Память

    Кристаллы льда, бабочками, бочком. У кого подсмотрели? Надоумил кто?! Иль ветер подсказал то?
    Иней бодается рожками, смеётся, сияют его глаза. Сиятелен лес, в обрамлении белоснежных венков.
Солнце, в недолгие часы, что отведены, тщится прожечь середины стволов. Но холодное их небрежение высокомерным жаром так явно, что и отступление бесславно в меру. 
    А в миру... Негромкие беседы, тихие слёзы,  покорность.
Красок нет. Они всё - радуга. Оттуда. Из той, непостижимой разуму пустоты. Из тех мест, где вьётся неуместный трепет надежды на то, что «всё не зря».
    Бесстыдство наступления зари после бессонной ночи... очевидно столь. Сколь и простительно. Но - тешиться тишиной тщетно. И, прервав затянувшееся молчание, ворон вновь зовёт её:
- Нощь*! -  И несёт на своих крылах дальше. Липкую, долгополую, леденящую.

   Слава без рассуждения о ней - память. А много ли таких, памятливых? Или тех, достойных воспоминаний о себе...

___________
* -время, когда солнце бывает под закроем