Дорога

Эту пыльную дорогу, с кусками скал, разбросанных на обочине, от взрывов гранатомётов, с покорёженным грузовиком, он видел всякий раз, когда в привычной расщелине замирал, как мышь, аккуратно приладив снайперскую винтовку между камнями. Эта грязная дорога шла от границы вглубь Афгана. По ней год назад шли колонны танков его дивизии во время вторжения. Тут были первые искорёженные оторванные башни, тут была первая кровь, первая отчаянная борьба пацанов со страхом, и только вертушки утюжащие барханы и сметающие духов со скал и разметавшие песок барханов, точно детские песочницы могли помочь. И палящее солнце смешивающее свой жар с кровью и потом... Прошёл год... И жизнь оживала среди этого безумного пространства. Старик и мальчик, суровые и быстрые в движениях, точно волхвы идущие на смерть ходили на рынок в другой кишлак, от их остались руины, и как-то выживали - старик резал искусные фигурки солдат, и менял их на тушёнку из солдатского пайка. К ним привыкли, и даже патрули, изредка прошмыгивающие на низеньких машинах пехоты вдоль дороги смерти не останавливали их для досмотра. К ним привыкли - от них веяло безумием, но и стойкостью. Вот и сейчас они шли, точно слепые, а может они и были слепые, что не прятались вообще от войны. И война их не пощадила - снайпер бил с гор - выстрел за выстрелом, и только оборвал его удар выстрел снайпера. Тишина. Мальчик стоял на коленях перед телом убитого. Было тихо. Ни звука. Пустыня молилась. Снайпер понял, что плачет - слёзы с грязных щёк стекали ко рту.