Восток. Из цикла письма на Марс

  Я проснулся ночью от внезапного внутреннего толчка. Снилось что-то хорошее,  растаявшее, как дымок сигареты. Осталось только ощущение счастья и лёгкий налёт грусти. Помнится, что снился Восток, чудесный, волшебный Восток. Такой сон, как явь, даже запах пыли и скрип песка на зубах ощущался в этом сне, дымок анаши из соседней веранды уносил в неизвестные дали. Сон.
  Привычная реальность вернула меня в родные края: хвойные леса и чистые, холодные озёра. После этого, чудного сна, моя душа покрылась тонким налётом печали, как воздух Востока, напоенный ароматом великолепного, турецкого кофе. Так бывает, когда ты приближаешься к светлой мечте, протягиваешь к ней руки а она... Она, внезапно тает у тебя на глазах, как мираж в пустыне, как давно исчезнувшая, чистая улыбка на твоих фотографиях из детства. Детства, в котором были живы твои папа и мама, любимая бабушка. Детство, в котором жизнь казалась такой бесконечной, а впереди была целая вечность. Вечность уже закончилась. Всё это осознаёшь, когда надо выпить таблетки для сердца опять и опять принять ежедневный укол просто для того, чтобы жить завтра, а потом ещё завтра, завтра, и так каждый новый день. День, в котором свет и радость прекрасного бытия превратились в это - безликое, прагматичное и холодное завтра.
  Я родился и вырос в Европе, в одном из красивейших западно-европейских городов. Лишь только в конце жизни, по сути "вчера", я понял, что моя любовь к Европе закончилась, умерла, как первая, школьная любовь. Эта любовь сменилась опостылевшим браком. Перестала волновать прекрасная архитектура, появилась глухая неприязнь к людям, к европейским людям, холодным и тяжелым, как гранит, высокомерным, как шпили готических костёлов.
  Но во снах вечность продолжается. Всю оставшуюся жизнь мне будет сниться яркое и жаркое солнце Востока, призывы муллы с минарета. Восток, где, незаметно, осталась часть моей души, её лучшая часть. Эта часть, меня зовет и зовет, манит вернуться в душные ночи, где Луна с перевёрнутыми вверх рогами освещает путь странника.
Восток, я часто гуляю в этих снах. Рву спелые гранаты и лимоны в твоих садах.
  Восток, я, мысленно возвращаюсь к античными развалинами твоих, Анатолийских городов, любуюсь россыпью прекрасных парков, так похожих на грозди спелого  винограда. Восток, как мечта - мечта моих снов, мечта о вечности. Эта любовь -  навсегда.