Конфеты

Два с половиной месяца я работаю здесь четыре дня в неделю, а моя начальница не может (или не хочет) запомнить, что я не ем промышленных сладостей. Каждый раз, принося конфеты в редакцию, она говорит с энтузиазмом тамады: «Вот купила. Попробуем. Скажете – вкусные ли». И – в том числе – смотрит на меня. «Особенно я» – пытаюсь отшучиваться.

Но на одиннадцатой неделе моего пребывания здесь мне стало казаться, что она просто издевается надо мной.

Одним очередным рабочим утром мы с ней вдвоем: она вновь предлагает мне попробовать конфеты.

– Я не ем конфет, Вы знаете. Вы мне каждый раз это говорите, – не выдерживаю я.
 
– Ну, есть информация, которую я не держу в голове, – она мне сладко улыбается, уловив, что задела меня.

Я беру кружку, выхожу из помещения в коридор и направляюсь к кулеру. Набираю воды. Иду обратно. Подходя к редакции, слышу монотонный полушепот: «Рина опять попрекнула меня тем, что я предложила ей конфеты. Больше ничего скажу». Я захожу в дверь как раз в тот момент, когда начальница заканчивает фразу. Вернулся мой коллега. Я больше не сдерживаю себя: «Я слышу, что Вы говорите. Еще и за моей спиной!» Она молчит. Мы рассаживаемся по местам. Работаем.

Немного спустя я в комнате одна. Дверь в коридор, напротив которой я сижу боком, открыта. Краем глаза я могу видеть все, что там происходит. По направлению ко мне движется силуэт. Это мой коллега. В руках у него большой бумажный сверток. Коллега кладет его на стол.

– Что это? – спрашиваю.

Коллега хитро прищуривается:
– Конфеты! Вы же их так любите! – и он снимает бумажную кожуру со стопки сигналов.