Память, которая не в радость. Часть 1
Повеяло каким-то детством, которое Виталий вспомнил, но которого у него не было и в помине!
В этом месте он никогда не должен был быть, именно здесь он был! Иначе как можно было объяснить эти две знакомые берёзы, под которым Виталий целовался с Ириной?
Но когда это было? И было ли?
Виталий, не думая долго, повернул на эту наполовину заросшую дорогу и тихо поехал вперёд. Дорога или даже широкая тропа медленно сужалась. Скоро уже осталась неширокая тропа, потом тропинка. Потом и вовсе осталась смятая трава.
Дальше пошли кусты вперемежку с яблонями, вишнями и малинником. Мопед пришлось оставить. Сквозь это запустение замелькали остовы домов. Виталий уже на середине улицы, тоже заросшей крапивой, репейниками и хреном, вспоминал, кто в какой развалине жил. Имена и фамилии сыпались ему в память, как будто это было вчера.
-Да, что же это такое? - растерянно озираясь вокруг, думал семнадцатилетний парень. - Я же здесь никогда не был?
Но дома услужливо подсказывали Виталию, что именно здесь он провёл своё детство!
Только когда?
Дед ещё был жив и жил в городе. Виталий мог бы спросить старика о каких-нибудь подробностях жизни, но память уже работала с удивительной поспешностью.
Всё вспоминалось так, будто Виталий читал книгу своих не написанных воспоминаний.
Вспомнилась пора укрупнения колхозов, дурной Указ Хрущёва высаживать кукурузу везде, где только можно.
Дед получил паспорт и немедленно сбежал в город. Там было не так голодно. Отца, конечно, сожрала война. Дед расщедрился и купил мопед для них двоих. Сейчас дед уже боялся садиться на это бодливое произведение техники, так что Виталий полностью овладел двумя колёсами.
Оставалось найти грибы. Но о каких грибах можно тут говорить, когда вот она, деревня - память детства! Да и сам дед! Тот ли дед-то?
А может быть, это и не дед вовсе, а его отец? А мать? Именно на этой странной улице, заросшей до неузнаваемости, Виталий совсем потерялся. Родной отец вылез из
останков ворот и зримо двинулся к Виталию.
-Парень, что ты тут делаешь? - хриплым голосом прошамкал уже почти рядом.
-Да, так! Грибы собираю!
-Ты разве не знаешь, что за сбор грибов платить налог надо?
-Кому платить-то? - удивился Виталий.
-Хотя бы мне!
-Ну, что ты, дядя Фёдор! Что за шутки?
Старик так и обмер.
-Как ты узнал, что я - дядя Фёдор?
-Так, я жил здесь!
-В каком доме?
-Вон, в том!
-Так, ты - сын Петра Конькова? Старик затрясся в смехе. - Ох, Мы с Петром и пьянствовали, бывало!
Вдруг вся эта картина пропала. Виталий стоял рядом с бюстом Сталина, водружённого на примитивный пьедестал. Кто его тут поставил и забыл, Виталию было непонятно.
Он отлично помнил, каким сытым детством его одарила тогда деревня. Молоко было только пятипроцентное, творог был таким жирным! А манная каша! Виталий ещё раз окинул улицу, потерявшую былую жизнь, и поплёлся к мопеду. Собирать грибы расхотелось.
Продолжение - http://www.proza.ru/2019/11/30/1596
Свидетельство о публикации №219112901204