Просто накрутил

Прямо сейчас я сел писать это и всё вылетело из головы. Я потерянный шёл среди маленькой аллеи вдоль реки, где когда-то гулял Пушкин. Смотрел на деревья во тьме и говорил тебе в лицо всё, что осталось во мне.

Всё, что теперь горит в огне
А после разлетиться по углам
Мои самые красивые стихи посвящены тебе
А я паразит, что рад даже вымышленным глазам

И, знаешь, сидя у пруда я до сих пор вспоминаю тебя иногда. Нет, не каждый день, конечно. Нет идеальных людей, пока мы сами себе этого не выдумаем. Как можно верить в счастье в мире, где под песню Jocelyn Flores я вспоминаю Геннадия Горина? Столько убитых горем людей добивают себя алкоголем. Столько курит от бед, и столько живут сами с собой в диалоге.

А я, мне кажется, просто накрутил
выпив стопку в очередной раз.
Потому что не будет во мне даже сил
Описать контур твоих глаз

Да и не нужно это вовсе. Жизнь моя на тормозах, но как-то движется. А моих персонажей события и вовсе стоят на месте, пока у меня нет желания вспоминать всё то, о чём писалось.

Слишком часто я горел
И слишком часто поджигал
Я слишком много женщин обогрел
Но в то же время тебя ждал

Не парадокс ли, нет? Когда переполняют чувства, страх потери, мы сами расстаёмся с тем, кого ценили, что бы сам он не ушёл. И в моих словах сейчас боли нет, ну разве что чуть-чуть.

А есть лишь грусть
Того, что отпустил

И даже я уже обиды не держу. И дорожу лишь опытом, что приобрёл. Именно купил, взамен простившись со спокойствием своим. Но я товар другой предвидел, а ты самый худший продавец.

Без оскорблений и обид
Я лишь тобой потоплен был
Я был так много раз убит
И вскоре понял, что поплыл

Когда я снова не ответил на звонок
Скажи, ну что ты поняла тогда?
Крича на собственный порок
Я отрекаюсь навсегда

От наших чувств. От памяти своей, давно мне превратившейся в врага. Я написал сегодня лучший стих и сжёг, как фотографии тогда. Я помню, как они горели, и как я чувствовал ничто. Ведь память не на бумаге, а в панели. Головного мозга моего