Путь домой

Свет фонарей разбивает вечерние сумерки на тысячи мелких осколков. Разноцветные, легкие. Они кружат вокруг, смеются отсветом горящих окон, закрывая дверь в прошедший день.

Ты возвращаешься, уходя вперед. Остающееся за спиной, прошло и стало прошлым.

Дорога домой — особая мистерия.

Волшебство светофоров. Маленькая живая радуга городских вечеров.

Красный — жёлтый — зелёный. Зелёный — жёлтый. Жёлтый — красный.

Желтый переключает, перебрасывая, перемешивая, застывшие, зацепившиеся друг за друга чувства. Разбалтывая тоску, раскидывая хмурость, расчищая дорогу к чему-то необъяснимому, но желанному сердцем.

Красный остановит отдохнуть, улыбнуться, идущим мимо.
Зелёный — ещё на один шаг ближе к дому.

Путь домой... Каким он только не был.
Случалось, был дом, но терялась дорога к нему. Была дорога к дому, но не хотелось по ней идти.

Дорога домой — мистерия чувств.

Когда ты одинок, время, чаще отсчитывается невзгодами.
Но если ты возвращаешься домой — всё иначе.

Каждое зажигающееся окошко, из тысячи зажжённых кем-то другим, дарит тебе маленький луч света. Отдаёт искру, чтобы ты не испугался темноты своих окон, чтобы хватило тепла, разрастающегося в душе, пока ты ещё в пути.

А дом не бывает холодным. Горячий чай, растопит остатки усталости. Аромат кипрея, напомнит лето, и закачаются на стенах тени всех прошедших дней.

Тени останутся тенями.
Возвращение домой, всего лишь мистерия.

Она исчезнет, оставив прошлое в прошлом, а тебя самого, под светом настольной лампы, покинет в настоящем.

И ты откроешь книгу на недочитанной главе.
Закутаешься в тепло родного дома, почувствовав, что всё, что тревожило раньше, было пустой суетой.

Ты не переиграешь жизнь, не зная её сути. Никогда не отгадаешь всех её загадок.

Но сегодня ты вернулся домой. И единственное, так заботливо врачующее тебя сейчас, — тишина и нежность в твоей душе.
К этому ты и шёл сквозь синий вечер, осыпаемый разноцветными осколками сумерек.

Сегодня тебе удалось, а завтра ещё не наступило.