Творчество

               
В прокрустово  ложе упругой  строки
                никак не ложатся слова.
Их шумное множество, жалящий рой...
                безумно болит голова…
Свиваются, вертятся, будто ужи,
                мешают во тьме распознать
То главное слово, что будет в строке
                и  жечь, и гореть, и сиять!
Примеривать можно хоть тысячи раз:
                подходит, -но нет, -не горит…
Раз сердцу не больно, хоть рифма и та,
                не стоит их миру дарить.
И вдруг – озаренье! Мелькнуло ОНО –
                единственно нужное слово…
Мелькнуло и скрылось… И множество раз
                пытаюсь поймать его снова.
Оно, обессилев, ложится само:
                упрямство мое не сломить.
И вдруг загорается пылко огонь
                и мир начинает дробить
На тысячи запахов, звуков, цветов,
                сомнений, догадок, пророчеств и снов…
На лепет ребенка, на ропот ручья,
                на все, что не вижу, но чувствую я…
И нужные сразу приходят слова…
                От них- без лекарства- прошла голова…
И , кажется, рифмы не так уж плохи.
                Вот так и рождаются в муках стихи.