Лекарство от холода

Я привык просыпаться каждое утро один в 4 стенах, в пустоте своей комнаты, где нет никого, кроме шкафа, стола, кровати и меня… На обоях медленно расползается плющ, медленно сыпется песок с потолка от старости и от своей неухоженности. Здесь ничего не напоминает о жизни, о ярких красках, лишь только дух одиночества живет здесь вместе со мною, слившись воедино с моей душой. Я привык к его тишине, как и он к моему молчанию.

Я привык каждое утро слышать звон дождя, грохот молний постоянно. Здесь бесконечный дождь, бесконечно плачет небо. Мне жалко его, но я, увы, ничем ему не могу помочь. Я не смогу залатать раны, не смогу, приласкать и обогреть, налить чаю или кофе, выслушать полностью его…

Я сам хочу согреться, хочу объятий, но отталкиваю всех подряд и прячусь в куче шерстяных вещей в большом шкафу. Здесь меня никто не найдет, никто не услышит… Зато я все буду слышать, знать каждую слезинку, каждый крик или вопль отчаяния, что доносится за стеной моей комнаты. Мне о семье напоминают лишь эти эмоции - грозные, вырвиглазные, как вспышки от фотокамер.

После долгого одиночества, кто то зайдет ко мне, хотя я и не приглашал и не звал. Я привык к холоду и постоянно прятаться от него, укутываясь с головою в истрепанный плед. Меня наконец-то захотят согреть, услышать мои слова… но поздно, я слишком устал и на моих щеках вечно слезы, как, впрочем, и за окном - вечный дождь…

Я думал, что замерзну скоро, увижу мою продрогшую насквозь Любовь в старом тряпье холодной осенью, услышу заново плач и ужасный человеческий вой, что сжимает изнутри сердце и душу. Но нет, я найду источник тепла, превращу эту коробку отчаяния в свой красочный мир. Здесь будут рады всегда заблудшим и непонятым.


И здесь тебе не место. Мое убежище готово.


Оставь меня здесь, в теплой уютной комнате. Я сам создал это тепло, сам согрел себя. Плющ засох и осыпался, все снова горит и полыхает теплым светом огней, а за окном вместо дождя туман. Небо рассказало мне о своих мечтах в этой густой белизне, показала новорожденные души в виде мельчайших звезд на самом себе.

На столе стынет кофе, рядом тикают медленно часы, рама окна распахнута и на улице ясная ночь… и мне все равно не хватает одного по своей глупой ошибке, что совершил, не пуская кого подряд к себе.

А кого именно не пустил - я уже и забыл. Все равно я знаю, что виноват сам в этом.

Все равно потерял шанс понять - какого это любить и быть любимым.

Согреть и быть согретым.

10.11.19