Всплеск

     Который день просыпаюсь от всплеска…

                ***
    
     Вода ушла. Пеньки (на почти вертикальном склоне) – скрытые невесть сколько, – за лето, видать, просохли: белеют сквозь сгущающийся, быстро накатывающий осенний сумрак. Вот, – только что, – макушки далёких сосен пылали и плыли. Как попы на Троицу – в зелёном золоте, – жарко-потные и счастливые, – и свечки у них красные, с огоньками.  А отвлёкся на чуть – уже в синем они, в голубом, (и на улице – то слякоть, то снег) – Покров.

     (“Где ты, Чуть?”  Как вода…)

     А сезон-два всего: трава нарости не выспела. (“Слова-то какие! – диковинные.  Откуда такие знаю? Заповедные.  И громкие слишком. Созрела. Росла. И “НЕ”?!”) Листом мелким редким – жёлтым, багряным крапиной, – присыпан склон. Ветром, поди, по дождю надуло – украсило.
    
     Осторожно спускаюсь к тёмному неподвижному зеркалу, от рамок своих отступившего. Вода густая – (взгляд) отталкивает, – пеньки отраженные неприкаянные поверху плавают, бельмами пустыми уставились на меня, как пушки древние (что заложишь, тем и пальнут): “Чего здесь забыл? Явился…”; – не принимает…, не может принять. (Поднимается будто – и ухает вниз. “Это я… вздыхаю?”)

     “А вот чёрта с два! – не утянешь!”

                ***

     …просыпаюсь от всплеска, от злости. Тянусь туда, за мгновение, и ещё за одно. Слушаю, слушаю. Что там между вздохом и “чёртом”? А после?

     И только глухое протяжное “Б-А-М-М-М-М” (это колокол – на вечерю зовущий)  за далёкими соснами слышу.

               
                2019, ноябрь