, Иван Черный. Наверное, именно он был самым талантливым, хотя утверждать это не кажется правильным. Его поэзия была черной, как и его фамилия, но она была такой потрясающей. Его стихи всегда заставляли окутать всю комнату особой атмосферой…
- Мария, прочитаете нам свои стихи? – с улыбкой спросил Иван.
- Да, хорошо… - ответила Мария.
Она открыла свой блокнот, и стала читать:
«Блестящее лицо,
Покрытое маслом
Одурманивает душу моряка,
Ведь и не важно,
Что она больна.
Он хочет большего,
Буквально тело скомкать,
Разорвав на куски руки, губы —
Все остальное.
Ему, лишь нужно тело трогать,
Для того, чтобы утолить свою
Несусветную боль.
Он дотронется,
И снимет шелковое платье,
Не нежно,
А жестко, разорвав все швы,
А она не осознав,
Примет ошибку, позади
Останется лишь горечь,
Грусть, печаль
И осознание того,
Что мне её жаль...»

Иван, встав с кресла, поцеловал Марию. Он обнял её, и помог отпустить все переживания в свободный полет. Они переехали в Ленинград, и были вместе всю жизнь, все последующие годы были хрупкими, теплыми и чувственными.