Призраки

На часах 3.38. На дороге свободно. Пробки – 0 баллов. Такая же пустыня в глубине души одного из «Волков». Самое время прокатиться с ветерком. С сырым, пронизывающим до дна этой пустыни, декабрьским ветерком. По мокрому асфальту. По новым дорогам, проложенным Градоначальником. По чему ещё?

Почему? Сумасшедший? Свет фонарей не отражается в стекле шлема. Почему? Хочу ли я действительно понять, что гонит его в эту ночь? Оказаться на его месте?
Звук ревущего мотора растворился в ночи. Образовавшийся вакуум в груди долго прислушивался к волчьему вою пустыни, пролетевшей мимо. Сырой ветер улетел вслед за ними. Вернувшись, он не принес никаких звуков. Ни визга тормозов, ни удара от падения.
 
Счастливый выдох сделать не получилось, вакуум не позволил. Порадоваться бы за «Волка». Зачем?  Возможно просто сумасшедшим везет. Или это был призрак?  Плод воспаленного холодным ветром мозга. Свет фонарей не отражался в чёрном стекле шлема. Призрачный Всадник на призрачном стальном коне.

Ветер сырыми холодными руками залез за шиворот и в рукава, шепча в замерзшее ухо: «Уже утро – пора домой». Домой. Домой… Где он – дом?

Всплыла перед глазами надпись на стене. «Хочу домой». Так написал на другой стене другой одинокий волк. Волчонок, которому никогда не будет больше двадцати с небольшим. Друг детства и юности. Он остался там. Какая пустыня была внутри него? Она гнала его со Средней Азии до Урала и обратно. В поисках дома. Он его нашёл, затянув петлю.

Ночь призраков. Вой пустыни. Волки-одиночки. И вечный спутник – ветер, сырой, промозглый, настоящий. Иногда утро не наступает очень долго.


                06.12.2019г.