Бог не умер, его убил человек

"Как ты поживаешь", - спрашивает у меня друг.
"С переменным успехом, как всегда, особо не горюю, а чему радуюсь - сам не знаю", - отвечаю ему.
"Это здорово, что радуешься, какая разница чему. Но я могу предположить чему - не встроенность в систему по-любому даёт радость", - заключает он.

Ну я и задумался. Оно ведь так и есть, эту крепость вокруг себя я воздвигал не один год, блок за блоком выстраивал оборону, там где не надо - казал себя в лучшем свете, там где надо - омрачал омерзением, там где обычно - вёл себя обычно. Любил людей вдали от них, если одной строкой. Радости накопил в себе уже на целую вечность, но на что мне столько радости, если я не умею ею делиться и по сути радую только себя?

Да, перечитывая многочисленные письма адресованные мне (ох, как здорово что нет возможности перечитывать письма, написанные мной), я соглашусь, многие люди думали, что я им дарил радость, я и дарил, наслаждаясь. Я их и обламывал тоже, не скажу что наслаждаясь, просто забывал, переключался на других, или от страха быть. Не так ли поступает Господин Бог, даруя надежду и скрываясь от ответственности, когда надежда рушится в кровь и слёзы?

Бог не умер, его убил человек.