Алкаш
Вежливый такой человек. Увидит тебя – и кричит сиплым голосом: «Бать, здорово!» А какой я ему батя, если он старше глядится?
Как-то подозвал он меня из-за забора – и попросил «огнетушитель» с «бормотой» открыть. Я тут же об забор и открыл. Ох, и благодарен же он был! Даже составить компанию приглашал. Еле отнекался. Ну, так пока я бутыль-то открывал, успел рассмотреть его повнимательнее. Парень, да тебе едва ли за тридцать пять. А я-то, как минимум, со скидкой на образ жизни, полтинник готов был дать. Во как!
Иду как-то по деревне и слышу, бабка бранится:
– Бездельник! Опять глаза залил! А скажи ты мне, вот что ты сегодня целый день делал?
А в ответ – знакомый сиплый голос:
– Гвозди прямил, – с эдаким пикантным ударением на первом слоге.
Выхожу однажды из дома, глядь, а на ступеньках крыльца «он» сидит.
– Бать, купи сливы. Медовые!
– Да мне без нужды.
– Купи, недорого прошу, на пузырь не хватает.
Так и пришлось купить, а то не ушёл бы. Ну, съел пару горстей. Остальное пропало. Не варенье же варить!
А наутро соседка на всю деревню крик подняла:
– Только собралась варенье варить, вышла в сад, а слива-то голая! Куда только милиция смотрит!
Ну, куда милиция смотрит, мы-то с вами знаем. Ей не до крестьянских садов и нищих алкашей.
А я с тех пор калитку круглые сутки на замке стал держать.
Однажды приезжаю на дачу и иду в обход участка. А у меня к бане с южной стороны тепличка пристроена. Свои помидорки уж больно вкусны!
Ну, так вот, обхожу баню, захожу в теплицу, а там… Всё красное и розовое обломано вместе с ветками. Да так, что сами кусты оторвались и повалились. А под забором, за кустами таволги, земля отвалена и виден след проползшего жулика.
Поправил я кусты, вдолбил под забором частокол из арматуры, повесил на дверь теплицы замок. Но, как говорится, замки вешают у нас – от честных людей.
Через две недели набег повторился. Пролез жулик поодаль, в новом месте, а стекло теплицы камнем разбил, шума не побоялся. Чистая кража со взломом, хоть собак сыскных вызывай. Да какие собаки в деревне-то! Разве только дворовые...
Поделился с соседкой, а ей, оказывается, поутру не спалось. Собака залаяла, соседка вышла в сад и увидела, как «дохлая» фигура с пакетом за нашей теплицей под забором пролезла и в деревне скрылась. Ясно стало, кто у нас мародёрствует. Да вариантов-то было не слишком много.
А мужичок всё ходит и ходит вдоль забора как ни в чём не бывало. Всё здоровается вежливо и не краснеет.
А раз просыпаемся в воскресенье, а в саду все тюльпаны аккуратненько срезаны. А тюльпаны у нас видные, метровые, с огромными цветочными бокалами. И не сказать, что мало – не меньше полусотни.
Всё, решаюсь: сегодня алкашу точно морду набью, сил терпеть больше нет.
А тот всё не идёт да не идёт. Ну, думаю, чует кошка, чьё мясо съела. Но от расплаты не уйдёшь, хватит.
День проходит, другой… Пыл помаленьку сошёл. Раны сердечные зарубцевались…
Пошёл я к соседнему хозяйству за молоком, а хозяйка мне пяток яиц даёт:
– Это вам за тюльпаны, которые я детям на выпускной вечер срезала.
– А как же Вам удалось? – спрашиваю.
– Да мне ваша соседка скамеечку подставила, я с её участка через оградку и шагнула.
Вот тебе и здрасьте! Ну, что ж. Так, дак так. Хорошо, что алкашу морду не успел набить. Нет худа без добра. А тюльпаны и не жаль: на дело пошли.
А соседка, у которой и своих тюльпанов – хоть отбавляй, и по сей день молчит, как партизан на пытке.
На другой год я уж все щели под забором на совесть завалил. Да и мужичок тот, когда помидоры поспевали, пропал куда-то. Видно, приболел. Мы уж, было, скучать по нему начали.
Мимо знакомый дядька проезжал, дрова предлагал. Бери, говорит, кузов, пока не подорожали. А мне кузов-то – куда? Мне бы пару кубов, а он ни в какую. Так и не сошлись. Пришлось у других покупать, хоть и дорого.
Разговорились, как водится, о своих бедках. У того дела покруче: из-за аллергии на амброзию с югов переехать пришлось. В ответ рассказал ему о наших проблемках да и спросил, куда это алкаш запропастился.
Тот посетовал вместе со мной и уточнил, о ком я спрашиваю.
– А, понятно. Это же Сашка Чушкин, бедолага. Никогда ни дня нигде не работал, а каждый день пьяный. У него и отец такой. Беда, да и только!
Эка, думаю. Ничего себе! Раз фамилия такова, видать, алкаши-то они потомственные...
А на днях иду по саду и слышу:
– Бать, здорово!
– Здорово, – отвечаю.
Ага, поправился значит. Ну, дай тебе Бог. Иди с миром.
Через год Сашка умер.
Свидетельство о публикации №219121202071
http://www.ng.ru/style/2022-12-07/16_8609_style.html
Сергей Крюков -1 08.12.2022 18:49 Заявить о нарушении