НАША ХАТА С КРАЮ

(сага о потерянном классе)

Невеселая картинка из глубинки – так бы я охарактеризовала тот «градус» состояния общества, проживающего в дальних, а порой и вовсе заброшенных уголках нашей страны. Люди устали от речей, посулов и обманов. Люди, практически, смирились с тем, что происходит на просторах России. Желания и чаяния сведены в один показатель – стабильность.

Да, плохо нынче крестьянству. Да, поняли люди посыл власти с экранов: «Помоги себе сам». Да, нет достойного медицинского обслуживания, и таких же условий жизни… Но ничего – «проживем как-нибудь и не такое переживали». Главное, что пенсии приносят вовремя.

И ни к чему человеку труда, да еще на земле-матушке, какие-то революции, митинги и протесты. И не озадачивается крестьянин грядущими выборами и процентами голосов за партии. Он давно уже не верит ни одной из них. Он просто отупел от циничного вранья и пустопорожнего кликушества. У него задача – выжить. Любым путем.

Так что не грех предположить, что почти 30 процентов населения России в большинстве своем – аполитичны. Им не до революций.  Их запросы просты и чрезвычайно выполнимы: фиксированная стоимость хлеба и лекарств; лояльная к частному подворью власть (поменьше налогов); регулярное (хоть и редкое) автобусное сообщение с городом; больнички и ФАПы поблизости; школа и клуб.

Но почему-то даже этой, казалось бы, малости – не всегда и не везде. Но крестьянство мирится и с этим, не возбуждаясь политически и не мороча свой мозг лишними думками.  Вот такой он – потерянный для «революции сознания» класс.

На болотце

Тихо в нашем болоте -
у квакушек сиеста.
И, погладив животик,
власть сидит на насестах.

Пусть горланят в народе
попугаи и галки -
мы живем на природе,
здесь не в моде мигалки.

Здесь привольно кукушкам,
и пригоже сорокам.
Перьевые подушки.
Огонечки из окон.

И поленницы ладны,
и дымки по морозцу.
В телевизорах - гладко,
так, что румочку хоцца:

за здоровьеце батьки
и его приближенных.
На бунты нам плевати.
Мы народец прожженный.

Знаем: пушечным мясом
выстилают дороги
все идущие в массы
под красивым предлогом.

А, когда возберутся,
укрепят свои станы -
тож в чертей обернутся,
кровопийцами станут.

Позабудут о правде,
заграбастают волю.
И опять от парадов
простолюдье завоет.

Потому (ежли хоцца) -
ляг, поспи, полегчает.
Хорошо на болотце
не живут попугаи.

Лишь бы мир…

Громы грянут – взгляд на небо.
А не грянут – так сойдет.
У крестьян простые требы:
был бы мир, да сыт живот.

Ну еще: цела скотина,
да чтоб крыша не текла.
И готов горбатить спину
он с восхода до темна.

Нету денег – перебьется,
уваженья – не графья.
Лишь бы мир, да море солнца,
да родящая земля.

Кто там «сверху» - безразлично,
до политик дела нет.
Лишь бы мир… Но, чтобы спички
не повысились в цене! 

Так, любой подачке рады,
тянет крест крестьянский класс.
Лишь бы мир… Его укладу
не нужны волненья масс…

Подымись с колен, Россия!

Подымись с колен, Россия!
Неча шапку-то ломать.
Коли правда есть, то сила
будет только прибывать.

На царя молиться мало -
дай работать голове.
Бог, и тот глядит устало,
не завидуя… Извне.

На запущенное поле
сей-не сей – все не взойдет.
Да и голос из неволи
в сердце вряд ли попадет.

На посулах не замесишь
ни хлебА, ни пироги.
Не дойдешь к царю ни пеши,
ни посланцем от Луки.

Покусилась на уклады
саранчовая орда:
дети матери не рады,
мать сынами не горда.

Улетучились победы
с фейерверками… Глумясь,
над заветами от дедов
надругалась нынче мразь.

У корыт паны дерутся:
друг на дружку льют ушат.
С голубой каемкой блюдце
не приблизить ни на шаг.

Дармовым объедкам рады
нищеброды-старики.
Но молчим… И ждем парадов.
А победы – далеки…