Крис из коворкинга
Крис режет картонки на квадратики, проклеивает их плёнкой, наващивает провода. Обычно он восседает среди груды хламья и насвистывает что-нибудь из Чабби Чеккера. Над его головой вьётся дымок паяльника, чертежи на стенах над его столом содержат виды огромных плантаций, усеянных солнечными панелями.
Крис паркует свой байк рядом с кухней. На багажнике примотан верёвками целлулойдный мешок, в котором Крис спит, если судьба застаёт его ночью на улице. Его гитара увешана электроникой, разнообразные примочки и динамики издают неповторимый хрип в даунтауне по пятницам прямо рядом с сапожной мастерской на углу возле пиццерии.
Прохлаждающаяся публика не очень благодарна, медяков едва хватает на еду, но вряд ли что-либо заставит Криса вернуться домой в холодный Висконсин. Ведь вся его семья уже работает здесь рядом, в местечке под названием Моффет — за широким забором, в недрах ангаров НАСА, — так, по крайней мере, он всем часто говорит. Крис проверяет почту каждый день — приглашение на работу в НАСА должно вот-вот прийти. В это верят уже многие и таскают Крису кофе, пока он сосредоточенно режет картонки на квадратики.
Вчера Крис вытащил на улицу одно из своих творений — гравитационную световую линзу и выжег возле входа пядь сухого газона. На презентацию собралась небольшая толпа фанатов. Твиттер вёл прямую трансляцию. Подпалив попутно чей-то кроссовок, Крис обуглил своим гиперболоидом пару квоттеров на память дамам и удалился чертить новые схемы, прожаривая голый торс на парковке заднего двора. Ведь скоро не будет ничего вокруг кроме солнечной энергии, фолкс! Хоть это-то вы понимаете?
Свидетельство о публикации №219112700190