Шизофрения

Он вышел на улицу и спустился вниз, до площади, где находился супермаркет, где он всегда покупал свежий хлеб. Мимо кафе, которое так и манило запахом свежего кофе, мимо небольшого городского секонд-хенда, где его бывшая любила частенько покупать себе шмотки,-как делают звёзды эстрады, любила добавлять при этом,-и вниз по лестнице, любусь видами родного города, круто сбегавшего по холму вниз, к побережью океана. Эти виды всегда очаровывали его, несмотря на то, что он родился здесь и  прожил всю свою жизнь в этом курортном посёлке. Вроде как должен был не выказывать такую уж восторженность всему, свойственную и простительную лишь приезжающим сюда на летний период. Но всё равно этот город он любил. И сейчас он шёл, наслаждаясь и радуясь всему, что попадается ему на пути. И даже чёрная кошка, которая перебежала дорогу, не расстроила его, а скорее раззадорила. И он шёл за хлебом.

 -Ты слыхал последние известия?-Спросила Клара Ивановна, отложив свежую пахнувшую чернилами утреннюю газету.
-Нет, а что случилось?-Дед не хотел отрываться от своих вечных сканвордов, и порывистость жены и странные интересы лишь злили его.
-Они опять повысили налог на доходы с продаж!
-А нам что за дело? Пусть кто торгует, тот и платит.
-Просто возмущает что всегда растут у нас лишь цены да налоги, нет бы зарплаты и доходы. А то живёшь так, и сплошные расходы. Не знаешь, как иной раз и выкрутиться!
-Ну а ты не трать много, и расходов не будет.-Хмыкнул дед.-Всего и делов-то.
-Много ты понимаешь! Кроме своих сканвордов и игрушек ничего и не желаешь знать! Ограниченный ты человек!-Она со злом швырнула газету на стол, но та упала на пол.-Только испачкала свежую прессу. Из-за тебя всё!
-Конечно,-спокойно ответил дед, путаясь с очередной загадкой.-Всегда из-за меня.
 И он снова уткнулся разгадывать свои кроссворды, удивляясь иногда пёстрым картинкам странного приморского городка и его узеньким кривоватыми улочкам.

 Радио тихо бурчало за стенкой, выдавая прошлогоднюю попсу, мешая её с пресноватого вкуса новостями и устаревавшим ко времени передачи прогнозом погоды. Был вечер.

 Во сне путаешься и часто видишь то, что никогда тебе днём не суждено увидеть. Во сне плутаешь по лабиринтам незнакомых тебе городов, видишь страны и миры из параллельных миров. И это всё является не под кайфом, не в наркотическом бреду...Сны часто манят нас, пугают, а иногда даже и путают. Но те, кто может их читать, те могут увидеть все знаки и смогут их расшифровать и понять, о чём же речь...
 И блуждая по лабиринтам сна, как будто по извилистым улицам приморского города, видишь странные вещи, здания, дома, ощущаешь дыхание моря и ароматы цветущих садов. Видишь яркие краски весны и прохладной зимы, которая целиком не захватывает город, а лишь скромно несмело позволяет себе отхватить часть года, захватить хотя бы несколько месяцев, позволив себе пролить неслабым дождём...И опять весна, опять лето, опять жара. И толпы разодетых туристов на улицах, гомон и шум дискотек по вечерам. Это всё было вокруг и будет ещё сотни лет. Пока этот город живёт для туризма и пока существует этот свет.
 Он идёт по супермаркету, засматриваясь на товары, общаясь с знакомыми, и разглядывая всякие новинки, что лежат на прилавках. Манят цены, манят скидки. Как будто юла, крутится сонм толп и нарядные витрины, огни реклам, звуки радио и песен...Всё это чарует и странно манит, человек будто под гипноз попадает, он просто под кайфом, даже не хочет взять хлеб и уходить, он кружит и кружит, бессознательно, неохотно даже желая взять домой какой-то товар, но когда берёт в руки, то уже не желает его, а хочет другой. И он набирает в тележку кучу странных вещей, чтобы потом уставившись на них, положить назад, решив, что это не так ему и нужно, и что вообще-то он здесь по другой причине. Но юла жизни, юла супермаркета опять снова крутится и крутится, как галактика Млечный Путь, снова и снова манит и зовёт за собой....И как будто полосы от неё плывут по стенам, и снова странная музыка из радио кружит всех и тебя заодно в этом сонме странной, бесцельной жизни....

 Снова этот сон о каком-то чудаке, который ходил кругами по магазину и забыл что хотел лишь купить хлеба, хотя вблизи его дома есть небольшой уютный магазинчик, где спокойно лежат свежие булки и батоны, свежее всех тех, которые горами высятся в большом супермаркете, где всегда толкучка и шум, гам, сонм толп и радио с пресноватым отзвуком новостей и примесью новомодной раздражающей попсы. Это опять странно и непонятно, зачем этот сон и почему он снится уже какой год подряд. Он открыл глаза, он лежит связанный в белой рубашке, один в палате, и тишина. Он не знает, сколько сейчас времени и часов он провёл здесь.
-Вы верите что он вылечится и вернётся к нам?-Женщина сидела в кабинете главврача, вытирая слёзы, она умоляюще смотрела на главного психиатра. Тот развёл руками.
-Я не хотел бы вас расстраивать, но случай безнадёжный. Эти его слова о снах, о том, что наша вселенная это юла, о каком-то придуманном городе и людях, которые никогда и не жили...И о деде с его сканвордами, он уже потерял полностью связь с реальностью. Я не знаю, я не могу вам помочь. От этой болезни увы, нет никакого лекарства.
-Но ведь что-то можно сделать! Ведь сначала всё было хорошо. Он был обычным нормальным человеком и никогда не интересовался никакими снами и городами. На берегу океана.
-Нет, случай безнадёжный. Мне очень жаль....

 Сны это наша матрица, это наши вероятностные миры, они дают нам знать о строении вселенной. Они зовут но лишь единицы могут услышать их призыв.  И они влекут нас за собой. Зовут к себе.

 В палате становится светлее, как будто солнце зашло в гости к нему. Но он знает что это не так. Это просто светят лампы. А за стенами целый мир ждёт, зовёт, колыхаясь, будто огромная, разукрашенная в многоцветные полоски, юла. Ждёт и ждёт...