только не целуй мои битые крылья

«Тебя кто-нибудь целовал так, как я?»

Я смотрю в окно. Неба - нет, есть - дно.

В кулаке не синица – нежный пух воробья.
И минорною нотой, звон полёта шмеля,
дребезжит в акварелях, на поблёкшем панно.
Все художества в прошлом, с грифом «очень давно».

Здесь, сейчас, в этой жизни курсы кройки-шитья.
Я к поломанным крыльям перья шью – воробья.

Вот зачем мне те крылья? Неба ж – нет, в окнах – дно.
Лучше б хвост или жабры, ещё лучше - бревно.
Зацепиться когтями, впиться клювом в края…
Поцелуй твой, как выстрел, в мою птицу с ружья.
Больно, грустно и страшно…
Но, тебе ведь смешно?
А я даже не тень, я – слепое пятно
в твоём сердце…
Честнее?
Что?
Охота?
Война?
Или без приговора, в алых брызгах стена?

Там в кино, всё, как в жизни.
В жизни - жизнь - не кино.
Не о серое небо, а в железное дно,
на осколки цветные, под смешки воронья,
бью невинные крылья…
Бес – игрок.
Бог – судья.

Ешь, молись, кайся, майся.
СвЯто что?
Что грешно?
Рай – трамвай ожиданий?
Ад - где нас большинство?
А быть может, что нет?
И не то.
И не так.
Всё пытаешься сунуть золочёный пятак
в руку богу, себе - под язык...у реки
Только, Богу и чёрту "до чертей" пятаки...

Хочешь знать?..
кто ещё?..
целовал в боль и кровь?..
Смерть.
Ввалилась тут как-то, не сняв каблуков.
Я в пустые глазницы ей: «что же, ты, так?»
А она кровь сглотнула и попёрлась назад…