О чём шептало море

             Артёму.


 
   …Это был такой же день, как и вчера. То же море, и те же сосны на берегу. Только казалось, ветер стал слаще.

   Странное чувство витало в воздухе, как будто что-то должно случиться. Что-то удивительное. Вот только что и почему – неизвестно.

   …Он шел по берегу моря, подставив лицо ветру. Вечернее солнце купалось в холодных волнах. Волны разбивались о старые прибрежные камни, и тогда солнце рассыпалось на тысячи соленых капель-осколков.

   Ему почему-то было жаль солнце. И жаль этот день, который подходил к концу. Хотя, это был самый обычный день. Один из многих.

   А еще ему было грустно. Он был одинок. Далеко от дома, и от тех, кого любил. Он и сам не понял, как судьба занесла его сюда – к серому, холодному морю. И не помнил, как заблудился в этом ветреном ноябре.

  Ноябрьский ветер свистел и плакал, взмывая в небо, и падая под ноги подстреленной чайкой. Раньше он не замечал ветер. Но сегодня, странное дело… Сегодня жалел и его. Должно быть, он тоже мерзнет здесь, на исходе осени. У человека есть дом, а у ветра – только бескрайнее море и скалы. Вот он и стонет, и плачет надрывно среди мокрых камней. Простуженный, поседевший ноябрьский ветер.

   Да, странный сегодня был день. Он не замечал куда идет, ноги сами вели его. А мысли уводили еще дальше. Сейчас он думал о тех, кто был для него важен. Он вспоминал о них, и холод, забравшийся под пальто, будто бы отступал. Зима, которая скоро укроет землю, его не страшила. Как не страшил холод. Однажды придет день, когда он уедет отсюда. Туда, к большим и серым городам, к людям, равнодушно снующим туда-сюда. Утонет в городском шуме, в свете фонарей и витрин.

   Да. Он уедет. Вот только ему было жаль это солнце, которое будет разбиваться на осколки снова и снова, с каждым новым закатом. И этот ветер, который останется здесь совсем один.

   …Море мерно дышало рядом, как будто огромный, спящий зверь. Белая пена обнимала камни.
   
   Ему почудилось, что он слышит музыку. Странное дело. Откуда здесь взяться музыке. Он шел на звук.

   …Он увидел несколько старых сосен. Таких толстых и древних, что казалось, эти деревья видели мир когда тот только родился. Мир явился из пены морской, а сосны уже были здесь. Ждали. Размышляли. И говорили друг с другом безмолвно, изредка поскрипывая старыми, узловатыми ветвями. Он подошел ближе, легко коснулся шероховатой коры, и внезапно ощутил тепло. Тепло шло из самого сердца дерева. И оно было… добрым.

   …А затем он услышал музыку. Прямо над головой.

   Это пел ветер, что сидел на макушке сосны, свесив вниз свои пепельные крылья. И смотрел в небо. И вместе с ветром пела поздняя осень. Древние сосны, заслушавшись, замерли. Последние солнечные лучи запутались в темно-зеленой хвое, и робко гасли. Он закрыл глаза, стараясь запомнить печальную песню ноябрьского ветра.

   …И тут он услышал море. То был не шорох, не тяжкие вздохи сквозь вековой сон. То был чудесный голос, что, сплетаясь с песней серого ветра, уносился высоко в небо. Этот голос славил солнце, холодное осеннее солнце, которое однажды вернется, чтобы вновь согреть озябший берег. Славил жизнь, древнюю и вечную, что умирает, и вновь рождается из самой смерти. И еще в этой дивной песне пелось о людях. О странных существах, вся жизнь которых похожа на сиянье падающей звезды. Слишком короткая, и слишком яркая. Так мало они успевают за время, что им отпущено. Так редко бывают счастливыми. И потому – о них пело море, и о них плакал ветер.

   Ветер хотел бы взлететь вслед за песней в вечернее небо. Но сидел, качаясь, в ветвях древней сосны, роняя на землю седые перья. Потому что под деревом стоял человек. И ноябрьский ветер проклинал свои холодные крылья. Ведь они не могли согреть его, такого яркого, как свет падающей звезды.

   … Он пошел к берегу моря.

   И тогда ветер взвился в небо, и принялся гонять вечерние облака.

   …Он стоял на замшелом валуне, и смотрел как волны ласково гладят камни. Он понял о чем пело море. Слышал эту странную, древнюю песню. Сегодня море пело для него.

   - Что я могу для тебя сделать? – внезапно спросил он. И замер. Потому что подумал, как это странно – вот так ждать ответа. И засмеялся.

   Но ответ пришел. Пришел прямо в сердце.

  …Когда ты снова возьмешь в руки гитару, вспомни обо мне. Вспоминай меня, как я буду вспоминать о тебе еще много-много лет, даже когда тебя не станет… Ты один из немногих, один из тех, кто услышал мою песню. И теперь моя музыка станет и твоей тоже. И тогда люди, что живут где-то далеко, в больших и грустных серых городах… Услышат море.


               

                29 ноября 2019 года.




_____________

Копирование, публикация и любое использование моих произведений или отрывков из них допускается только с моего письменного разрешения, с указанием моего полного имени и фамилии, а также с указанием ссылки на текст произведения, размещенный здесь, на моей авторской странице. Во всех остальных случаях это будет расценено как прямое нарушение закона о защите авторских прав.