Владимир Крек Золотое перо Алтая
Номинация «Поэзия»:
Владимир Крек (г.Бийск) – «Золотое» перо Алтая
Владимир Крек
(г.Бийск)
https://www.stihi.ru/avtor/kreek3854
В период буйной СССРной молодости В. Крек что-то сочинял поэтическое...После выхода на пенсию и первого же захода в интернет по найденному на мусорке и оказавшемуся вполне работоспособным компьютеру встретился во всемирной паутине с другом юности , талантливым поэтом Евгением Сошниковым. Пенсионером, полу-полковником милиции.
Евгений вспомнил, что В. Крек что-тосочинял,открыл ему страницу на литературном портале Стихи -ру,и под угрозой наградного пистолета Макарова, продемонстрированного мне по Скайпу,заставил меня, бывшего плотника-кровельщика , В.Крека записывать на открытой странице все, что В. Крек вспомнит и сочинит еще.
Прошло немного времени и на страницу В.Крека зашел другой пенсионер- полковник милиции ,прекрасный прозаик ,автор многих интересных рассказов и повестей ,председатель регионального союза Российских писателей ,друг по моему пединститутскому периоду биографии Алексей Фандюхин...., который заинтересовался моим творчеством и дал мне литературного «пенделя», а друзья отослали мои сочинения на конкурс «Золотое перо Алтая» ,по итогам которого «Золотое перо» и звание поэта было присуждено бывшему бийскому кровельщику - пенсионеру В Креку.-то есть-мне))..
В настоящее время В. Крек стихов почти не сочиняет, ,а после тяжелейшего инфаркта мирно доживает на пенсионную пайку отведенное ему время пребывания на этом свете...
Вот ,такая вот загогулина,…панимаешь...
Гнал самогон с утра я.
.В о-о-бщем, такое дело
Вдруг, «Золотое перо Алтая»
....(От Музы \Петровны.не иначе\)..
Оно в окно мне влетело....
Светка
(памяти жертв трагедии в ТЦ «Зимняя вишня», март 2018 года, г. Кемерово)
Светка снова возьмет подработку –
Пара тысяч в бюджет не лишни.
На тетрадку сынку, на шмотку,
На поездку туда, где «вишни».
Да и мало ль ещё что надо
Второкласснику местной школы,
Кроме импортного шоколада
И забористой кока-колы?
Он единственный! Папка помер.
Силикоз. От подземной пыли.
Будь ты проклят, заморский «Ровер»...
Столько лет на тебя копили.
Солнце клонится за осины
И ледком затянуло лужи.
Для любимейшего мужчины
Светка вкусный готовит ужин.
Вот вернется он и с порога
Крикнет: «Мама! Там всё так круто!
Там железная есть дорога,
И прыжки до небес с батута!
А ещё нам билеты дали,
Мы с Наташкой из «Г» сидели
В самом тёмном, но красном зале.
Ели сникерс, мульты смотрели....
Сердце матери не обманет,
Расходилось совсем сердчишко.
То сильней застучит ... то встанет.
Вот упала с кастрюльки крышка...
До деревни же недалече.
Где плутает помятый ПАЗик?
Очень медленно в этот вечер
Время тянется, час да часик.
Тихо каплет вода из крана,
И молчит не включённый телек,
И не слышно ещё с экрана,
Что там блеет божок Тулеев.
Только дали бы подработку
Пара тысяч семье не лишни.
На конфетку сынку... и фотку .
И поездку в... «Зимнюю Вишню»...
Осень, герр Людвиг
Пьяный сосед за стеной на гармошке играет.
Клавиши мерзко скрипят, но в мотив попадает –
Жёнка взбесилась, неделю уже пропадает...
Ей 45. Где-то носит... А, чёрт её знает.
Лето ушло далеко, как печально всё это!
Кутаясь в плед, наблюдаю луну до рассвета.
Чай на конфорке варю... Пью, Принцессой его величаю.
Гадость , конечно, но как же поэту без чаю.
Юности мы не успев насладиться плодами,
Жизни поток измеряем пустыми годами...
Где-то в Потсдаме, а может быть, и в Амстердаме
Тоже приходит пора с проливными дождями...
Ночь подошла вперемешку с безЛУННОЙ сонатой.
Той, что сосед, вдохновившись, играет поддатый.
СВЕТКА его у меня не была, отвечаю.
Мы только выпили с ней по стаканчику... чаю...
Дождь зарядил монотонным по окнам стаккато...
Осень де юре? Да нет, уже! Осень – де факто!
Аккомпанирует каждой дождинке на свете –
Ветер-маэстро! Единственный праведник... Ветер...
Темень ночная вошла, как Корнелия Манго,
Тут же пустилась с дождём в бесконечное танго.
От вожделения дождь забренчал в кастаньеты.
Где ты? Мечта синеглазая, где же ты? Где ты...
Ветер не листья срывает с берёз – партитуры.
В парках, аллеях – и всё непременно с натуры.
Ветер остатки симфоний до неба доносит,
Ветер играет в старинный рояль пьесу-осень.
На ненадолго луна пролила на окно каплю света...
Как мне соседу сказать, где и с кем его Света?
Смолкла гармошка, лишь ветер, свободно гуляя,
Знает, где Светка сегодня, оторва такая.
Как я хочу над землёй с этим ветром подняться
И на качелях берёз, не просыпаясь, качаться –
До твоего этажа без проблем долетая,
Видеть в окно, как ты дремлешь, такая родная...
Ты ещё спишь, а калитку волшебница -осень
В сад отворила, входите, мол, милости просим!
В жёлтое золото кленов листы превращая,
Милости просим! Не ждали? А вот и пришла я !
Взмахом последним домашних гусей окрыляя,
Птиц караван напоследок меж туч пролетая,
Ноты сонат на вершинах развесил столетий.
Жаль мне, что слышат их только собаки... и дети.
Криком гортанным туманную даль оглушая,
Птицы летят, будто ноты собой оглашая,
Главный шедевр – всё прощая – простить непременно
Осень, герр Людвиг, достойная зрелости смена.
И от рассветных лучей до полоски заката
Ветер в минорном ключе чередует стаккато.
Лихо со струн проводов он срывает аккорды.
Как музыкант он сегодня не очень-то гордый...
Канули в Лету столетья – нас нет и в помине...
Тихо дрова до утра догорают в камине.
Утра пастель постепенно окрасилась в просинь.
Что тут поделать? Герр Людвиг, пожалуйте в ОСЕНЬ!
Дремлет в шезлонге старик под навесом сарая,
Длинными пальцами розы – последний букет разбирая,
Ангелы тихо вокруг подлетают из РАЯ –
Но не согреют... Земля на рассвете – сырая...
Осень, герр Людвиг... Слеза по щеке. Ну чего ты?..
На языке журавлей оживут для людей твои ноты.
Это же просто снежинка растаяла... Вам ведь известно –
Ангелы с неба за Вами... Прощайтесь... Прощайте, Маэстро.
Пьяный сосед за стеной на гармошке играет...
Старинный патефон
С краев каких, каких сторон?
Закат над улицей чуднит.
Мешок Луны листвою полн,
Как будто золотом набит.
Висит на старом клёне он.
Пугает свет его ворон.
Блистает иней вдоль окон...
А рядом стог – как спящий слон...
В бокале джин... Кто ж не грешит?
Но сон сегодня не спешит.
С Лукойлей Олей в гости к нам..
Наверно, мало двести грамм.
Для обескровленной души...
На пенсионные шиши...
Бессонница. Не спится мне...
Скребется мышь под половицами.
И, видя хлеба кус в Луне
собака воет полувитасом.
Я снова выпью. Помолчу...
Зажгу забытую свечу,
Достану бабкин патефон –
В наследство мне достался он.
С времен каких-то испокон.
За это – низкий ей поклон.
Покруче ручку закручу,
Пластинку древнюю включу,
Пусть до утра мне сердце рвёт
Аккорд из заунывных нот.
Как умирал ямщик лихой
В степи бескрайней и глухой,
Где сотни лет в снегах хрустит
Его последнее: «Прости...»
Играй, заморский раритет...
Не зря ж пылился столько лет.
А я под скрип твой улечу
Туда, куда давно хочу –
На полстолетья лет назад
В далекий край, в забытый сад,
Где бродит конь мой наугад,
Цепляя гривой звездопад,
Как грустный ангел, меж ветвей
Всё ищет след судьбы моей...
Где домик наш к реке склонён,
Отец, вбивает кол в загон...
Где ищет старенькая мать,
Кого б согреть и приласкать...
Где на приколе, у лозы
Сплавсредство Юрия Лозы...
Я подберу его весло.
И мне воскреснет этот сон...
Где домик наш к реке склонён.
Увы... Уже не застеклён.
Навстречу ветру растворён...
Стоит, без крыши, без окон...
Прошло совсем немного лет...
Теперь и он, как дряхлый дед,
Всем проходящим смотрит вслед.
Всё ждет того, кого всё нет...
А может, жив бесхвостый пес –
Всегда совал он в двери нос...
А у пригона за ручьем...
Снежок подтаял под конём?
Замерзший взвоз... Увечный пес...
В углу извечный дед Мороз,
Меж ними в муфте Фея Грёз...
И через бездну брошен мост...
Как радуга... через погост.
Я постучусь в пустую дверь.
Кто? Кто откроет мне теперь?
Быть может, радость не тая,
Ко МНЕ навстречу выйду... Я!!!
– Дед! А ты кто? тебе чего? –
Спрошу себя я самого?..
Ответить было бы резон...
Но нет. Сломался патефон...
Произнесённые едва
Повисли в воздухе слова.
И не скрипит в сенцах засов.
И нет ничьих в снегу следов.
Лишь только ветер за окном
За ставни треплет старый дом.
Да снег заносит всё кругом.
В рассветном таинстве зари
Всё исчезает, хоть умри,
Хоть синим пламенем гори...
Или до одури ори...
Коптят сгоревшие дрова.
Болит немного голова.
Встает над городом рассвет.
Светлеет на стене портрет
Мальца с льняною головой.
Такой знакомый и родной.
Кто дверь открыл мне в час ночной.
Перед моей седой ЗИМОЙ...
В оконце брезжит утра свет.
Мираж мутнеет под луной,
И никого со мною нет...
А был ли мальчик??? БОЖЕ МОЙ...
Тот, что лишь миг назад был мной.
Скрипит пластинкой патефон...
В стакане горький самогон.
Окончен сон... И стог – не слон,
А просто холм, что занесен.
Лишь месяц впал в глубокий шок...
Он побледнел... и как-то сдал...
Набитый золотом мешок.
Наверно, где-то потерял...
А БЫЛ ЛИ МАЛЬЧИК???
Свидетельство о публикации №219112700188