Временем цвета. In der Zeit der Farben

Вечером небо, как синее море
по вертикали и над головой,
будто накидкой кто-то зашторил
чей-то волшебный мир не земной.

Спрятаны лики, вставлены звёзды,
светят сквозь бархат небесной волны,
так, будто кто-то вторит и вторит,
всё об одном - о синьке воды.

Воды планет трансформируют в космос,
нежные капельки держат миры,
и удивительно светится лотос
солнечным светом, или луны.

В красках нездешних я б утонула,
просто на дно кануть, забыв,
кто я и где я и, даже, откуда,
вечностью стать, мыслями в быль.

Синяя лента реки для помарки
станет солёной как в море войдёт,
так и легенда на мокрой бумаге
временем цвета в быль уплывёт.

Блекнет рассветом синяя краска
неба и моря, как космоса дым.
Крылья души в свете от счастья
канули в жизнь, а не в книжную быль.

Мы, воплощениям скромным внимая,
вновь повторились, час полночь забил;
синим вагончиком путь пробивая
в старое странствие - в будущий мир.

Копии лиц и кабинетов
солнечный зайчик вмиг различил.
Тихо под деревом с вечера плачет
синяя боль - о любви мы молчим.


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In der Zeit der Farben


Am Abend gleicht der Himmel einem blauen Meer –
vertikal und hoch ueber dem Haupt –,
als haette jemand wie mit einem Schleier
eine magische, nicht-irdische Welt verhuellt.

Gesichter sind verborgen, Sterne eingesetzt;
sie leuchten durch den Samt der Himmelswelle,
als ob jemand immer wieder dasselbe Echo gaebe:
stets nur das eine – das Blau des Wassers.

Die Wasser der Planeten wandeln sich zum Kosmos,
zarte Tropfen halten Welten fest,
und wundersam leuchtet der Lotus
im Licht der Sonne oder des Mondes.

In fremdartigen Farben wuerd’ ich versinken,
einfach hinabgleiten, ganz ohne Sinn,
vergessend, wer, wo und woher ich stamme,
und Ewigkeit werden, Gedanken im Sein.

Das blaue Band des Flusses wird salzig,
sobald es ins Meer muendet und schwindet;
wie eine Legende auf nassem Papier,
die mit der Zeit in die Wirklichkeit gleitet.

Im Morgenlicht verblasst das Blau
von Himmel und Meer, wie kosmischer Dunst.
Die Fluegel der Seele, im Licht des Gluecks,
tauchten ins Leben ein – nicht in die Welt der Buecher.

Wir, auf bescheidene Gestalten achtend,
haben uns neu vollzogen – die Mitternacht schlug;
bahnen uns mit blauem Waggon den Weg
in die alte Wanderschaft – in die kuenftige Welt.

Kopien von Gesichtern und Kabinetten
hat ein Sonnenlichtfleck im Nu unterschieden.
Still weint unterm Baum seit dem Abend
blauer Schmerz – von der Liebe schweigen wir.