И тут ты ворвалась в мою жизнь. Я жил размеренно. Меня ничто не тревожило. Струны внутри меня не дребезжали от поцелуев и со звоном битого стекла не рвались при ссорах. А теперь, я мечусь между раем, под пеленой твоих волос, что скручиваются у меня на шеи, до ада, когда ты метаешь в меня стрелы, с затупившимся острием. Я вроде спокоен. Вроде. А потом начинается штиль. Я готов вырвать тебя из своей груди. С корнями. Чтобы больше меня не тревожило это "наше", что подобно уродству! Выкинуть бы тебя из себя, как банку с полки, закончившимся в ней содержимым, но какого-то черта, она мне милее всех. И стоит, красуется, пустая. "Позже - говорю я себе - найду ей применение", - и как болван, сдуваю с нее пыль и кажется все что бы я в нее не положил, не достойно ее. Ты понимаешь? Речь не о банке. Речь о нас. Когда все самое ценное, что у меня есть, я считаю тебя недостойно. Я ставлю тебя выше любых нужд и сокровищ, а ты ворвалась в мою жизнь, навела в ней хаос и даже не понимаешь этого.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.