Между строк и точек

Раннее утро, туман. Ветер, проникающий в уютную обитель сна, сквозь открытое окно. Она смотрит на его пушистые ресницы, и чуть вздернутую правую бровь, это осталось из прошлой жизни, о которой они не говорят.

    Она моргнула глазами  цвета тайги, посмотрела в потолок, задержала взгляд на люстре -  чопорная, похожая на даму средних лет, которая всеми способами пытается привлечь внимание противоположного пола, от этого блестит, как елка на детском новогоднем празднике. М-да...
От мыслей оторвало его утреннее сопение, которое ни с чем не спутать. Скоро проснётся и сядет за газету. Кофе, поцелуй в щеку и уход. А она останется одна в призрачно - прозрачном доме, не чувствуя ни тепла, ни холода, ни радости, ни грусти.
Н  и  ч  е  г  о.

     Встала, подошла к шторам. Такой густой тёмный лес, она видит лишь его верхушки, и парной туман. Хочется окунуться, коснуться. Нет, туман не отталкивает, притягивает, манит, зовет, намекая, что он вовсе не из воды... А почему она не делала этого раньше? Почему не выходила в лесную белую реку? Обернулась, увидела его спящий силуэт в постели. Медленными шагами спустилась вниз, оделась. Вышла в объятия пелены...
       Подуло в спину, он открыл глаза, которые давно не отдают янтарным блеском даже при ослепительном солнце, лишь грязноватая зелена. Повернулся на правый бок, ожидая увидеть её сонные глаза, но наткнулся лишь на бордовые шторы, отбрасывающие розовые тени на фон белого ничто. Он сделал вдох, который впервые за долгое время смог насытить легкие. Этот вдох был так полон свободы. Её нет. Он сел на край кровати и немного улыбнулся мыслям и утру, оно было настоящим...
Он хотел прыгать от радости, но не всему суждено исполниться. Дверь была приоткрыта, а значат, что там внизу, её вечно-сонное тело без эмоций и чувств ожидает, когда спустится он... Он нехотя перебирал ногами по ступенькам стеклянной лестницы, хватаясь за холодные никелевые перила, не отрывая взгляда от зеркального потолка, в котором было видно отражение кухни. Он её не видел. Её нет. Чувство эйфории и ощущение свободы почудились в сердце, мыслях, немного затрясло, а улыбка нарисовала на лице надежду. Глаза сверкнули давно забытым, оранжево-жёлтым солнечным цветом. Он дрожал от волнения, как перед поступлением, перед покупкой первой машины, перед первым прыжком с парашютом так, словно это главная радость в жизни… Глаза потухли, дрожь стихла, он налил кофе в привычную чашку...
За окном шёл её силуэт. Улыбаться. Нельзя. Достал газету.
Шипящим скольжением дверь открылась, и впустила в его эйфорию зябкость и мрак. Она подняла глаза и...
- Привет (легкая полуулыбка, которая когда- то заставляла его...)
- Привет (краткое и лаконичное, почти что гавкающее, которое когда-то заставляло её...)
Она подошла к холодильнику и взяла коробку сока, который он не пьёт. Он достал газету, которую она не читает. Она отпила сок. Он перевернул страницу. Она натянула рукава на кисти, как любила. Он облокотился на стул, как любил. Она встала. Он поднял глаза. Она встала и  ушла, не задев его взглядом. Он смотрел ей вслед.
Почему сегодня нет её улыбки? Нет её касаний? Нет её «пустой» болтовни? Нет её. Одно ледяное "привет".
     Она не стала допивать сок, убирать коробку в холодильник. Она встала и ушла. Ушла наверх, чтобы сбежать от люстры преклонного возраста, от призрачного дома, от оглушающей тишины, от его потухших глаз, и его мыслей о материальных вещах.
      Он, в недоумении надел повседневный офисный костюм, взял дипломат и вышел в мир, обескураженный утром.
     Она дождалась его ухода. Начала собирать  вещи, летая в мечтах. Она уедет в Норвегию, полюбит холод и пустынные пространства... Оголенные белые зубы, чуть торчащие резцы, чуть бледные губы, и чуть глубокие и сосредоточенные глаза. Она. Собирает. Вещи. Хватает лишь тёплые вещи, которые ненужным хламом висели в шкафу, уступая место вечерним платьям, и классическим туфлям, а тут, пришло их время! Она, как любящая мать, тянула их в новую жизнь. К лучшему, вечному…
  В руки попалась старая чёрная толстовка, где надпись почти стерлась, а въевшийся запах костра одурманил воспоминаниями. Она прижалась к ней лицом. Она его. Она его, и толстовка его... Тот вечер, когда они были близки, оголяя друг другу самое важное - самих себя. Пошел дождь, его толстовка на ней. А сам промок до нитки.
    Озноб. Температура. ОРВИ? Тошнота. Лихорадочное состояние. Грипп? Острая боль в пояснице. Скорая. Госпиталь. Она рядом. Пересадка. Ожидание. Очередь. Нет. Решение. Уговоры. Она. Ему. Он. Поправка. Благодарность. Ей. Замуж. Счастье. Ей.  Работа. Дом. Ему. Работа. Где солнце... Где они? Где тот дом?...
Она почувствовала слезы на лице. Но нет. Нельзя. Эмоций нет. Разложила вещи. Осталась.
А дождь накрапывал по карнизу её любимую мелодию.

      На работе он не был сегодня, уехал на их место. Стоял там, и думал, зачем ей было нужно это? Пусть лучше бы он ушел... Держа рукой правую сторону от поясницы, сжимая её крепче. Нет, сейчас все хорошо. Но зачем ей было... Нужно. Он плакал. Слезы текли по лицу медленно, он мог ощутить их путь, а на губах слезать эту влагу, словно вернув все в себя.Он, правда, хотел дать ей... Но... Зачем... Она…

Вечер. Она с улыбкой, он с улыбкой. Ужин на столе.
- Привет
- Привет
Молчание
Удары столовых приборов, оглушающие дом.
Спальня.
- Спокойной ночи.
- Хороших снов.
Бордовые шторы отбрасывают тень на глаз цвета тайги, глаз цвета грязи закрыт.