4. Михаил Морозовский член жюри, поэт

Творчество членов жюри Конкурса:
«Золотое перо Алтая 2018»
4. Михаил Морозовский (г. Омск )-член жюри, поэт ,Председатель Омского регионального отделения РСП

Михаил Морозовский (г. Омск )

https://www.mihailmim.ru/

 
  Сколько себя помню, всегда что-нибудь лепил, пилил-стругал, строил, рисовал…
   А вот писать стал значительно позже – где-то классе в седьмом.
   На уроке русского языка учительница дала сочинение на свободную тему, ну и понесло. Не задумываясь, решил описать недавнюю постановку нашим классом сцены из «Бориса Годунова» и её премьеру на школьной сцене. А уж на следующий день та же учительница сформировала малый творческий союз из моего одноклассника Владимира Козлова (художественное чтение) и меня (автора). Назвали сей ансамбль - МорКиз. И пошёл МорКиз по классам школы собирать улыбки, смех и аплодисменты. Точно не скажу, что зрителя больше радовало, то ли эмоциональное прочтение Володей этого скромного творения по ролям, то ли моё странное краснение и пыхтение во время оного представления, но было весело.
   А до этого была музыкальная школа для особо одарённых детей при Новосибирской государственной консерватории. А после – поступление в Пермское музыкальное училище, где впервые из-под моего пера вышли карикатуры в виде шаржей на весь преподавательский состав, и первый скандал. На уроке гармонии мне сильно влетело от старейшего преподавателя училища. Он долго негодовал, ходил по аудитории, постоянно вздевая руки к небу и причитая: «Ваш Морозовский опять отличился», и лишь к концу занятия стало ясно, что его так обидело. Оказывается, на «Капустнике», где и состоялся премьерный показ моих «работ» (из них был сделан большой занавес на главной сцене училища) он не нашёл себя!.. С тех пор я стал внимательней относиться к окружающим меня людям.
    А потом была работа…
    Много работы.
    Создавал коллективы, хоры, ансамбли, оркестры, театральные кружки, вокально-инструментальные группы. И всем нужны были сценарии, и всем нужны были тексты. Снова заскрипело перо, а позже – застучала машинка… Да, да – до компьютерной клавиатуры и интернета было ещё далеко, и всё надо было брать из головы.
   А потом уж были и фестивали, и конкурсы, и опять для этого надо было что-то эксклюзивненькое, так, чтобы ни у кого такого не было.
И писалось…
И ставилось…
И режиссировалось. Благо, этому помогло пребывание в ОмГУ на факультете режиссуры…
   А уж после всего этого хватило смелости что-то и написать.
   Везло в жизни?!  Да, везло. Сначала на учителей, коих в моей жизни было много, и частичку каждого я ношу в себе и по сей день.
   Потом и на хороших знакомых. Например – не встреться  мне в Омске заслуженный деятель культуры Виктория Васильевна Луговская, и не сыграй я  тогда свой первый концерт в её передаче на Омском радио, возможно бы эмиграцию из Узбекистана (это тогда, когда русских вежливо попросили сначала оставить руководящие посты под предлогом «не принадлежности их к титульной национальности», а позже и проехаться назад в Россию) я и не пережил, уж больно в лихое время угораздило мне возвращаться на Родину.
   А уж тут, в Омске, было, где перу разгуляться: появились документальная повесть «Скупая хроника», где заархивирован переезд из одной страны в другую в период полного дефолта перестройки. Рукопись хроники попала на глаза к Лейферу Александру Эрахмиэловичу (тогда - председателю Омского отделения Союза российских писателей), который любезно согласился стать её редактором - вот этот момент и можно считать моей отправной точкой в литературу.  А затем появилась повесть «Задание на лето», в которой были собраны мои детские впечатления. Стихи тоже писались, в перерыве межу работами над прозой, но им я вообще долго не придавал никакого значения.
    Так кто же я: поэт, писатель, режиссёр, композитор или автор-исполнитель?
    Сразу и не отвечу. Рано ещё подводить итоги. Впереди ОмРО РСП, а это, ох - не паханое поле. Здесь всё востребовано, всё надо.
   Вот и попробуем себя ещё раз, в новой роли, авось да получится…


                ЛЕТО…

     Михаил Морозовский



И лето,
Как табун,  летело,
Пыля в загуле быстротечном…
То огненным котлом кипело,
То всё смывало в бесконечность…

То блеском озаряя небо,
Звездой любви к нам припадало.
То жалило жарою терпко
И жало соки,
Нервы жало.
То утро бережно хранило,
Сливаясь с тёплою постелью,
И всё к подушкам прижимало,
Лаская соловьиной трелью.
То рвало всё на части ветром -
По небосводу черти бродят
Громами небывалой меди
И молниями хороводят…
Мозг кипятило, плавя свечи,
Ночь укорачивало зримо,
То вдруг дарило свежий вечер,
Рукою трепетной хранимый…
Тепло…
Уютно…
Дрёма тени…
И негу зорям придавало…
То снова воздухом гремело,
В жаровню город превращало…
И юбки коротило смело –
Уж не длиннее летней ночи…
И тело плавилось,
Немело,
Текло,
Кричало:
- Нету мочи!..
А тополь сыпал белой фальшью,
И бутафорски холод этот,
Не остужал -
Вращался пеплом,
Отодвигая негу дальше…
И город пенился лениво,
И ржавью тел к реке стекался,
И плавил парки…
Сиротливо…
И вновь жара,
О, как же жарко!
И снова  небывалый морок
С утра на выжженный уж город…
И металлическая кровь,
Что в  венах каменной жаровни
Ждала разряда свежих молний,
Что вдруг остудят небеса,
Падут дождём, прогонят лихо…
И город тлел бессильно, тихо:
- Воды…
Воды…
Ну, где ж вода?!..
Упал цветок…
А Боги верно
Сегодня дремлют…
Голоса
Уж хором дерзко:
 - Где ж роса?!..

В Сибири лето скоротечно,
Летит, как кони…
Небеса
Стремительно,
Порой беспечно
Вращают счастья колесА.
Настанет миг,
Устанут кони
И к водопою припадут,
И лето алой  тропкой ляжет
Уже к златому  сентябрю…


 
                Михаил Морозовский

                МУЗЫКА

          
Виски стучали,
Падала земля,
В осколки превращая мироздание.
Стекольной крошкой ранилась ступня,
И сон не принимал уж покаяния.
Струной осипшей резало вновь слух,
И сердце –
Очередью автомата…
И нечет  чёт брал снова  на испуг,
И Ангел плакал
В чём-то виноватый…
С календаря слетала цифирь дня,
Верней –
Сползала акварелью жидкой.
И красный червь обои прожигал,
Полз медленно
К усталой за день скрипке.
Глаза скользили вновь по потолку,
Искали хоть какую-то конечность.
Душа метнулась во спасенье к сну,
Но тот не приходил…
И бесконечность
Крутила снова шестерни свои,
Ссыпая на помол остаток чувства,
Что не остывши,
Рвались изнутри -
Искусство музыки…
О, Музыка – искусство!
Рука тянулась к грифу,
Гриф скользил,
Лениво полз,
Сливаясь с чей-то тенью,
И тёк
Бессмысленностью радужных чернил,
Переходящих с красного на темень.
Тьма поглощала,
(Неразборчива она)
Всё под чистую подъедала молью,
Ссыпала в горсточку
Остаток пепла дня,
Накладывая кандалы на волю.
И лишь мотив звучал издалека,
Сшивая раны
Нежно,
Бережливо…
И шарилась по складкам шва рука,
Наигрывая суть неторопливо.
Рождалась Музыка…
Поддерживая дух,
В ней вновь звенели вешние капели,
И птичьи трели,
Что ласкали слух,
И цвет листка,
Рождённого в апреле.
И таяла свеча,
Роняя свет.
И память, обретая коридоры,
Уже прокладывала новый музе след,
Та оживала,
Неподвластна чёрным взорам.
Звучала Музыка,
Гармонии плела,
Потоком в сердце новый смысл вливала,
Чернильность ночи таяла…
Заря
Струной серебряной надежду пробуждало!
Звучала Музыка,
Рождался новый звук,
И вдохновение слог уж подбирало.
Звучала Музыка,
Она ласкала слух -
Рождался день
И…
Новое начало!