По чину почин
Прогуливаясь, он вершил судьбы. В охотку срывал грузные покровы с подмороженных трав. Случалось, сводил пару сугробов в один, на манер колыбели. А, бывало, что срывался, и в беспорядке ярости смешивал все краски в одну. Без надежды на то, чтобы восстановить хотя бы в памяти, как оно было до его безумной выходки.
Но всё это, пока мороз не вступал в свои права. Тот меры не знает ни в строгости своей, не во власти. И шутить с собой не дозволяет никому. И когда однажды, в сиянии утра, сквозь туман собственного дыхания, ты видишь расцарапанный до продрогшей земли малиновый сугроб... Или ровные края мышиных нор, будто шнуровку одного края тропинки к другой... Чтобы теснее. Чтобы не вырваться. Чтобы тишина и приличная бледность во всём... Ты стыдишься своей праздности. В особенности - уюта подле тёплой печи, что дымит с утра в кулачок, как малолетка, а к вечеру принимается щёлкать дрова, словно орехи.
И тянешь за подкладку шубы рябину. Калину - за рукав, тихонько. Чтобы не с мелкой пылью, а так, невзначай как будто, стесняясь почти. Просыпаешь солёного, сена, семян или крошек. Больше, чем можешь. Но меньше, чем захотел. Просторечие розовых щёк, озорство сбитой чёлки сугроба,- это всё после. Потом. Не теперь.
И на виду выдыхающих ровно, глядишься смешным. А они для тебя... не чужие... То - люди. Не сознАются в боли, которой причинны. Будто ветер. По чину почин.
Свидетельство о публикации №219120401674
Клавдия Булатова 05.12.2019 10:34 Заявить о нарушении