Бумаги резаной болезнь...

В многообразии ненужной мишуры,
Среди фальшивых и не искренних улыбок,
В гнилых сетях лукавства пустоты,
И с ношей из сомнений и ошибок,
Бегут создания по кругу в темноте,
В погоне за нарезанной бумагой,
Сказать бы люди...да уже не те,
Животные? Скоты? Скорее, твари...
Что сжечь тайгу, что Родину продать -
Они всё выгодой теперь считают.
Что дальше будет - им на то плевать,
Мозги им алчность напрочь выключает.
О чести, совести - нет смысла говорить,
То им не ведомо, давно уже продали,
Деньжат побольше только б напилить,
Бумаги резаной болезнь у каждой твари.
А может культ? Иль вирус? Иль печать?
Какая разница, ведь вся загвоздка в сути -
Себя на фантики готовы разменять,
С бумажкой каждою всё больше то не люди...
Свобода выбора...да только вот беда,
Как правило, они больны и властью,
А потому с народами всегда,
Творятся войны, слёзы и напасти.
Планета задыхается совсем,
Природу-мать те твари убивают,
Видать, в реальности потеряны совсем,
Но спросят с них за всё в суперфинале...