Рассказы от АнтИфа. Чудеса случаются...

                Чудеса случаются…

  Блин...Как же это давно было! Аж в начале эпохи первоначального накопления интернета...
Или создания? Не важно, важно что довелось. Поучаствовать. Съездил в качестве эксперта по будущей трассе ВОЛС.  Волоконно- оптическая линия связи. В целях эскизного проектирования обеспечения электропитанием будущих узлов связи. Откуда, как, с кем и прочее. Пункты были привязаны к станциям, полустанкам и другой инфраструктуре железной дороги. Пожалуй, единственная живая структура, связывающая в целое все великие пространства страны по периметру. Выехали на одной машине - японском, не паркетном, а реальном внедорожнике, что вызывало сильнейшее подозрение в нашей адекватности у аборигенов. В феврале, на одной машине ездить нельзя! Угу...А когда смотрели , как мы одеты ...Особенно на меня. На фоне, скажем, стада верблюдов, подчёркиваю! верблюдов - бактрианов, поголовно одетых в пальто...Только моё несколько пренебрежительное, к невежеству аборигенов - Куртка по нанотехнологиям! Просвещайтесь! - хоть как то оправдывало моё несомненно сумеречное, состояние, в глазах местных. Но я не врал! Честно! На этикетке именно так и было написано - с применением нанотехнологий!
  Экипаж сложился таким образом. За рулём, сутки через сутки, шеф с помощником нанявшей меня организации, на месте командора пробега представитель заказчика, нанявшей шефа. Нормально так ехали. Целый день в дороге. Вечером, в гостинице-  за стаканом. Иногда очень даже большим. Утром опять в дорогу. На весь день. Начиная с Актюбинска в сплошной позёмке.  С очень редкими, пара — другая, встречными машинами за день. И нечастыми заездами на железнодорожные пункты. Сменный водитель за рулём, командор путь указывает, трезвеет. Ему переговоры вести с железнодорожным начальством. Мы с отдыхающим водителем на заднем сиденье, за жизнь разговариваем. Господи! Так много, и так долго, почти месяц, я никогда не пил! В конце пути мне уже казалось, что с пальцев рук спирт стекает синим пламенем. А глаза горят ярче, чем у мастера Безенчука.
Вот сидим, разговариваем, рассматриваем мелкосопочник Экибастуза, изредка открывающегося в пелене позёмки, дорогу, петляющую в сопках, извилистую, почти без прямых отрезков. Зам, нынче с ним отдыхали, ещё и радуется, дескать лучше, гораздо лучше чем Долина (дорога) смерти. Есть такая, начинается на станции Саксаульной. Дело в том, что по прямой, вдоль железки до Актюбинска автомобильной дороги не было. Никогда. Приходилось ехать на север, по местам совсем уж не жилым и диким, вёрст двести с гаком. По дороге Смерти.
 Радуется, значит, что места всё - таки жилые. Вон, таблички с названиями посёлков попадаются. А мне вспомнились поучения мужа старшей сестры, всю жизнь мотавшегося и по тем местам, дальнобоем. Дескать, перегруз, резина лопается, переставляешь её, переставляешь, и во нет её. А жить хочется, значит ехать надо. Вот тогда снимаешь с переднего моста колёса, ставишь их на задние, приводящие. А вместо снятых колёс привязываешь брёвнышки. Ну и так, санками, и добираешься до жилухи.
  Зам задумался, недолго. - Ну такого гонева ещё не слышал. Тебе уже не наливать! … гы — Я, оскорблённый, не за себя, за честь дальнобойщиков, отвернулся и уставился в окно. Дорога прояснилась, метров на сто, и из - за сопочки выскакивает Камаз, в бурунах снега, как корабль в водах моря. Видно только кабину, и ! И БРЕВНО, привязанное вместо правого переднего колеса. Сказать что я оху...охренел - ничего не сказать. Но вы видели бы морду зама, которую я ткнул в брёвнышко!