6. Юрий Сучков член жюри, поэт, Председатель Забай

Творчество членов жюри Конкурса:
«Золотое перо Алтая 2018»
6. Юрий Сучков (г. Чита )-член жюри, поэт, Председатель Забайкальского РО РСП

Юрий Сучков (г. Чита )
 
https://www.stihi.ru/avtor/ulsuchkov
 
 
Юрий Львович Сучков. Родился 14 октября 1956 г. в республике Саха Якутия, городе Якутске. После поступления в промышленную ленинградскую Академию художеств окончил художественное училище. До армии работал в ЯХПМ (якутские художественные производственные мастерские), где с творческими командировками немало пришлось поездить по республике. Служил в Забайкальском военном округе, здесь и остался. Работал художником-модельщиком по керамике в ЭПХП (экспериментальное предприятие художественных промыслов), где снова были дороги и командировки, но уже по России, которые, наверное, и дали литературный творческий багаж поэту Юрию Сучкову. Позже – художник-реставратор Областного художественного музея, 90-ые годы –предпринимательская деятельность, некоторое время пришлось поработать главным редактором централизованного издательства ЧитГУ (читинский государственный университет), ныне пенсионер. Печатался как в региональных, так и во всероссийских газетах и журналах. Автор восьми поэтических сборников и большой совместной книги с покойным отцом, известным поэтом Якутии Львом Сучковым, «Стихи. Сучковы – отец и сын». Состоит в Российском союзе писателей, с 2014 г. – председатель РО РСП по Забайкальскому краю.

К молодым поэтам

Нам трудное время досталось, ребята.
И нет гонораров, за чьи-то грехи.
Но вспомним, как старшие жили когда-то,
На бис с площадей отправляя стихи.

Крылатые строки летели по свету,
Читались взахлёб у таёжных костров.
В огнях новостроек, в шагах пятилеток,
Мужала и крепла держава стихов.

Росла и мужала поэзия слова,
Успев закалиться в прошедших боях,
Что с песней «Смуглянка» прошла пол-Европы
В тяжёлых, кирзовых своих сапогах.

Им было труднее. Там было иначе –
Тяжёлое время нелёгких побед…
И критика строже. И суд настоящий,
Когда выше строк возносился поэт.

А мы растеряли значение слова.
И ныне, пытаясь его возродить,
Всё ищем в непонятой жизни основу,
А нам бы, как им, научиться любить.

Любить эту милую, древнюю землю,
С живою прохладой её родников,
Всей сутью своею, всем сердцем приемля,
От первых своих – до последних шагов.

И нам бы корнями врастать в неё глубже,
Чтоб в полную силу однажды расцвесть.
И наши стихи зазвучали бы лучше,
Освоив великую русскую речь.

И силу традиций приняв как награду,
Мы пишем ночами – и пишем не зря.
Поэзия – вечна! Поверьте, ребята,
Крылатые строчки – дороже рубля…

Чита, 2004 г.
 
Завис вопрос

Завис вопрос Дамокловым мечом.
Быть иль не быть? Богатство или лира?!
Забыв стихи, я стал бы богачом.
Отвергнув деньги, зазвучала б лира…

Два постулата. Но несовместимы…
Иль делать деньги, иль рождать стихи!
Всё злее жизнь, и только взгляд любимой,
В разрез другим, мне говорит: «Пиши».

Пусть беден я, зато, богат мой стих!
Вот, может быть, за эти краски света
Я становлюсь сильней десятерых,
Встречая вечность юного рассвета.

Нет… Чувство вечности – дороже миллиона…
Особенно, когда твоя звезда,
Вдруг подмигнёт с ночного небосклона
И позовут в дорогу поезда.

Тогда – вперёд! Где при нехитром скарбе,
Имея авторучку и блокнот,
Умчусь за песней, в творческом азарте,
Входя в живой людской водоворот.

Вот – где богатство! Это – не измерить.
Не разменять его на барыши!
И еду я, чтоб в сотый раз поверить,
Богатству человеческой души.


Чита, 2004 г.

    
Доброта
               
Владимиру Правдивцу
Преодолев земное притяжение,
Я поднимаюсь к звёздам и, лечу…
Парю душой в потоках вдохновения,
И вижу мир, таким – каким хочу.

И вот он, мир – всё явственней, всё чётче,
Где каждой клеткой, чувствуя свой век,
Я где-то сожалею, что не зодчий,
А лишь в ночи парящий человек.

А быть бы, зодчим! Мир – зеркальных зданий,
Где каждый мог бы, видя всплеск лица,
Признать себя частицей мироздания
В противовес ухмылке подлеца.

Но коль полёт! И крылья за спиною.
Настало время мир преображать.
Я песнь стиха наполню добротою,
Как молоком ребёнка кормит мать.

Ну, здравствуй мир! Где столько смелых красок
Повергли зло, приветствуя добро.
Исчезла ложь, уходит время масок.
И бродит мир, как доброе вино…

…Парит поэт, подобно в небе птице.
И есть пока на свете высота,
Мне верится – плохого не случится,
Где снова в мир стучится доброта…


Чита. 2004 г.
 
Тост за культуру России

Я помню кусочек прогорклого сала.
Пустой холодильник. И те времена,
Когда нас с тобою судьба повенчала
И не было денег, была – не война...

Был год из таких же годов предыдущих,
Когда в нищете половина страны,
И думала только о хлебе насущном,
А где-то у «новых» ломились столы.

Страдали. Нам, видно, страдать по натуре
Оставили пращуры в прозапас.
А где-то под коркой дремала культура,
Что в прошлых столетиях спасала не раз.

Спасала и в дни Пугачёвского бунта,
Спасала и в годы бесчисленных войн,
Спасала, родимая, зная как будто,
Что люди её не сведут на постой.

Сведут на постой или двор постоялый,
Оставят одну средь бессонных ночей,
И кто-нибудь вспомнит о ней запоздало
В обилии громких прощальных речей.

Культуру – ни классов, ни стран, ни сословий.
Сменилось то время. Пришёл новый век.
И если уж тост поднимать за здоровье,
За эту культуру – аз есьм – человек!

И тост осушив, чтобы всем стало легче,
Я выпью вторую – за братство людей,
А третью – за сердце её человечье,
Огромное сердце – России моей...




   
Неся свой крест

 Наедине с самим собой…
 Мне хочется побыть.
 Пусть купол неба надо мной
 Подскажет, как мне жить.

 Пусть мне помогут небеса,
 Узрев мой жадный взор,
 А дождь и летняя гроза
 Прочтут свой приговор,

 Свой приговор за десять лет –
 Последних из полста.
 Как я спешил на ложный свет,
 Забывши про Христа.

 И где друзья, а где враги?
 Чудак – всегда смешон!
 И вновь, пожатием руки,
Я был приговорён.

 Приговорён нести свой крест
 Во имя доброты
 И тот последний, смелый жест
 У роковой черты...

 Последний жест, последний взгляд,
 Последние слова,
 Как чувств сметающий заряд
 Я выпустил в себя.

 Упал в траву. И тишина...
 Ни мёртвый, ни живой
 Лежу и слышу, как гроза
 Проходит стороной,

 А где-то там, пролился дождь,
 Других приговоря,
 И, словно грязь, стекает ложь
 Под струями дождя.

 И те, счастливые спешат,
 Торопятся домой,
 А тут – ну все под пятьдесят!
 Стоит июньский зной!

 Жара в лицо, как Божий перст
 И в ней расплылся мир.
 Молю, неся свой тяжкий крест:
 «Хватило б только сил

 Подняться в гору», а потом
 На собственном кресте...
 Я вспомню – притчу про Содом.
 И станет – легче мне...


  России

 Я выбираю «новое время»,
 И выбираю затем, чтобы жить.
 Чтоб не мешало бы «старое время»,
 «Новому времени» песни сложить.

 Новые песни – о новых героях.
 Новой истории и новой стране.
 Но не о новых, глобальных  застоях
 И не о новой, гражданской, войне.

 «Новые». «Старые». Кто же придумал?!.
 Это как вирус гуляет в умах.
 Кто-то, с досады, оскомину сплюнул –
 И подхватили, и на устах!..

 «Новое время». «Русские новые».
 Это как чей-то придуманный бред!
 Все мы – российские, все мы – кондовые,
 Русские – все мы, с младенческих лет.

 Русские люди – понятие широкое...
 Как и сама стародавняя Русь.
 И лучезарная, и светлоокая,
 Громкая радость и тихая грусть.

 Нам ли делиться – на «старых» и «новых»?!
 Белых и разных хватило сполна!
 Вот и сейчас, в обещаниях медовых,
 Ты всё стоишь на распутье, страна.

 Много дорог, как и множество партий.
 А за тобой твой уставший народ...
 И болтунов в говорливом азарте,
 Словно ступившая на гололёд...

Сызнова слышишь их бойкие речи,
Чтобы опять, по скользящему льду,
Где-то упасть, оставляя увечья
Алою кровью на белом снегу...

 Нет…  Я увидел другую Россию!
 Смелый и мудро-решительный взгляд.
 Взгляд, что когда-то узнает Мессию,
 Который придёт и – не будет распят...
 И пусть далеко до всемирного братства,
 Братства людей на планете Земля,

 Но доброту, как земное богатство,
 Множить бы, люди, нам день ото дня!
 Множить, собравшись в едином усилии
 Против засилья бредовых идей,
 
 Встав на защиту любимой  России,
 Родины милой – твоей и моей!..


 
      Моё Забайкалье


                «Богатство России

                Сибирью прирастать будет...»

                М. Ломоносов

 И может, есть земля как рай…
 Где слаще яблочки и груши.
 Пусть тешат взор, ласкают уши
 Европа, Африка, Китай,

 А мне милей сибирский край!
 Люблю его за зной и стужу,
 Где пламенно-багульный май
 В награду согревает душу.

 Люблю его просторов ширь,
 Поля, что колосятся хлебом.
 Мой край – Восточная Сибирь –
 С её неповторимым небом!

 Да – это мир других небес.
 И в нём погуще акварели.
 И даже сказочнее лес,
 Где леший спрятался под елью.

 Сибирь… ну, как тут без берёз?!.
 Не потому ль они милее,
 Что душу трогают до слёз?
 Хоть меньше ростом – но светлее.

 А разноцветие полей?..
 И горных речек водопады…
 С июньским снегом тополей
 Как хороши твои закаты!

 Леса полны зверья и птиц,
 В них рёв изюбря слышит осень,
 И белки, соболя, лисиц,
 Косули, кабаны и лоси!

 Сюда заходит снежный барс,
 Приходит с Уссурии тигр,
 Здесь «Миша» пробует свой бас,
 Когда пора любовных игр.

 А сколько ягод и грибов!
 Представьте полные корзины.
 Мой край – не только вид снегов,
 Я описал лишь половину.

 Ещё забыл сказать про кедр,
 Что славит здешние края.
 Тут вся Российская земля
 С богатствами сибирских недр!

 И Удокан. И чароит.
 На том стояло и стоит
 Моё родное Забайкалье.
 Сибирь… совсем забыл про птиц.

Тогда прибавится страниц.
Не хватит строк о Забайкалье.
Оно – как в сказке Зазеркалье
С размерами и без границ!

 И может, есть земля как рай…
 Где слаще яблочки и груши.
 Но где такой – багульный май!
 Что исцеляет людям души?






 Ода сплаву Бекетовским путём...


             Читинскому атаману Ю. П. Ткаченко, владыке Внефантию,
             Костантину Шлямову, Виталию Соколовскому, поэтессе
             Наталье Муратовой и группе забайкальских казаков. Посвящаю.

 Ромашковое поле,
 Умытое росой,
 И рядом лес знакомый,
 За Ингодой-рекой…

 Как жаль, что я на этом,
 А он стоит на том…
Уж на исходе лето,
 А я опять пешком.

 Насилу добираюсь,
 Брожу по бережку…
 И даже не купаюсь,
 Хочу – да не могу!..

 Она, как день мой судный.
 Ах, чёртова нога!..
 И – дядя «сухопутный»
 Я вроде бы пока.

 А дома – ждёт палатка,
 Ждёт мой катамаран,
 И я грущу украдкой,
 Когда давлю диван.

 Ведь, знаю, подо мною
 Весь мой походный скарб,
 А я лежу с ногою –
 Глушу в себе азарт!..

 Пройти «Первопроходцем»,
 Бекетовским путём*.
 Уйти – «Навстречу солнцу!..»
 Одним погожим днём.

 Ведь было – до Кручины.
 Ходил на Дарасун.
 И вроде нет причины,
 Под звук гитарных струн,

 Грустить, что канет лето,
 А там – опять зима.
 Что песня моя спета –
 И значит, не судьба?!.

 Но смог же Костя Шлямов*,
 С ватагой казачков,
          В полмесяца, по сплаву,
          Дойти до берегов,

 Где летописный Сретенск*,
 И в Шилку Ингода,
 И встретить на рассвете
 Минувшие века!..

 Потом костёр, в знак дружбы,
 На берегу реки,
 И в честь казачьей службы
 Старались рыбаки

 Так сганошить ушицу!..
 Чтоб – дух перевести…
 За каждую седьмицу*
 Нелёгкого пути.

 Но в разговорах пылких,
 Знал Костя-балагур –
 «Слились – Аргунь и Шилка…»
  А там уже – Амур!..

 Как миг, летят недели,
 Закончился поход.
 Поэты – не воспели,
 Но чтобы знал народ…

 И пусть в цветах неброский…
 Есть фильмы – что в утиль.
 Виталий Соколовский
 Заснял – отличный фильм!

 Вот так себя бичуя,
 По-крупному – скорбя,
 Пишу напропалую,
 Но радуюсь, когда

 С моим походным скарбом,
 Мой старший сын Сергей
 С великого Онона*
 Спешит на Арахлей*,

 А после – разговоров!..
 И крепких рук размах.
 С рыбацким упоением
 О щуках и сомах…

 Делясь рыбачьей славой,
 Ведя «метровым» счёт,
 Мне подмигнёт, лукаво –
 До сплава – заживёт!..



 __________________________

 *Пётр Бекетов – первопроходец и открыватель земли забайкальской.

 *Константин Шлямов – руководитель сообщества «Исток» (Природа и
 бардовская песня Забайкальского края).

 *Сретенск – один из старинных городов Забайкалья. Сретенский острог и

 Забайкальское казачество.

 *Седьмица – неделя.

 *Виталий Соколовский – отличный фотограф и «сам себе режиссёр».

 *Онон – река, на берегах которой родился Чингисхан.

 *Арахлей – озеро, как место отдыха читинцев и богатое рыбой.







       По фильму Хичкока «Птицы»

         (Баллада)

                Александру Профатилову

Они летели на Север,
Сквозь ветры, снега и дожди.
И тысячи километров
Нелёгкого их пути…

От Африки до Канады
Лететь, встречая закаты
И звёзды над головой.

          Пусть это всего лишь съёмка,
          А умница режиссёр…
          Как живо и мастерски тонко
          Глядится с экрана простор.

 (Не это ли чувство Родины –
 С особенным цветом зарниц,
 С полянами чёрной смородины,
 С весенним прилётом птиц?..)

 Знать тысячи вёрст, не даром,
 И шеи тянулись – «Скорей!»
 Красиво смотрелась с экрана
 Летящая стайка гусей.

 Восьмёрка канадских казарок
 Спешила в родной лиман.
 И вот бы судьбы подарок,
 Он рядом, а тут – туман.

 Туманом укрыты низины
 И, видно, боясь свернуть
 От озера, где с любимой
 Вожак начинал свой путь,

 Снижались к косе заречной,
 Но гулко, как эхо с небес
 По птицам, свистящей картечью,
Ударил прибрежный лес!..

И… вздрогнула глушь лесная,
С землёю смешав облака,
Дуплетами выбив из стаи
Четвёрку и вожака.

Летел он, собрав все силы,
Но раны тянули вниз.
И вот уже бились крылья
В прощальном каскаде брызг.

 …А в кадре светило солнце,
 С низин, разогнав туман.
Озёр – голубые оконца
И рядом родной лиман…

…Печальны последние кадры.
 За что, за какие грехи
 Преследуют птиц ненастья,
 Преследуют птиц стрелки?

 Не голод. Не ради хлеба.
 Трофей. Но какой ценой?!
 Однажды весеннее небо
 Предстанет над головой,

 Где нет ни единой стаи
 Больших и красивых птиц,
 Что в детстве моём пролетали
 На фоне вечерних зарниц.

 Глядел я, и горько было
 За этот их долгий путь
 И тихо луна светила,
 И долго не мог заснуть.

Мне виделись судьбы и лица,
А ночью, всё грезилось мне –
Летели … летели птицы
В безоблачной синеве…