Crossing Saint Gotthard

CROSSING SAINT GOTTHARD                Samuel Krig





Вне опусов о хипстеризме, толпа от хайпа ловит кайф.
Быт тех, кто жил в социализме перекроила modern life.
Приоритеты изменились, идеология мертва.
И то, к чему вчера стремились, теперь как сорная трава.
Язык великий исковеркан, в искусстве сплошь дешевый китч.
Внизу народ, элита сверху, а под стеной лежит Ильич.
Толпы приезжих в магазинах, все норовят урвать сполна.
Повсюду яркие витрины, к ним - море водки и вина.               

Оружие купить? No problem. Хочешь престижа? Вот – штат слуг.
И жадность, словно алчный гоблин, блюдёт наживы легкой круг.
А на окраинах трясина, но этого как будто нет.
Вокруг шикарные машины, в них боссам делают минет.
Полным-полно привычек вредных, и в головах почти темно.
Война богатых против бедных уже идёт давным давно.
Под фейк тех, что здесь словно слизни, чиновников пирует рать.
Чудовищность российской жизни словами трудно передать.               

Не нужен ни Самгин, ни Чацкий, нужны с лососем пироги.
По средствам пропаганды адской льётся яд зависти в мозги.
Скудность ума, рабы прогресса тешат себя шакальством дней.
И длинноногие принцессы в ночи танцуют средь огней.
Здесь, что внутри, то и снаружи, на топе – выгодная связь.
К деньгам поближе – всё, что нужно, иначе будешь втоптан в грязь.
Висит густой смог над Москвою, и звёзды над Кремлём горят.
Все эти трипы в паранойю привычны как beef и батат.               


А я сижу в своём музее,  далёк от сплетен, от интриг.
Тепло дают мне батареи, а знания – сотни умных книг.
Когда всё правильно решаешь, то радует тебя итог.
На кухне – всё, что пожелаешь, лафа, on door is English lock.
Все лишь о внешности пекутся, и хейтерят любой изъян.
В постелях бешеных смеются, рожают инопланетян.
Хипхопаньки! В колонках – Brooklyn, хаос бейсболок и очков.
Ищут накрашенные куклы for life наивных пареньков.               

Политика – Цирк экстремальный, всё пущено на самотёк.
И то, что было актуальным, теперь как wooden horse меж ног.
Инцест, версальское барокко, hardcore, подошвы с chewing gum.
Взимаются долги жестоко, банды шныряют тут и там.
В церквях старухи ставят свечи, кладут поклоны у икон.
Всем, кто безумием отмечен, в подарок новенький iPhone.
Фастфудный праздный праздник стебанутых, долбоебизма city trash.
Бегут миллионы курток дутых, теперь всем правят Net и cash.               

Двадцатый год, вот та граница добра и зла, здесь как пойдёт.
Проходят дни, мелькают лица, никто не знает, что их ждёт.
Здесь жить с резиновым терпением привычно стало всем давно.
Страх не успеть сотрёт сомнения, это как странное кино.
Доем попкорн, выйду из зала, время подумать о себе.
Им, что не дай, всё будет мало, без снов о классовой борьбе.
Это как пепел на паркете, спущусь в тот город без проблем,
И вновь, на третьей сигарете, 26-й увижу tram.               


Stylish, talented and right people живут за призрачной стеной.
Но, это всё конфетки Skittles в сравнении с трейном в мир иной.
От совести нельзя укрыться, она как тень твоя всегда.
Коль запятнаешь честь, отмыться уже не сможешь никогда.
Не нужно вычурных прелюдий, дни не колода сальных карт.
Как переход Декабрь будет через опасный Сен-Готард.
Мутны с утра глаза изгоев, шумит огромная страна.
Здесь, если станешь слаб душою, погибнешь в пропасти без дна.               















                26 ноября 2019
                13:50