Новые коменты на Ященко Белая Гвардия

Белая гвардия, белый снег

Комм: Мы не засыпанные снегом прохожие, мы - белая гвардия...
Сумерки, на плечи загадочных прохожих ложится снежок...
Любая "гвардия"  для меня загадочна и легендарна, а уж тем более белая... с кровавыми пятнами на белых кителях?... Наверное, нет ничего загадочного в гвардиях - здоровые, молодые, но уже пьющие  мужики с одной извилиной, как и все военные, обязательно малость чокнутые...

Когда ты вернешься, все будет иначе

Комм: жить парой или в одиночку - огромная разница; и если в одиночку не ладится, то лучше жить парой; но и парой житье может легко не заладиться...; или должны родиться смыслы или должен родиться ребенок...

А я не жена и даже не подруга

Комм: еще жена, но уже даже не подруга; еще подруга, но уже далеко не жена; не жена, не подруга, но почему-то нервничает...

В этом окне еле брезжит свет

Комм: глухомань  90-х  - без интернета, хотя число ТВ каналов уже и увеличилось... шел в темноте и умилялся не темным или светлым, а слабо освещенным окошкам - потому что всю жизнь люблю только настольные лампы... Глядя на темные и светлые окна иногда фантазировались всякие ужасы, чад... Или, например, что  это я там притаился,  залег как в гробу и  думаю, не в пример здешнему своему состоянию, с настоящей отдачей...

Ноты истрепаны, звуки гулки

Комм: поэтому и не взял у Ященко кучу красивых фраз про музыкантов, поэтов, скрипки и прочий скарб... - истрепанные, неказистые, двуличные душонки, не ищут ни здоровья, ни смыслов, какой-то красивой мурой зачарованы (влияние картинок из букваря и пластмассовых детских игрушек?)

Белой рукой распахнуть окно

Комм: белой рукой, чистой ладонью, светлым лицом... - распахнуть окно, вытереть пыль и ресницами  помахать на прощанье... В будущем мире будут править черные аристократы в огромных шубах и  с золотыми цепями - вся желтая раса зациклится и станет безумной белкой в колесе, а все уцелевшие, уже крайне чахлые белые людишки, как раритеты, как боги, как оракулы и жрецы, будут по клеткам рассажены для забавы гостей,  над их изречениями негры будут  смеяться... ""белой рукой распахну окно" - скажи что-нибудь еще, дорогой!" и тут же угроза: "смотри, только вякни у меня что-то не то, чертов эксплуататор!"

 если художник уйдет, то и кораблик завороженный за ним уплывет.

Комм: кораблики с завороженными художничками по-прежнему  плавают туда-сюда, но на берег их уже редко  пускают, ведь заворожены они всякой отборной херней - а на берегу и так сплошь зомбаки, укушенные ранее прежними поэтами да учеными да пророками... Всю жизнь Ященко тащится от каких-то неизвестных, но наверняка хреновых художников - надеюсь, не изменяет с ними своему с мутной душой музыканту... (Раз у человека ангельский голос, значит, наверняка где-то рядом есть компенсация - и куриная слепота на живопись это еще не самое страшное...) В общем, уходит гордый художник в берете и с развевающимся длинным шарфом и тащит за собой на веревочке бумажный кораблик-приманку. Ященко льет крокодиловы слезы, но потом вспоминает, что все же в 21-м веке живет...

ей снятся чудесные сны

Комм: эти сны жадно пожираются песнями... Она их ловит и готовит сладкие блюда - торт с бабочками, пирожное с корабликами... -  все сдабривается индийскими пряностями и обычной поэтической чушью... У меня за последние 30 лет не было ни одного четкого сна - только масса ужасных бурлений, иногда сменяемых таки божественной сладостью. Частый сладкий сон - вот моя чудесная мечта. Пора уже выбираться из сновиденческой пропасти... Хотя что считать сном? Я часто нахожусь в пограничном состоянии и тогда слышу и внешний мир и вижу то, что творится внутри... Во внутреннем бурлении, конечно, попадаются и четкие отрывки, они как мусор несутся в общем потоке...

Горят фамильные альбомы

Комм: забыты словно мусор - вместе с теми же книгами... Больно смотреть - ведь я 30 лет со всем этим суетился, скачивал и записывал ту же  музыку, ту же Ященко... Горят фамильные альбомы, но музыкальные альбомы по инерции все еще продолжают записывать... Фотография появилась во второй половине 19 века, а уже в начале 20-го фамильные альбомы начали гореть в мировых пожарах... Сейчас сгорела и почти вся бумажная фотография - видимо, как эксплуататорский класс, ведь надо было возиться с реактивами, сидеть в полной темноте... Что дальше построят, что дальше сожгут? какие еще будут потопы? Поплыву, снесенный потоком, держась за семейный альбом - я на самом деле очень родственный, очень сентиментальный в этом вопросе...

Кровавая, хмельная, хоть пой, хоть волком вой!

Комм: хмельные поют, кровавые воют... хотя может быть и наоборот... Раз голоса нет, я бы хотя бы выл... Просто с детства не приучен, стесняюсь, пугаюсь и раздумываю... А ведь кто знает, мой вой потихоньку мог бы смениться неслыханным пением... Не исключено, что я еще что-то попробую... если закончится, наконец, все остальное, включая сюда и писульки... Не могу же я за всех один отдуваться... Если бы Ященко не только пела, но и выла, вот это был бы шок для публики, вот это была бы всемирная известность! Она слишком прилично себя ведет, вечно зябнет и согревается кофе и пледом... Не переселяется в Индию, потому что не знает язык и сама там никому не известна... - но на Украину могла бы уехать? Или на российский юг? По-моему, ей там самое место... Расцвела бы пышнее и естественнее в южных краях... Подозреваю - мне снится! - что держат ее некий "долг" и соображения карьеры... Эти поэты чем плохи? - за карьеру удавятся...

Но эти сцены так фатальны

Комм: тут нерв культуры и цивилизации - они пытаются уберечь себя от смерти, отчего и становятся бесплодными призраками. Думаете, стихи - это плоды? нет, это призраки... Надо не беречься, а расходоваться и, расходуясь, приумножаться - на смертельных крестах повисли и Иисус и разбойники...
В религиях, кстати, тоже пытаются "спастись" от смерти, они тоже пассивная и бесперспективная защита - не наступление, которое потребует роста ума, души и физической силы...

Еще не сорваны погоны и не расстреляны полки.

Комм: Ященко нужен юг и нужен 19 век - правда, только в случае собственного благополучия, если не дворянства (и юг и 19 век переполнены нищими). Военный муж ей, кстати, тоже очень подошел бы... Как ни умна она, а все равно верит во всех подряд, кто при внешнего благородства погонах... - вера в "благородные" рифмы никогда не бывает одна...  (Вспомнил Шария и его любимое словечко  "чучело"!)

Уже сошел с небес мессия и помыслы его чисты.

Комм: помыслы чисты, намерения благи... - самая верная дорога в ад, ведь вероятнее всего это обычный наивный белоручка и кабинетный умник. Лучше бы он вылез откуда-нибудь снизу - как Иисус из плотников и бесед с дьяволом, Ван Гог из шахтерского поселка, Достоевский с каторги или Толстой с войны... На мой вкус идеалистами были и коммунист Хрущев и социалист Горбачев и капиталист Путин, но именно их-то и ненавидят - и она сама наверняка ненавидит Путина... Ведь сколько небес, столько и представлений о чистоте, красоте, доброте и уме. Укушенные культурой точно так же считают себя святыми, как и укушенные религией... Эгоцентрик, как и националист, всегда оправдает себя и своих, обвиняя других и чужое... - и этот "чистый помыслами мессия" для последних вполне может быть очень опасен...

Вчера изысканные франты, сегодня - рыцари войны

Комм: вчера кобели, сегодня волки... (При этом сама Ященко - не такая уж и изысканная бабушка; и вряд ли делала в своей жизни что-то рыцарское... Иначе бы и это отразилось в песнях... Просто любит расчетливый женский пол помечтать о королях, о дамах, о балах, отчего и нужны им шикарные ремонты, королевские убранства... Это комнатный вариант возвращения в тот рай, что был до грехопадения... Хотя вернуться нельзя и это не возврат, а погружение в глубочайший сон, причем повергающий весь окружающий мир, включая и мужиков, на тотальный расход и холопскую работу... Абсолютно губительный, абсурдный, безумный вариант...)

Но жизнь прошла, как не бывало  и  не оставила следа.

Комм: она о том, что  внутри следов не оставила - снаружи-то можно что-то счесть следами или, пусть и  мало кому нужным, но все же наследием. Т.е. это признание, что она нисколько за жизнь не изменилась, "осталась верна себе" и не более. В охранительных, консервирующих режимах культуры и религии иное и не предусмотрено. А мой опыт (моя жизнь уже тоже скоро тю-тю)? Пыжусь-тужусь, но тоже поразительно мало меняюсь. "Двадцать лет заключения мигом пролетели - настолько захватывающими и многообразными были планы о побеге". Кое-какие изменения происходят, но скорее всего это размены... Стены наших привычек, как и стены вокруг, оказались гораздо толще, чем я думал...

Возможно, следов была бы уйма, но наша память почему-то крайне коротка... Кто виноват тут? земля тверда, мы легки или память коротка? Любые следы здесь со временем или стираются или превращаются в мусор - лучше и не пытаться... А с другой стороны нет и разницы между мусором и, допустим, стихом; любая коряжка - драгоценность для тех, кто понимает... Любая жизнь со временем умирает, превращается в смерть, а из любой смерти со временем прорастает новая жизнь - и любые следы при таком раскладе нужны только для сиюминутных следопытов... В общем, даже следов от обуви уже не видать... Смешно говорить о следах на асфальте - и в век, когда накопилось уже миллиарды никому особо не нужных наследий... (хотя некоторые из них - драгоценность, т.е. не подделка, как прочие...)

Когда бы разум не затмила на башне красная заря?!

Комм: красная заря на башне - это такая поэзия, что нетрудно разуму затмиться ("красная заря на печной трубе"? - нет! Красная заря заиграла на рыцарском забрале, на кончике копья, на камзолах, приготовившихся к смертельной битве... - а хоть бы и на далеком лесу или далеком селеньи... - или прямиком в глаза попала  (есть у меня такая замечательная фотография) ...А главное, я ведь живу в той древней башне и сплю как раз на самой верхотуре... - а после выхожу наружу и начинаю какие-то дела без всяких технических игрушек, не считая топора...) Что касается революции, то одних манил позитивный коммунизм, других - негативная месть буржуям - а технический прогресс побуждал рискнуть и  гарантировал если не успех, то компенсацию для любого негатива. Перемен просят наши сердца... Но: слишком сильная сказка, слишком жгучая ненависть - поэтому все слетело с катушек... В России гнет начальств и хозяев веками был слишком сильным и суровым - климат провоцировал жестокие нравы, огромная территория - разобщенность... (Но сейчас нивелировано и то и другое)

Я люблю высоких и строптивых

Комм: о себе, конечно, подумал! Хотя я на самом деле покладист (особенно в первые разы даю такой кредит), а она под строптивостью наверняка понимает одну мерзкую либерастскую вонь. И вообще, по духу - барыня, самовластная хозяйка, царица морская... (Сам я, кстати, легко западаю на маленьких и послушных! правда, послушных не очень-то встречал; а когда тебя пигалицы обломать и подчинить пытаются - это, знаете ли, слишком стремно...) В общем, на месте ее не слишком высокого мужа я бы насторожился - кого еще она полюбит? Или высокого, или богатого или в погонах. Правда, богатые и военные таких заковыристо культурных бабенок в наше тупо-мещанское время  за километр обходят, а быть просто высоким на деле, не в песне, разумеется, слишком мало для нее, дай ей волю, ее райдер был бы не так-то и прост...

Если я тебя еще увижу, мы еще вернемся к разговору

Комм: сам не знаю почему, "разговариваю" с Ященко уже не в первый раз... Со всеми своими любимцами, может быть, в последний раз "поговорю"... Напутственно предостерегу их почитателей, мол, на людей надеяться нельзя, мол, они обманчивы донельзя, потому как любят лишь себя, кое-кого из близких, свою идею-фикс, карьеру, дело, а в остальном рабы привычек, как и все (себя не исключаю)... Честно сказать, за всю свою жизнь я не встречал ни одного человека, с которым было бы действительно интересно разговаривать, к разговору с которым хотелось бы вернуться! Мужики часто косноязычны, бабы болтливы как сороки - и все  предубеждены, часто просто железобетонно настроены... А хотелось бы разговаривать (не только писать, не только с самим собой общаться по настоящему) - об этом мечтается не хуже, чем о заре на древних башнях... Причем, в живую ни с Ященко, ни с другими моими любимцами наверняка не особо интересно разговаривать - иначе бы они не стихи и прочее, а именно такие разговоры и писали!

Там, где ты, теперь, наверно, вечер, ты устал и вышел к океану

Комм:  там, где я и где, конечно, вечером усталость, есть только темный двор - однако, с небесным океаном... У океана живут либо рыбаки, либо богачи, жить на береговой линии - это очень дорого... Нет, дорогая, я не поперся к океану, там ветрило, я задумчиво тяну через трубочку свой "махито" в модном баре... допустим, "Эспозито"... Меня, кстати, всегда удивляло, почему тащатся от моря, да еще и  с берега - небесный океан огромней. Я полжизни от него тащился - но потом все-таки привык... (как бы обновить эти ощущения? По-моему, для этого нужна новая природа вокруг - или новые  взаимоотношения с этой же... Сама моя жизнь давно не обновлялась...)

Мой игрушечный поезд летит под откос. Только это уже почему-то всерьез.

Комм: наверное, не о компьютерных игрушках речь - тогда их еще почти не было - но подходит и к ним. Так ли сильно отличаются стихи от всех прочих игрушек? - тоже нужно мастерство, техника! ...Что такое профессионализм в целом? - это изучение какой-то сферы до такой степени, что она становится для тебя игрушечной. Поэтому даже спасатель тех же аварийных поездов тоже может играться! Я уж не говорю о проповедниках - о любых разновидностях болтунов. Я и сам играюсь?! Как мне стать настоящим?! Я настоящий только там и тогда, где еще мною далеко не все освоено - поэтому в христианстве и проповедуется Путь, т.е. продвижение в неизведанное и развитие... (Правда, у меня началось какое-то сомнительное извращение - пытаюсь изведать я какую-то чушь: спортивные ставки!  Потому что в остальной жизни не вижу шансов, сплошной тупик. Не будешь же проповедовать спортсменам, игроманам, наркоманам, алконавтам, космонавтам и даже обычным технарям, потому как и они как игрушечные роботы... А с другой стороны эти ставки каверзны как сама жизнь, прекрасная модель самой жизни, поэтому они меня правильно, т.е. скептично, серьезно, не игрушечно настраивают...)
Теперь возьмем брата: или работает на игрушечной работке, или играется сам (компьютерные футбол и танчики) или водит поиграться на тренировки детишек... - это все, но он так занят, что у него нет свободного времени на что-то другое! ни минуты свободной! ведь еще и приготовить все-таки надо - а у него в этой сфере есть свои трудоемкие бзики - да и киношку с актерами тоже хочется глянуть, пусть и муровое обычно выбирает кинцо...
Вот живут так люди, потом ба-бах - начинается рак... (но к серьезности и он не приводит! - начинаются игры с таблетками... Да что там, даже похороны - это игра...)

Он не смотрит назад, он не видит врагов

Комм: вариации на христианские темы... если не игрушечные, опять же! - ведь какие враги в игрушечной жизни? И зачем смотреть назад или вперед - нынешняя игра поглощает все внимание... Но может ли быть жизнь вполне не игрой? Нам дан шарик - площадка для игры, даны правила, дан срок. И раз жизнь - иллюзия, то о какой серьезности можно говорить? Живи весело, может быть, даже беспечно - и может быть, добродушно, если характер, воспитание и условия позволяют, вот и все... Уж серьезней меня не сыщешь человека и все равно, я не скажу, что сильно преуспел в поисках чего-то подлинного... - хотя один человек в этом преуспеть и не может, все люди должны шаг за шагом двигаться к подлинности, перестраивать этот мир - насквозь гнилой с одной стороны и бессмертно игрушечный, с другой... Говорят, лет триста разлагается пластмасса, из которой наделано все это бесчисленное количество игрушек для детей и взрослых... - хотя я подозреваю, что большая часть никогда не разложится и придется когда-нибудь тракторами все в одну огромную кучу сгрести, образуя новые Гималаи... - после чего  бросить там и сами трактора!

По колено травы и по пояс любви.

Комм: циничная шутка про член... - лучше бы найти и траву по пояс... - а любовь по шею или вовсе с головой... Или имеется в виду, что трава снизу, а любовь сверху - она тоже трава, две травы, двое джунглей нас накрывают - но так будет только в эпизоде, пока  мы не станем настоящими...

Hа пылающий лоб ляжет мамин платок, а в руках у нее апельсиновый сок.

Комм: а если мама со стаканом чая или просто воды? Не годится? Для песни не годится, а так нормально. Стихи и песни - это удачно вставленные вкусности, богатства, редкости. А с другой стороны и для задушевности что-то надо - вот и мамин платок. Рецепт понятен... Правда, в наше время - не во время написания песни еще - и платок и сок слишком отдают ширпотребом. Мол, не из пакета ли сок - и не двадцать ли платков у мамы... Трудно быть задушевным в эпоху ширпотреба, трудно писать стихи и песни... Но мне, например, философствовать легко... (просто старенький стал, живу в сторонке и забыл про магазины... просто художественности в моей жизни на порядок больше, а благополучия на порядок меньше... художество без философии на самом деле не живет, в одиночку оно в прикол и в фокус вырождается... а философия без художества может быть только чертежом... а благополучие  - это сон и внешние обязательства...)
Итак, в детстве во время бесчисленных гриппов мне  тоже мать клала на лоб влажные тряпки... Апельсиновый сок  не помню, но готовился, к примеру, суп куриный - большая редкость по тем временам... Еще - уже к сожалению - меня перекармливали антибиотиками... Еще  я помню электрические плитки -  прекрасное средство, если тебя заливает соплями... Прекрасное, кстати, время -  болезнь чтобы разродиться стихами. Напряг сил,  свободное время и даже тоска. Даже марево... - любой стих это и варево и марево...
(Пламя гасят апельсиновым соком - вот в чем тут дело... или апельсиновый сок наливают в мамин платок... поджигают мамин платок - гасят соком; поджигают апельсиновый сок - гасят платком... полстакана сока дать выпить, а остальным намочить платок, чтобы гасить пламя сразу с обеих сторон...)

Можно в синее небо с мольбою смотреть - только это уже настоящая смерть.

Комм: можно на апельсиновый сок с мольбою смотреть... мамин платок - это настоящая смерть... смерть некоего "князя Андрея" в этой связи всегда вспоминают, будь он неладен... Под синим небом умереть - что может быть лучше? Зловещий знак в смысле вечности будущей жизни - то, что человек умер под потолком... Вытащите меня в нужный момент хоть бы и под ночное морозное небо... А то в постели помрешь, а после окажется, что твоя вечность - находиться в каком-то коконе, словно личинка... я - бабочка, я скачу на коне! конь тоже пьет апельсиновый сок, тоже имеет пылающий лоб и использует мамин платок... апельсиновый сок - и бабочка бонусом, лимонной долькой... а князю вряд ли и квас поднесли, хотя у него пересохли губы...

Это очень красиво, если это -- кино, когда вода заполняет пространство, и стаи рыб заплывают в окно

Комм: гребенщиковское кино, аквариум... недавно слушал еще одно его интервью - как и в песнях, он не может ни добавить ни убавить у себя ни единого слова, зациклился, окуклился, "жизнь не понимает смерть, смерть не понимает жизнь", а вообще, говорит, у меня не получается мыслить, хоть я и пытался... полный аквариум у него и пустой воды и красивых рыб, но застеколье при том обязательно. Драйва, говорит, ищу, нужного в этом смысле звукорежиссера не могу найти - но драйв и стекло с трудом совмещаются, как только ты выходишь в размерах за пределы стакана, бури в стакане... Культура - это картинка; аквариум и картинка - это одно, просто, якобы, картинке добавили еще одно измерение. На самом деле, если возмечтать о таком, то только рыбы и будут плавать, не вся уже жизнь; прибавишь в одном, убавишь в другом - тогда как на картинках у тебя может быть и человек нарисован... - со всеми страстями, а не как рыба, в "нирване", не понимая в аквариуме ни жизни, ни смерти...

эта луна никогда не будет полной.

Комм: этот аквариум никогда не займет не то что весь мир, а даже всю комнату; мы же не рыбы, мы некультурные неучи и неблагочестивые грешники... хотя, черт, в большом аквариуме можно и баб и детей утопить, а в наше тепличное время - даже и мужиков! Блин, эта луна будет полной! будет кататься колесом и блином и хохотать во все горло... (выпить бы сока, а то от волненья в горле у меня пересохло...) Сделают, блин, цивилизацию без сучка и задоринки, без трещинки и пятнышка, даже без "коррупции", мать ее, только с тотальным лицемерием... и БГ будет у нас никто иной, как отец лжи, из лучших побуждений не желающий говорить неприятную правду (лоб так запылал, что пойду-ка искать мамин платок...) Живых рыбок держать - это и хлопотно и бесполезно, жрут, срут и дохнут рыбки, трудно объявить их светочами культуры - лучше пусть плавают мармеладки в апельсиновой соке.... хотя тоже прокиснет и этот состав... без химии все же никуда... как бы и химией пропитаться и жизни не лишиться - вот великая культурная, научная и религиозная задача... как бы обложить себя хотя бы кафельной плиточкой... - в кино уже встречаются такие герои, вроде как головастики-инопланетяне, но могли бы вместо рыб плавать у нас - или ходить своей странной походкой... Постричь все деревья, построить их рядами - все это вполне посильная для наших тракторов задачка (правда, они выжирают земную энергию лошадиными дозами)... И если сучок лезет в глаз, значит, в Жэке виноваты, а раз в Жэке виноваты, то куда смотрит президент... на луну его, негодяя, пусть там попрыгает - с запаянным аквариумом, как образчиком земной жизни, как памятью о ней... Все побываем в президентах и все не справимся...  Но луну, кстати, в полноте никак не удержишь - только она достигнет ее, как тут же опять кто-то отломит неровный кусок и лишит этот мир совершенства... Люди - это зубастые твари и зубы им даны не для одной лишь красоты, они даже могут грызть стаканы... Они с легкостью жрут даже сырые яйца, рыбу, мясо... Мир можно превратить в идеальное, красивое яйцо (на худой конец, в пирамиду), но люди в нем превратятся в эмбрионы, заснут, из них можно будет даже готовить яичницу... Никто не жрет, кроме нас? Сон - это лучшее, что с нами может случиться? Может, это зависит от темперамента?! Для одних рай - это сон, а для других  - тотальное действие... крайности сходятся... один спит в яйце, другой на нем беспрерывно пытается удержаться, ибо оно слегка вращается как настоящая планета...

Я могла бы сказать, что мне всё равно, Я даже скажу, что мне всё равно, Но стаи рыб заплывают в окно

Комм: мне всё равно, хотя стаи рыб и заплывают в окно - рыбы не люди...; И песни как рыбы - они тоже не люди... А люди - звери... Им культура нужна, чтобы хотя бы в безобидных рыб превратились. Культура зовет назад к рыбам, а не вперёд к людям. Не будь ритуалов и в культуре - не только в религии -  всё было бы иначе, по настоящему, но люди не могут без званий, без правил, без карьеры, без зарплат, без предписанных манёвров, без привычек, без ритуалов - и всё вечно остаётся на уровне благих намерений, нисколько не меняющих пожизненный ад...
Т.е. она признается: я -  равнодушный человек, но у меня есть стая своих развлечений. Все мы такие - я, например, не поручусь, что даже обличая я не развлекаюсь... Ведь реакции заведомо не будет от рыб...
Одна стая рыб - разнообразные платки, другая стая рыб - разнообразные соки... (третья стая рыб - разнообразные окна... и попробуй, во всем разберись, сделай бизнес или выступи удачливым клиентом...)

под воду уходят друг за другом пониманья островки

Комм: пониманья под воду уходят, рыбы из воды приходят... Рыбы эффектов - например, рифм - а не пониманий...
(Может, и рыбам можно предложить мамин платок на пылающий лоб? И попить апельсиновый сок... Неужели яд для них сок... Неужели вовсе воду не пьют... Кто знает, сколько пьют рыбы воды? И чем они писают... Прямо в любимцах у меня отдельные образы... хочу жить с ними и повсюду совать... Ещё рыцарей издавна люблю... - есть ли рыбы с рыцарским поведением? По-моему, есть только с копьём и с забралом. Вообще, рыцарь в доспехах как крокодил, т.е. это чисто зловещая фигура, хуже спецназовца... хотя и им знаком мамин платок и иногда встречались не вопли, а чарующая музыка...)
Пониманья островки, малыши, копья и кора, листья и деревья... пониманья стая рыб! Пониманья апельсиновый сок и мамин платок! Любые слова подставляй, ведь всё нуждается в понимании и эмоциях...
Под воду уходит мамин платок, но на дне его встретит апельсиновый сок...
Островок, на островке мамин платок, на мамином платке апельсиновый сок...
Вокруг островки вдруг под воду уходят, словно раньше это были спящие киты или  водолазы - неужели и мой туда же отправится за компанию?! Поперхнулся апельсиновым соком, ведь нет плота у меня, только мамин платок... (маминым платком связать кучку веток?!)

Я научусь играть твою музыку

Комм: бесстыдная бабская мимикрия (у Чехова есть рассказ на эту тему) - хотя я бы, может, хотел с таковой повстречаться! Но только в хорошем исполнении, а лучше и вовсе искренне. С плохим вариантом-то каждый знаком... ежедневно кто-то кивает... может, половина и искренне, но ты-то не верить привык...
По большому счету чужую музыку невозможно играть научиться? Только общую для всех... Некоторые способны разные общие играть, некоторые - только одну...
"Я научусь играть твою музыку" - забудешь про мамин платок и апельсиновый сок? Или тебе покажется непостижимым и возмутительным мое равнодушие к столь волнующим вещам... Мне бы показалось... Сам-то я обожаю такие вещи на самом деле... - и меня любая баба могла бы купить, обольстить с их помощью... Да и много ли у меня своей музыки? Сплошь и рядом - чужая, сплошь и рядом - сумбур вместо музыки... Уж кому-кому, но не Ященко перенимать чужое! все наоборот! такого ангельского голоса и таких нежных мелодий свет не видывал... Ее бы с Кашиным скрестить, но нет необходимости сдваивать соки - допустим, апельсиновый и виноградный... А с другой стороны в них и какашек не меньше, отчего может случиться и банальный прорыв фекалий! Самолюбия до небес! Все атаманы, все дон кихоты, все короли и царицы - и некому просто помочь в осуществлении бесчисленных наполеоновских планов - которые реально могли бы улучшить жизнь на земле, преобразить ее, устроить чуть ли не небесное, божественное царство...

Нельзя же на старой лодке Отправиться за океаны.

Комм: нужны старый, проверенный корабль, многократно "бороздивший" океаны или лодка как у Конюхова... А старая лодка искусства, собственно, уже пошла ко дну, не случайно же  пошли песни про рыб и группы "аквариумы". Большинство, кстати, и не пытаются плавать после своей прижизненной смерти - топориками устремляются на грязное, каменистое авангардное дно, где если и есть рыбы, то все как мутанты... Зато в определенности, на твердой суше живут; и не "бесполезно" - к примеру, ворочают те же камни...
Нельзя же на старой лодке отправиться за дурнопахнущие океаны цивилизации в страну маминых платков, апельсиновых соков и настоящих старых лодок, которые не так-то просто увидеть, надо искать, как и любое "старье"... Я уже скучаю малость по любому старью! (хотя у меня самого его еще хватает и  по жизни я был слишком им перегружен) Хочется фоткать фактуру, хочется думать о времени. Кругом же беспамятство кафельных плиток, обоев, линолеумов, целый их океан (они действительно на воду похожи - гладкость, разводы...)
Т.е. за самолюбивые, карьерные океаны на старой лодке не отправишься, моден не будешь - но в страну маминых платков только она и плывет… Хотя и мамин платок подведет! и он не спасет! Спасения в нем не больше, чем в апельсиновым соке - не спасение это, а удовольствие и небольшая польза. Радуйся уже тому, что сочетаешь приятное с полезным... Где оно вообще, это спасение? В нас самих? Но почему тогда никак не отыскивается… Да и спасаю, разве, я не себя самого и свое нутро, где столько мути?! Предметы не спасают, формулы не спасают, люди не спасают и так далее… - видимо, нужна некая длинная определенная комбинация их… это как молекула «ДНК»… как пересоздание жизни… Во мне, может, и есть клетки и амебы жизни, но нужно создать хотя бы ее червячок… Все предложения как червячки!? Да, но пока создаешь одного червяка, предыдущий, глядь, замирает… хотя нет, у меня мало кто умирает, но вот в бабочек бесполезных превращаются почти все червяки… Они все другим служить улетают (хотя климат жутко холодный, бесцветный) и я опять остаюсь без всего… И она, уверен, остается – и все, тот же БГ, уверен, уныл и внутри отнюдь не богат… - хотя и богаче большинства на все миллионы… Наши миллионы тонут в океанах как старые лодки, как не-Конюховы в новых… Но и Конюхов разочаровывает как человек! И картины у него разочаровывающие, не лучше БГ-вских… Наверное, предки у Конюхова и БГ были супер-замечательные, они передали свои свойства и умения… Это супер-мастера, а не супер-люди – и я тоже в чем-то супер-мастер, но отнюдь не супер-человек. Говно-человек! Человечишко! Прах превращаю в семена и в цветы по рецептам лучших людей (среди которых и Ященко)

Ну и погода зимою в знакомой сторонушке

Комм: тепло в декабре как сейчас? Постоянны эти разговоры про погоду мы ведем (из другой песни – Высоцкого), потому как о личном и через 5 тысяч лет говорить не принято… И даже лучше не думать о личном, а смотреть телевизор и слушать ютуб… или, если уж совсем невмоготу – песенки… Песенками Ященко растравишь душу, а что дальше делать? – это все равно, что порнуху без бабы смотреть! Писать придется растравленному! Причем, чуть ли не стихи… хотя тут можно сублимировать и оставаться все же философом… (С порнухой можно оставаться философом?!  Тем более, что член стоячий теперь не надо в чернила макать…)
Ну и погода в знакомой сторонушке – в душе (может, поможет апельсиновый сок? Не душевно… Тогда мамин платок?... Гладишь древний мамин платок – или папину кепку – пьешь современный апельсиновый сок… - чем не синтез, чем не рецепт… Раньше просто ели апельсины… Раньше мы не знали, что такое ширпотреб, все вещи были любимы и служили до упора… Но явно же папа меньше свою кепку любил, чем мама платок… Что-то другое было самым любимым у папы? Может быть, шарф… или пиджак и пальто… или портфель неплохой… Про кепку он так же мало думал, как и про свой собственный нос – ведь не видишь его… легко забыть, кто над головой летает, кто впередсмотрящий… кепка – это трусы для головы, а нос – это дышащий член, на высоте он себя переделал…)
«Знакомая сторонушка» - но не «родина». Родина у нее наверняка на югах… Я и сам, как и все,   жить на югах не прочь помечтать, если только есть воля, природа, но с другой  стороны в плохую погоду легче плотно за компьютер с писаниной усесться – на югах не было бы такого писателя… Правда, и на северах пока нет, настолько все сначала грязью забрызганы, а потом заморожены… - но куда они денутся, твари вонючие! Перепробуют многое, что-то даже понравится – типа Ященко – но потом все же решат, что без меня никуда, придется читать и пыхтеть и пылать (в помощь им мамин платок и апельсиновый сок…)
Кстати, заодно понял, наконец, почему у нас мужики бороду не носят – отвыкли (не-е! я другое, конечно, подумал: боятся они бороды, не верят, что справятся, что легко стричь.  Мол, раньше не стригли, потому что машинок электрических не было - но я-то запросто обхожусь одними ножницами. Мол,  даже простые ножницы были в дефиците. Да и зачем справляться – нет волос, нет проблемы. И, главное, тут есть с мыслями параллель – не хотят мыслить, потому что тоже боятся не справиться! Мысли они тоже сбривают начисто! Тоже верят в технический прогресс… Роют, роют технический прогресс, кипит башка от технических мыслей, но в ответ тот им все чаще кукиш показывает… какая-то чушь вместо прогресса, какое-то нагромождение и полностью несчастливые люди… И наконец маленький смартфончик во всех сторонушках своим мизинчиком, своими дамскими пальчиками упраздняет всех ранее произведенных мамонтов… Я думаю, что этот смартфончик больше будет за нормальные мысли, а не за технические… За маленькие мысли, а не за большие… Людей, способных на таковые, уже не осталось? ну, тогда мы все тоже умрем, упразднимся… Зальет нас океан дамской болтовни – сверху которого, например, тонкий слой апельсинового сока ященковских песен, а ниже будет все же просто вода… даже соленая, как слезы…)

Что же под окнами нынче ходить да выхаживать

Комм: есть такие постмодернисты, что им только вокруг и около ходить и интересно… Суть – это точка в центре (надеюсь, не дырка), но нам до этой сути не добраться, нам уготовано быть спутниками на ее орбитах, более близкими или далекими. Тебе хочется сжимать круги, но центробежной силе хочется тебя вовсе на периферию отбросить. Всемирная энтропия растворяет нас в пространстве, множество окон, множество баб. Многие окна на восьмом этаже, вокруг и около не походишь, но зато наездишься на лифтах, это тоже потеря времени и жизни… Секс – это когда тела близко, а души далеко, это провал жизни, нарушение логики, это наркотик вместо поиска счастья… Лучше наркотик, чем бесплодное несчастье? Нет, лучше крестное, иисусово несчастье… – зато на том свете таким лазарям обещан рай! Все наркотики губят и даже все привычки вредят…

Слишком уж грустно вагончик по лужицам катится

Комм: шикарная прибаутка и присказка на каждый мой день. Хотя сока чуть ли не ведрами пью и живу наполовину как хочется; и даже мать в 84 года еще жива и радует веселыми и звонкими своим разговорами (по содержанию, правда – баптистской нудятиной, а то и  мракобесием… с тотальным эгоцентризмом вкупе… с мухами-слонами…) Грустно, собственно, только оттого, что не удается мне не прокручивать… Грустный бег на месте в пожизненной тюрьме… Хотя и оптимизм сохраняется, вера в собственный прогресс – и будущий, и нынешний и прошлый… Правда, все три пока нивелирует тюрьма… О чем говорить, если люди только комфортом в тюрьмах своих занимаются… А теперь еще миллион компьютерных игрушек им дали, даже карты многим без надобности, даже семечки, даже домино; опять же, в каждом тюремном дворе теперь спортплощадки…

Балерины, Балерины и лошади

Комм: потому и балерины, что мужики, лошади, техника на вас, баб, трудятся; потому и лошади, что запрягают мужиков… Хотя есть и мужики-мустанги, они тоже лошади, но и отбившиеся от бабских рук разбойники, но тут уж ваш балет виноват – почему херня такая нам, мужикам, не нравится?! Неужели вы думаете, твари, что нам эта хрень понравится?! Что с вами не так, что вам такая хрень нравится?! Вы же хуже любых лошадей… Опять же, кто такой балерун? – мужик, наряженный как игрушка для баб и запряженный как лошадь. Вы понимаете как естественная, милая, безобидная любовь к игрушкам баб и детей может тоже стать чудовищным извращением, тоже может губить?! (Я уверен, что погибельным может быть даже апельсиновый сок – с консервантами; даже мамин платок – синтетический. А уж как они вещизм развивают…)

Сон – не сон, а измученный странник бродячий

Комм: да, можно и десять и даже пятнадцать часов так «бродить», но так и не выспаться (при том, что можно выспаться и за пару часов! Даже какой-то час может оказаться целебным…) Именно с этим мученьем я собираюсь покончить – просто не надо сразу на бок ложиться, сначала надо долго лежать на спине… и слушать только убаюкивающую музыку и речи… смотреть сны… и дышать глубоко иногда… Если нет снов, то это уже непорядок… значит, одеревенелость в конторах схватила меня…  Годится и мрак сновиденческий; т.е. он плох как пророчество, как твое нахождение в аде, но хорош для текущего сна…

Опоссумы, нерки, удоды Проснулись по зову природы, Широкие шляпы надели И в небо ночное взлетели.

Комм: Опоссумы, нерки, уроды… Мужики – уродливые опоссумы, бабы – уродливые нерки. И те и другие взлетать способны только в ночные небеса. А  так только понтуются – например, надевая вычурные шляпы… Зовы природы для них  - это зовы брюха и члена. Себя я отнюдь не исключаю – вполне себе бледнолицый деревянный опоссум, для которого даже зовы брюха и члена ценны… Покупал себе ранее вычурный шарф…
А так звери действительно уже улетели, помахали нам шляпой или хвостами – я, собственно, уже с трудом представляю того же удода или опоссума (нерка – это, кажется, тюлень? У удода, кажется, длинный клюв и хохолок? А опоссум – усатый грызун размером с кролика?). Мы говорим «из жизни исчезает разнообразие», но не понимаем, что это значит: жизнь и разнообразие – это синонимы! Исчезновение разнообразия – это исчезновение жизни! Однообразным может быть только существование… Нашей душе нужны переливы, а без разнообразия нечему и некуда переливаться… Мы потому и переливаем из пустого в порожнее, что иначе нельзя – надо дышать и надо переливать… Ведь мы и дышим без пользы…

Стучат по поребрикам трости

Комм: Где?! когда?! Я аж встрепенулся… Кстати, почему слепых совсем не видно?! Даже поразительно… Всем Иисус исцелил глаза? Или невозможно ходить, никакой поребрик и никакая трость не поможет – с краю тротуара обязательно воткнешься в дерево или столб, нарвешься на яму или хулигана, способного толкнуть на проезжую часть -  а в других местах в тебя врежется человек или целое транспортное средство… Только с собакой  слепых пару раз видел… Наверное, все-таки лечат нынче слепых, заранее делают нужные операции… А хотелось бы, чтобы у нас ходили с тростями, и слепые и так. Зачем их носили так? От бродячих собак отбиваться. И полно было нищих, что как те же собаки. Не было тогда демократии, и никто из богатых не хотел сливаться с толпой, без хлыста или палки стремно появляться рядом с черным народом…
Но и переносный смысл тут тоже есть: с тростями ходят важные любители искусства, а поребрики – это каменные линии всевозможных правил, которые им заповеданы. Пушкин, допустим, велик – это же правило и ты его в «приличном обществе» (тех, что с тростями) не можешь нарушить…

Знобит от гудков в телефоне, Цветы распустились в ладони

Комм: В ладони цветы, в груди холод, где еще что-то еще – и всему причиной всего лишь гудки в телефоне. Вот какое нервное и сложное существо  - человек… Для меня, кстати, тоже звонить по телефону – нервное занятие (если не поймать упрощенную версию себя!)
Или она о том, что сначала нервные гудки, но потом цветастая телефонная беседа – зря нервничала… Я, кстати, тоже не раз с цветами в ладони звонил, но нервничал не зря, на том конце меня встречали неприветливо...
Одних знобит от техники, а расцветают они от природы, а у других все наоборот… - неужели, эти последних даже намного больше?! Не могу в это поверить, но факты есть факты – по жизни сплошь мне попадались только технари. Т.е. все бабы-то исправно любят цветочки и дачки, но этого мало… - тем более, что при этом они мужиков-технарей предпочитают… Но я и сам с виду похож на технаря? Чтобы мужик был настоящим художником по духу – это невероятная редкость, вымирающий зверь. Даже мужики-художники – сплошь технари. Только алкаши и ****уны – художники?! Только артисты… Но это все художники низового жанра, я их не считаю, они не годятся для царствие небесного… Не более годятся, чем технари высокого полета. Ведь высокий полет тоже всегда артистичен…
Заодно об «истинных» общинах и коммунах, церквях и поселениях, бригадах и кооперативах подумал – невозможны таковые без захватывающего совместного дела. Только дело сплачивает… А могут быть три дела: физическое, душевное (художественное) и духовное (умственное). И должно быть три дела – если их всего одно, то оно выродится, и община выродится… Не существовало еще таких полноценных общин – и часто ставили телегу вперед лошади, общину или церковь вперед дела… А в бригадах дело впереди, но без художества и умственной работы община не создается… В общем, нужны бог, любовь и дело… (Мне самому уже такой общины не создать, но хоть опишу, какой она быть должна…)

Курю на причале залива, В кармане горячее пиво

Комм: загадка – что нагрело пиво?! «Мой горячий карман»… На причале стояло и пиво – солнце нагрело, никто так и не выпил его, покурю и пойдем… Бабы совсем не любители пива… Вообще, мало пьют – никто из них не пьет литрами, как я… Ни курение, ни жвачки, ни пиво, ни темные очки меня так и не затянули – хотя я и примерялся… Жвачку одно время даже на удивление немало жевал... – уж и не помню из каких соображений… Кажется, чтобы отвыкнуть от семечек!

А в синем кувшине сон, Во сне ты в меня влюблен.

Комм: а в синем кувшине небо, на небе все влюбленные в меня… «Он полюбит меня, если я посажу его в синий кувшин» - вот такой сон… Бабам везде любовь мерещится, во всех глубинах и высотах, а также далях…  - но на земле, в реальности, опять же, не любят ни хера. Да и за что любить, когда никто не цветок, все технические обезьяны, дворовые псы, тягловые лошади… носороги и жирафы… иногда и львы. Любят они своих обезьян больше любовью собственника… Раскрашивают, как раскраску, в цветок, но те не соответствуют, при всем желании и при всей глупости трудно себя обмануть…
Песни как кувшины (как стаканы с соком, квасом, молоком), а ященковские песни – это кувшины со снами про любовь и мечты… (Но у нее почему-то просто недобрая рожа… хотя… вы бы видели мою… Когда мечты не сбываются, впадаешь в уныние, стареешь, становишься недобрым…)

Ну, какие же принцы в провинции? Их на всю-то столицу - один.

Комм: ну какие же не-принцы в столице? Их на всю-то провинцию – один… Ященко вполне себе элитна и высокомерна – и это помешало ей стать всенародно известной, любимой. А ведь при этом она не так и мудрена – больше просто талантлива; ну и условно умна. Но таково воспитание, видимо; может, даже порода такая. Интеллигенция вся такова, комнатная зябкость и абстрактная худосочность присутствует (сужу по себе! но успешно изживаю из себя интеллигента по капле…)
Какие принцы мне известны? Только английские – и это такая дрянь и чепуха! А из истории? Ведь некого вспомнить из принцев… - и все равно, бабы мечтают именно о них, мол, где ты мой молоденький и богатенький… глупенький…  При иных раскладах ведь саму могут взять в оборот… или придется работать…

Плелась в поношенных калошах Чрез ветхий мост заветная мечта.

Комм: плохо, когда заветная мечта поношена, ветха и плетется... У меня, конечно, тоже кризисы бывали, но, слава богу, всё наладилось... Плелась в поношенных калошах чрез ветхий мост Ященко-старушка - вот это было бы круто, не просто для красного словца... Ветхое искусство и  заношенный собственный метод в нем... - и мост провалится и сам останешься без обуви, как первобытный человек - вернёмся в природу, многое опять начнём  сначала - обычное дело, кстати, в случае трудных заданий...

Зимою так не хочется ни это и ни то: Вставать с кровати и готовить ужин

Комм: не хотелось бы  ни вставать под вечер, ни хандрить с утра до ужина... А она хандрить, конечно, любит... И постоянно жалуется, что север и зима наводят на нее тоску (но юг слишком некультурен!)

В целом, город обошелся без меня, Везде зажглись искусственные елки.

Комм: в целом, мир наплевал и на неё и уж тем более на меня - обошелся попсой и ширпотребом ("искусственные ёлки"). Честно говоря, я думал, что в эпоху интернета каждый будет знать и про неё, и про Михаила Щербакова или Елену Фролову... про многих - но ничего подобного не происходит. В ютубе всё тот же океан голимого политиканства или, к примеру, туристы с эмигрантами задают тон - с байками про разные страны... Высшие материи недоступны для коз и баранов, они обгладывают только невысокие кустарники... Это словно бы мир без деревьев... (с другой стороны, получается, неправильно его называть "мелкотравчатым")

Драконы будто вымерли, ни дыма, ни огня, А змеи выползли и улеглись на полки.

Комм: но хороших "драконов" никогда и не было... А плохие никогда не переводятся (чем тот же Ельцин не дракон? Или нынешний Навальный? Только дай им волю и они опять докажут, что ломать не строить...) А с другой стороны, змея, как ни странно, в положительном смысле в Евангелии упоминается - без гибкости никуда в этом сложном и  буреломном мире. И я готов и ползти к стоячему, полноценному будущему...
И нет ли тут типично либеральной "критики режима", ****ь?! Исключительно блюю я от подобных критиканов, псевдо-правдорубов. Все дымят, все улеглись на полки своих трескучих лозунгов, считающихся неприкосновенными и  убедительными в наше время - дымящиеся полки... просто вонь желающих залезть на полочку повыше - ведь счастья нет на нынешней и в этом не иначе как Путин виноват... Или некто потащил на полочку снежинку, в то время как вдали дымил дракон... Потом дракон  на полочке застрял и там же раздавил змею - конфуз... безнадзорная снежинка упасть успела... ни один поэт не успел ее оприходовать... да и не собирался, потому как на самом деле дома пил, а вовсе не на улице..
Или ещё: плелся дракон в поношенных калошах, а потом и вовсе - хлебнув апельсинового сока, позорно напялил на себя маменькин платок! Спрыгнул с ветхого моста и обратился в змея... Затерялся змей, не пожелал лежать на полке, избегнул зоопарка... Снежинка прожгла холодом змею, она всем телом содрогнулась... Снежинка попала в апельсиновый сок и дракон уже пить не стал, как только его змей не уговаривал... запретен плод сей для дракона стал... накрыл сок маминым платком, чтоб меньше соблазняться...
Вряд ли, конечно, ее интересует политика - а вот к общественной культурной ситуации наверняка ревниво относится - кто на какой полочке... "Выше меня забрался, змей"... "Я всего-то известная, а он уже знаменит"... После чего и хандрит с утра до вечера, до ужина (достаточно хорошего ужина, чтобы ее, наконец, отпустило?)

Любуется снежинками невнятный гражданин, По паспорту – бездомный алкоголик.

Комм: любуешься снежинками? - уже респект тебе, уже поэт иль кандидат в поэты. И хоть испейся... А  в невнятности с пургой сравняйся или же поносом... - мы  все тебе простим за холоднющие снежинки рифм...
Т.е. красиво и про дракона и про снежинки написано, но это все "ветхий" культурный завет, т.е. штамп; он и верен и неверен - он не полон, он не даёт ответы, а погружает в сон... Например, в том сне дракон любуется снежинкой, но вдруг становится невнятен и уменьшается до змея...

Матрешки, булки, валенки, хурма и апельсин, Экран на полстены, рекламный ролик.

Комм: апельсиновый сок и мамин платок - тоже рекламный ролик, просто экран поменьше... Просто тепла побольше... Нет, тепла от неё просто много, выше крыши - и даже удивительно, почему на ангела ни разу не похожа... И почему своему бездарному, безголосому муженьку позволяет рот открывать. И почему муженёк себе это же позволяет - не чует, что ли, что у него за жена? Что это уникум...
"Матрёшки" - реклама русскости для иностранцев, "валенки" - она же для своих, "булки" - потребительские товары, "хурма и апельсин" - шики ("искусственные ёлки" - на экранах всё искусственное; и размер или качество экрана ничего в этом не меняет)

Звоню тебе и жалуюсь, что жизнь теряет смысл, От потрясений дух перехватило.

Комм: теряю свои старые смыслы, обнаруживаю новые, к которым не готов... Таков реальный рост, не книжный... Нормальная крестная история, которую зря все избегают...

Тебя не волнует название города

Комм: глобализм - что в Казани жить, что в китайском миллионнике - только язык другой и древнее национальное  обличье ещё не стёрлось. Мне тоже совершенно плевать, как называется та или иная улица, город, страна... Интересуют только древняя природа и древние люди...

Заметив присутствие легкого голода, Ты быстро находишь кофейню с пирожными.

Комм: Ха… я слишком беден, чтобы жить так просто… хотя если бы ел поменьше, не наворачивал… лучше съесть пирожное и козий шарик высрать, чем буханки есть, батоны высирать… Могу теперь хоть сутки ничего не жрать, минуя не только кофейни, но даже и собственный холодильник… достаточно стакана апельсинового сока… или яблочного… из сада… хотя садом это не назвать… В общем, не было у нее даже и легкого голода, просто слегка слюнка потекла… могла бы и не обращать внимания, но она наверняка, напротив, ищет поводы снова жрать пирожные, снова посетить понтовую кофейню… не хуже песен и то и другое… пожалуй, даже больше греет, насыщает, вдохновляет… Тысяча и одна замануха – к некоторым из них, иногда я все-таки неравнодушен, все же провожу пробы и эксперименты, но кофейни и пирожные – пройденный этап… Хотя люблю в свой рацион тортика добавить… да и в кофейни просто нет повода ходить… но легко мог бы переменить жизнь и на такую… или на плохую… на плохую – нежелательно… Наверное, моя жизнь поменяется как только я опишу эту… ну до чего же приятно не переедать... быть в тонусе, а не на подпорках…

Французы уже влюблены, отутюжены

Комм: франты с бабами всегда говорят о любви или сексе, строят интрижки – и в любой момент готовы перейти от слов к делу – это их отутюженность, вышколенность. Максимальная приветливость в глаза, максимальные козни – за… Разделяй и властвуй…

Ты рисуешь листья На моих деревьях

Комм: а должно бы быть наоборот: баба пририсовывает листья к деревьям мужика… причем, желательно, чтобы ей было непросто справиться и пришлось полазить… только тогда возможны и плоды совместного труда… плод – это просто самый непростой листок и он растет только на самых непростых деревьях… хотя с виду и не скажешь… эти непростые деревья часто с виду отличаются особенным уродством… по крайней мере, у меня…  я с подозрением смотрю на идеальные плодовые деревья – откуда, мол, такие тут у нас красавчики… ведь невозможен идеал… наверное, это все макет и химией себе они точно помогают… в нашем мире все идеальное точно ядовито… или можно отличаться небольшими размерами и скромностью, а не уродством? Чем меньшим ты согласен стать, тем ты будешь идеальнее в качестве плодового дерева…

Только я и верю Всем причудам этим.

Комм: в сердцах сказано, на самом деле все бабы верят, все они – поэты, певицы, танцовщицы, все любят шляться по театрам или хотя бы смотреть пусть дурацкий, но причудливый при этом сериал… Ященко слишком умна и возвышенна, а причудлива, в общем-то, в нормальную женскую меру.... На возвышенностях разреженный воздух и  много опасностей, вследствие слишком большого отрыва от законов земного тяготения, там всегда жили немногие… Должен существовать какой-то передаточный механизм от высших существ к низшим? Должна быть лестница… - а иначе как и ты  наверх взобрался? Никто из нас не птица, просто у некоторых были высокие учителя…  Передавая вниз знания и чувства высших, сам ты получаешь право подниматься к этим высшим вверх…

А чужие жизни Втиснуты в обложки, Все уже известно На любой странице.

Комм: типа, все традиционные существа -  роботы и попсовики. Относительно высших  это действительно так, но относительно низших – нет. Хотя бы и относительно животных – нет! Поэтому многие любят животных?! Их любят самые низшие (а именно бабы)? И в этом низу, кстати, им весьма хорошо – я даже сам в иных мечтах своих хотел бы заниматься уходом за животными и прочей охраной экологии. Т.е. хорошо только в настоящей простоте и в истине настоящей сложности… - остальные должны путешествовать… - и могут стремиться не только вверх, но и вниз?! Опрощаться по толстовским заветам или усложняться – по достоевским…  А можно делать и то и другое сразу?! По-моему, не только можно, но и должно. Иначе бы все опростились успешно, все бы стали экологами, а не роботами, не тварями… ведь что же проще, чем опрощение! Как ломать не строить, так и опрощаться не усложняться… А с другой стороны ты никогда не найдешь сил на то, чтобы разобраться со сложным, если не опростишься, если не упростишь себе задачу в другом…

Опять разыгралась война в отдаленных селеньях.

Комм: сейчас уже и не в слишком отдаленных селеньях война… Когда до наших селений очередь дойдет? Когда-нибудь она до любых селений доходит, даже самых отдаленных и ни в чем не участвующих… Смотрим на эти отдаленные войны лениво и иронично, мол, вот дураки, но, глядь, и сами  в нечто подобное вляпываемся – или ранее вляпывались уже, но благополучно забыли…

Эти тонкие миры: Я шкатулку открываю, Я беру иголку в руки И по шелку вышиваю.

Комм: все рукоделия – тонкие миры… Толстых миров, наверное, и вовсе нет на свете – отчего и трудно всякое дело. Есть просто освоенные тонкости и неосвоенные… Опять же, в иных мечтах я  всегда и  о рукоделиях мечтаю – не только о зоологии… жалею, что в этих отношениях жизнь моя сложилась неудачно и несчастливо и за счет писанинок и рисований частично это компенсирую – только частично, потому что часто опирался не на тонкость в них, а на ломовые идеи… (но сейчас стараюсь быть тонким – с поэтами иначе и нельзя!)

За стеклом плывут круги – Это сны мои земные.

Сны на бумаге, за стеклом экрана, за стеклом аквариума… - почему у нас так мало ярких снов? Я уж не говорю о яркой жизни… Неужели мы не можем эти сны выдумывать пачками? Яркую жизнь на бумаге многие выдумывают, но раз читать так и нечего почти, то им только кажется, что они от серости избавились. Почти все практикуют бег на месте (я, конечно, тоже… - но не всегда) Кстати, сейчас вдруг обнаружил, что эта тема тесно связана с таким с виду незначительным фактором как переедание – только надо не переедать и духовной пищи и дел не делать суетливых и лишних. Чем меньше всего этого, тем выше твое состояние – и тем оно ярче. А яркие сны с яркой жизнью неизбежно оказываются слиты…

Эти тонкие миры: Я запру свою шкатулку,  Мы отправимся с тобой На вечернюю прогулку

Комм: все межполовые   беседы – тонкие. Все внутрибабские беседы – тонкие, но поносные, они вроде паутины – а все внутримужские разговоры – грубые, но содержательные; тонкость самодостаточна, не требует содержания, но содержание, разумеется, не менее ценно, чем тонкость…
«Я запрусь и буду с тобой пикироваться»

Грустная леди в окошке трамвая, Над перекрестком пустым пролетая

Комм: на трамвае теперь и раз в год не всегда езжу – а ведь в красных жестянках прежнего типа полжизни провел. Жалеть о потере тут не приходится – в совке все было и в лучшем случае так себе, без изысков – хотя старые автобусы были еще хуже, тесней и ходили как придется…
Грустная леди хотела бы на машине перекрестки пролетать – а я никогда по этому поводу не грустил, этого не хотел, совсем о другом думал… Крылья были мне подрезаны настолько капитально…

В дымном чаду среди скульпторов пьяных Некто играл на больном фортепьяно

Комм: ненавижу как священников пьяных, так и пьяных художников или писателей – «хочу таких уничтожать», они только губят и опошляют все ценности. (Но как же Высоцкий? Его вера тоже была слишком плакатной для того, чтобы ей так уж верить. По-моему, он пропивал ту горячую веру, которая у него действительно когда-то была – сам себя уничтожал. И талант пропивал, просто он у него, например, в части голоса был железный и только лучше хрипелось пропитому… Ведь странный товарищ: скрытый либерал и «критик режима», но при этом воспевал мужественность! Разрыв аорты, понимаешь, а если попросту – сидение на двух стульях…) Это циники – но и узких фанатиков я тоже не терплю – сдвинутые шизики… В общем, ни единого разу не хотел никакого чада (и никаких скульптур, никого фортепьяно) – и так-то болен… Описанный чад был бы чем-то вроде бензина для огня моей болезни…

Вздрогнув, мы оба узнали скульптуру – Крылья Стрекоз.

Комм: спекулятивная абстракция с трескучим названием? (произведение пьяного и хитрого скульптора)
Но почему они вздрогнули, как они ее оба узнали… я ведь уже и не помню, из какой песенки я сие выдернул… да и почему…  (Когда они вздрогнули, моргнул и я, когда узнали они, попытался заинтересоваться и я…) Уверен, что то были гигантские крылья инопланетных стрекоз – не наши маленькие, хрупкие, цветные… Может, это вообще пропеллеры были – или что-то типа абажура…

Тысячи женщин красивых и юных, Как на канатах, танцуют на струнах

Комм: а также на нервах (хочется добавить – и добавляю…) Похоже на цитату из  гимна феминисток… Растанцуются бабы вконец – не только пальчиками по кнопкам – и мужики уйдут в поля, становиться новыми монголами… Или в тех же компьютерных полях монголами станут – действительно новыми… Или же пусть бабы танцуют пожизненно, а мужики не ходят, а бегают пожизненно – этот мир может быть художественней и интенсивней, а значит и интересней, на порядок. (Только сегодня думал о том, что это всего лишь привычка – что люди должны ходить. Они также могли бы привыкнуть и бегать!) …И бегающий мужик будет походить на нового монгола…

Что-то опять затевают пилоты, В утреннем небе висят вертолеты

Комм: где надо жить и что должно происходить, чтобы в поле твоего зрения висели кучей вертолеты? Или это аллегория про политиков? Вертолеты политических новостей… С утра пораньше за телевизор (наверное, тоже сменила его на ютубы? хотя многие живут в каких-то фейсбуках… где только время берут на такую муру… споешь концертик раз в месяц и снова можешь расслабиться…)

В городе том прекращают движенье трамваи, Воздух чернеется, сгущается и... И застывает.

Комм: город для сохранности залитый формалином. Или дегтем…. Или это обычная ночь! (можешь расслабиться)

Город становится памятью, музыкой, жестом, Чем-то лишенным статичности и... И постоянства.

Комм: вспомнить город как музыку жестов? Чьих? Для меня это непосильная задача. Да и статичность его непомерна… Одним город дает импульсы к движению, но такие как я в нем цепенеют… Эти самые движущиеся, получив импульс, меня не воодушевляют… У каждого из нас свой день сурка, тупые, но настойчивые попытки заработать… Достоевский описывал оживленную городскую жизнь, но это было связано или с бабами или  с преступлениями… Наверное, она как раз намекает, что ее жесты и пассы есть городское событие – тебе будет что вспомнить! Это же музыка! И бабы же лишены постоянства настолько, что могут устроить бурю даже в стакане – а тут города, бывшие крепости, будущие бордели…

Точка на карте уже с двух шагов не видна, Я раздвигаю ее до размеров окна.

Комм: раздвигает, но вовнутрь, в нее не выходит! Любое окно сначала надоест, а потом и сожмется обратно в точку, если не выходить. Любое окно – только форточка… Экраны – это форточки, в которые можно увидеть весь мир. Приближает ли это к выходу меня или напротив? Ведь и так нескучно пока… Перемещаются заоконные картинки! Сиди, откинувшись, смотри  и только брюхо поглаживай… или кота… Смотрит, как город полнится (?) музыкой жестов, допустим, прохожих или соседушек, а потом как воздух чернеет, сгущается – баиньки… А потом прихожу я к этой с двух шагов незаметной Ященко и тоже раздвигаю ее, продолжаю процесс расширения – хотя с четырех шагов это все по-прежнему точка?! Да и выхожу я вовнутрь нисколько не больше ее… Но мне все-таки  кажется, что я вовсе убираю стены - а не выхожу лишь потому, что это делать нельзя в одиночку…

И пойдут они снежною улицей, Торопливо болтая о разностях

Комм: явно автобиографическая подробность – и всем знакомая, со мной тоже наверняка случалось такое. Мало времени, кончится совместный отрезок пути, и вроде придется расходиться - а попутчик важный, с ним бы многое надо обсудить… – с ним бы можно жить! (Я живу с бумагой только за неимением  людей, которые могли бы потянуть настоящее общение со мной. Всяк опасается, что я испорчу им малину… Прокомментирую!)

Кто-то вышел в открытый космос, кто-то сошел с ума

Комм: а у нас и тут космоса достаточно и он тоже открыт – просто обычно все в скафандрах… Кроме того, ночная земля не менее страшна…  Или можно остаться без работы… - так сказать, никто не берет в космонавты…

В поэзии мира так много случайных ответов.

Комм: их как звезд – «мириады»… Люди сотворили дурацкие океаны всего и очень скучные континенты…

Ты ждал перемен – ты опять "при своих"

Комм: так и с этими коментами? Проклятье – при любом успехе я расслабляюсь (но лучше быть довольным жизнью, чем не быть?!)

Свобода бесплатна, Но мы вечно глотаем какую-то дрянь

Комм: что толку от свободы в океане проблем и  дерьма, уже издавна известно, что от них не скрыться даже во дворце. Дрянь начинается с первым просмотром телевизора, с первым уроком в школе, даже с первой игрушкой – каким-нибудь химическим танком… Свобода – это иллюзия, степень твоей наивности… Совсем без иллюзий все  бы срочно кинулись вешаться?! …Полеты бесплатны, платны лишь крылья… - никто еще не заплатил такую цену. А свобода без полетов – ничто…

Мы никогда не умрем, Мы – кнопка "пуск" на рабочем столе, Мы заняли место в метро и довольны собой...

Комм: гимн молодого здорового офисного работника – но много ли сейчас здоровых? Хотя я и с болезнями не слишком думал о смерти, чертыхался на них, как на досадные помехи… Советует быть недовольным метро, стремиться к личному транспорту?

Вот уже озаряется воздух – Все сбывается прямо теперь

Комм: вот уже солнце взошло… - она забыла про солнце, и ей приснилось кино? Воздух в городах нынче и ночами озарен и через покупки сбывается много чего… – что, глаза загорелись при виде этой коробки?

Шелест платья, как шелест крыла.

Комм: шелест платья как шелест парашюта – плавный спуск, но никаких подъемов, так что, это гордыня сплошная…  В воздушный шар  можно платье превратить? нет, слишком маленький шар, слишком тяжелый груз… - но если ты очень маленькая и скромная, а живешь в очень богатой семье, то на воздушном шаре ты все-таки налетаешься… В детстве мы все маленькие, скромные и очень богатые? Но и по жизни любой «подъем», чувство «подъема», чуть ли не ежедневное – это же ощущение полета… Я сохранял его всегда… И даже не понимаю, как его можно потерять, в какой-такой сугубости и одеревенелости… (видите, как в этом текстике, чуть не врезавшись в землю, я снова взмыл ввысь)

Вот и вечер опять. Надеваю пальто. Начинается дождь, Мы садимся в авто.

Комм: очень понятно написано, сразу полностью представил эту картину и ее настроение – и ценно, когда человек в стихах хочет понятно писать – обходясь при этом минимумом слов… А то ведь многие злоупотребляют кудреватостью, крутой заверченностью и экспансивными лозунгами – и получают на выходе непролазные дебри, чад и сумбур вместо музыки… Настроение тут деловито-минорное, но и элитарное – «авто» у нее как признак «высшего класса» (бедная девочка). Типа, едем в клуб… или выступать или слушать и смотреть чужие выступления…

Твой автомобиль Так похож на рояль.

Комм: опять то же раболепное восхищение мыльницами на колесиках (отличное дополнение к кофе и пледу) …Интересно, как бы видоизменилось, трансформировалось мое мировоззрение, будь я богат и при колесах? Наверняка бы стал еще большим конформистом (я и так сугубый сторонник эволюции и примирения  - свирепо настроен только по отношению к крикливым бунтарям, презрительно -  к завистливым нищим. Впрочем, богачей тоже презираю – за то, что утонули в банальном торте, в розочках и креме… Или за то, что уважают геометрический стиль… - и те же мыльницы…)

Там море одуванчиков росло И клен тянул к столу резные ветки.

Комм: был такой поэт  - Александр Тихомиров, «деревенщик». Он давно умер, его никто не знает, а между тем я в свое время тащился от его стихов – вот с такими же простыми, но точными по настроению фразами о природе и людях… Те, кто любит природу и медитативную поэзию, поймут… (Может быть, он впал в транс и поэтому попал под электричку? Не обращал совершенно никакого внимания на технику в эпоху станиславовлемов, вот она ему и отомстила…)  ..Одуванчики на заброшенных – и даже лишь слегка подзапущенных – дачах с легкостью в моря превращаются…

Сижу на кухне на старом стуле в холодном доме

Комм: какие ужасы, бр-р… И стул-то старый, и дом-то холодный и сижу-то на кухне… Блин, мне тоже всегда была неприятна подобная неуютная, антихудожественная обстановка… Стул наверняка жесткий и скрипучий, а кухня обшарпанная и вонючая… (просто безликий стул, безликая кухня, но я тут, слава богу, ненадолго  - не успеет выветриться из меня тепло… Был период, когда тепло капитально из меня выветрилось – и долго потом не собиралось в достаточном для пробуждения количестве; я спал как медведь в берлоге и в том сне чертыхался, шипел и постанывал…)

Зашли на Яндекс. Возились с кнопкой убитой мыши.

Комм: эпоха компьютерного дилетантизма, все мы годами возились с этой чудо-техникой и в первый раз слышали странные слова…

И ждали Анну с ее ключами от старой крыши.

Комм: Любовь к крышам меня начисто миновала – как и к кладбищам. Я высоты боюсь… Если дом невысокий, то с него ничего не увидишь, а если высокий, то увидишь вокруг только такие же муравейники и скворечники…

Венчала хаос спонтанных мыслей гора окурков.

Комм: это отсылает к чаду, устроенному пьяными скульпторами – видимо, есть у нее такие знакомые…  хотя бы и для полноты впечатлений, развития знаний о жизни… Скульпторы или художники – это такие же ремесленники, как и слесари! Мужику по фигу, на чем деньги зарабатывать - деталь точить на станке или картину на станковом мольберте… Кстати, я сам был знаком, помимо художничков, и с кое-какими музыкантами – и они также точили, оттачивали песни свои…

И солнце вышло на две секунды и подразнило.

Ком: да, оно и дразнит и опрокидывает нас, дрянных философов, поэтов, христиан и кто там есть еще… Не тем мы занимаемся… (единственное правильное дело – полет к солнцу?! Так ведь станет слишком горячо… Стоит мне стать даже слегка праведнее своей обычной нормы, как у меня уже перенапряг и неуютность…)

Что же мне делать? Я остаюсь все на том же сказочном месте!

Комм: и эта тема уже была… Если место сказочное, то куда торопиться… Хотелось бы, конечно, развить, расширить сказочность, но если ума и характера пока на такое не хватает, а наличные ты задействуешь полностью, то ты не виноват… Горизонт всегда будет убегать, а лучшее всегда может  навредить хорошему…

И что мы скажем ее величеству, когда нас увидят вместе?

Комм: издевательство любовников над женой?! Величественной женушкой… Или это просто из старых рыцарских романов

Стихи зачеркнуты в тетради.

Комм: награфоманила, выходит… я тоже подчас лишнего болтаю… но сокращениями – и даже обычной выверкой текстов – уже практически не занимаюсь. Что  написал, то написал… - тем более, что я  сильно сомневаюсь, что этот  текст полностью прочтет хотя бы сотня человек. Умишко заболит у большинства примерно на четвертом предложении… Они предпочитают напрягаться и трудиться в компьютерных играх, а я наоборот… Но плохой признак, когда пишешь такую ерунду, что даже приходится зачеркивать – даже когда по ходу приходится постоянно исправлять и поправлять… Явно забрался куда-то не туда и, заблудившись,  продираешься сквозь дебри или бредешь по пустырям (блин, я сам, похоже, заблудился – концовку у текстика начал черкать!)

Он бросил взгляд острей кинжала, И все. И кончилась весна.

Комм: тупые кинжалы и острые члены; он бросил член, острей кинжала… А если от взглядов может кончиться весна, то мы все вечно под угрозой?! Хотя бывают особо вредные, с одной стороны и особо чувствительные, с другой… Особо прекрасные глаза, кстати, тоже запросто встречаются, но я им не верю, потому как ни разу от обладателей прекрасных глаз не видел прекрасных дел – и вовсе ничего, кроме далеко не кинжальной тупости… «делец с острым взглядом купил себе деву с прекрасными глазами, как прекрасный сон – он прекрасно сознавал, что она тупа…» - она, кстати, тоже сознавала, отчего послушно и спокойно  позволила совершить покупку… Я думаю, у большинства богачей в хоромах есть какая-то живность – допустим, шикарный  говорящий попугай, огромный аквариум, экзотический зверь, даже тигр – ну и прекрасная жена для комплекта… Это все как изюминки на торте… Без маленькой живости и торт не тот, слишком уж мертвый…

Он шел ко мне неторопливо, И огнедышащая грива, Вздымаясь, пенилась как пиво

Комм: любитель пива с гривой – скульптор?! (Неторопливый, потому что уверенный, уверенный, потому что с продажами, с продажами, потому что якобы огнедышащий – ага, умеет красиво говорить…)

Растаяла жизнь, как маленькая снежинка, А в комнате у меня до сих пор не согреться

Комм: снежинка растаяла, но получившаяся вода не согрелась – холодная слякоть. Ни снежной королевы, ни теплого человека. «Искусство», конечно, против дневников, автобиографических мотивов, личного начала – как и гребаная «наука», она за холод под маской объективности, за снежные кристаллические структуры, за геометрическую отстраненность и «возвышенность», за качественность предметов высшей, чуть ли не божественной категории - а она, Ященко-бедняжка, как женщина,  пытается-таки насытить теплом эту дрянь…  В итоге, только сама охлаждается – а «искусством» холодно отстраняется… Пьяные-то скульпторы знают, чем надо греться… – они, кстати, и ****ками греются… Правда, и у нее без конца – то согревающий кофе, то согревающий плед, то, наконец, и личный транспорт с подогревом… слякоть и ее мирные мещанские радости… - и можно даже без такого вот уровня песенок, без короны на голове? Или без той или иной короны слякоти трудно поддерживать себя в вертикальном положении? И цель нужна и корона, чтобы окончательно не превратиться в болото – это я ощущаю и на себе! Тоже всю жизнь мечтал о тепле и уюте… - хотя и имел их, но все было мало; да и имел все-таки не все 24 часа – в нашем-то климате, при нашей казенщине… В холодном мире нужно большое сердце, чтобы согреваться и нужен большой ум, чтобы не охлаждаться… Нужно находить зоны тепла (ту же Ященко!) И я таки спрогрессировал! Мне тепло и хорошо, тоскливые мечты отступили; я успешно согреваю себя изнутри, а не снаружи (а если что, та же Ященко тут же поможет! или тот же кофе… а теплый свитер всегда на мне…) Хотя и переоценивать свои силы и богатства мне не приходится – может быть, у меня сейчас просто удачная, несложная  комбинация обстоятельств – а в неудачной и сложной мой ум все-таки не справится, мое сердце все-таки даст сбой…

Ах, Боже мой, какая жалость, Вам не к лицу мое лицо. Я поняла и растерялась, Взойдя на Ваше на крыльцо. Купите мне с вуалью шляпу Я научусь ее носить, И буду только в этой шляпе К Вам на свидания ходить.

Комм: «какая жалость» тут, конечно, произносится с типичной для баб ядовитой иронией – манерничает, кривляется… Но при этом она действительно растерялась – и это месть за растерянность… Только дети избавляют баб от желания сходить то на ****ки, то на свиданки - скрывшись при этом под вуалью и маской…  и еще страшный религиозный «бог»… Иначе их к мужикам как магнитом тянет – как и мужиков к бабам, разумеется… (Вот бы открыла, наконец, «наука», что «магнит» и в данном случае вовсе не фигура речи, что существуют разные типы магнитов, т.е. что существуют аналоги и аналогии во всех трех мирах, физическом, душевном и умственном,  по любым предметам и вопросам…)

Купите мне морскую свинку, Я в темноте одна боюсь. И запишите на пластинку Мне голос Ваш, мне Вашу грусть.

Комм: насколько я боюсь высоты, настолько же я не боюсь темноты. На самом-то деле, я в темноту даже влюблен – и это влюбленность в самого себя, которого полностью можно увидеть только в полной, не отвлекающей ни на что темноте. Стараюсь не злоупотреблять этой любовью!
Иногда мне кажется, что Ященко когда-то была буквально влюблена в БГ! Но без взаимности. И эта фраза как бы тоже говорит об этом. Хотя все могло оставаться и в виртуальном пространстве, как умозрение (у меня были подобные опыты! Не с каждой вскружившей голову, поразившей с первого взгляда бабой можно познакомиться!)
Любви к грызунам никогда не понимал – ненавижу их, как и маленьких собачек… Если подумать, у меня не так много любви к животным – травоядные слишком тупы, хищники слишком злы, грызуны слишком ничтожны и прожорливы… Кошку держу, но лишь для того, чтобы не встречаться с грызунами… Две псины отравили мне тысячи ночей своих идиотским лаем…

Давай-ка, пташечка, Еще по чашечке

Комм: люблю я такие прибаутки, но сам подобным талантом их выдумывать или хотя бы запоминать совсем не обладаю. И на анекдоты памяти нет, и иные фильмы просмотренные через год хоть заново смотри, настолько забыты. Но переедание - зло! (где чашечки, там и кусочки). Продолжаю я свое «голодание» - оказывается, оно тонизирует не хуже прохлады! (а тонус – это очень важно для меня, с моим изначально слабым сердцем, а теперь еще и полустарческим возрастом)

Народ в тепло валом валит, Горячий кофе души греет.

Комм: и колбаска души греет, и виноградик, и много, очень много чего еще… Соответственно, и народец… (да, что там – их и телевизор все еще греет, даже на удивленье…) Просто Ященко – человек еще старой закалки, в прежние времена кофе считался не только дефицитным, но и благородным напитком… - про колбаску же не будешь песню писать…

Вид из окна достоин пера историка, Который пишет пособие для поступающих – Для поступающих дурно со старыми дворниками, Все подметающими, млекопитающими, но вымирающими.

Комм: вот как красиво можно жаловаться на отсутствие дворников… а также на тех, кто на них разевает свои поганые рты… кто работать пойдет за копейки, если еще и слушать такое… А историк – профессия не романтическая, а политическая (но, опять же, это старая песня, мы тогда не знали всего). Я уж не говорю про недавно нашумевшего любителя Наполеона – сначала зарезал, а потом и разрезал девушку, как простое млекопитающее… явно же, что он еще и любитель кино – и это наверняка тоже помогало ему общаться с девушками ранее…
Сейчас историков не меньше, чем дворников – кто интересуется политикой, не может не интересоваться и историей. А раньше не было политики и все пособия были фикцией и мертвой припаркой – поэтому и у Ященко историк больше для красоты, для романтики… Но сейчас и перья почти вымерли… – в отличие от метлы и лопаты. Хотя и тут уже есть весьма эффективные заменители,  машинки и агрегаты… – их не слишком распространяют, потому как все дворники тогда сядут на пособия, превратятся в бомжей, обленятся и от сидячего образа жизни заработают рак? – а где рак, там плати миллионы…

Вывернули наизнанку Мою старую шапку-ушанку, Начни, говорят, как новую, Жизнь свою бестолковую

Комм: тоже прибаутка, сказка – и по-моему, русская народная… например, с каждой новой получкой ее можно говорить…

Подогнали к галошам валенки, Усадили меня на завалинке, Гармошку к рукам приставили, Да и ночь коротать оставили.

Комм: тоже в какой-то деревне или деревенской книжке подхватила… забавно было примерить на себя образ «гармониста»… Хорошая была жизнь в деревнях – если не считать того, что очень уж подневольная,  бедная; и слишком наивными были, отчего во времена цивилизации и не устояла их жизнь, всему поддались, даже попсе, не только машинам бездушным и школам дурацким… про коммунизм уж молчу…

Только волчьи глаза и светятся.

Комм: только хищники и процветают – с тех же ****унов начиная… Недавно забавную слышал историю: у нас озаботились процветанием знаменитых амурских тигров, подключили и Путина – и что же? Есть теперь тигры, но нету еды! Процветания копытных-то тоже не наблюдается… В общем, я надеюсь, поумнеют люди и волки будут бродить голодные, поджав хвосты, с потухшими глазами… (На Западе изводят хищников  - попробуй только, рыкни -  но в итоге люди, напротив, резко поглупели… Давно уже ничего умного с Запада до нас не доносится… Последнее, что донеслось, были идиотские рокерские вопли…)

Мне надоели костюмы и маски, Я не хочу быть героем из сказки

Комм: не хочет быть «коломбиной», «эльфом» и золушкой – а могла бы уйти в эти узоры и миражи, как все… - и только потому я и слушаю ее… даже Фролова вляпалась в «серебряный» век, где кроме миражей вовсе нет ничего… И в итоге, тексты комнатной девушки Ященко можно рассматривать и комментировать, а у сильной девушки Фроловой нет ничего, кроме голого голоса и души неприкаянной… в футляре «искусства» держит себя, а то бы куда-то в поля улетела, а то – в подворотню… желание «успеха», слава богу, у обеих сильно – а то бы не знал никого, ведь и Ященко растворилась бы в дебрях семейных… в курилках скульпторов… - а то и постелях… И так ведь выбираю лишь, примерно, одну фразу из восьми…

Если мне лететь, мне и славы не надо

Комм: а т.к. полеты не светят, то – надо… Лучше держаться за подступы к полетам – бегу, плаванию, тому же пению… Полеты  ценны больше всего кипением адреналина в крови – а это нам вполне доступно и на земле! Представь: ты летаешь год, два…. И что? надоело… одни и те же ощущения и все края вокруг осмотрены по сотне раз… даже вдруг больше простой ходьбе обрадовался – так непривычно… Или взять лежание в траве – рядом же это пропадание на земле и в небе, но всем лень… летать они хотят, твари… даже певицы, чуть что, уже готовы к пошлейшей «славе» примериться, мол, как хорошо быть притчей во языцах у толпы всех этих идиотов… наравне с ольгой бузовой, к примеру… 

И, вроде как, мы говорим об одних и тех же вещах, Давно готовы друг друга простить, Вместе читаем книги про то, Во что не каждый врубается. И все же есть причины, по которым Люди больше никогда не встречаются.

Комм: злопамятна Зоя, какие-то обиды даже своим не прощает… Так и бывает – вроде и общего много, и прощения попрошены, и ум налицо, а в личных отношениях все же раскол. Только общее дело – не общее чтение книг – может заново склеить… Но и наоборот, конечно, бывает – особенно, с родственниками: мало общего, мало  ума и прощений – а душа все-таки тянется, любит…

А человечек такой маленький-маленький, Что-то думает себе, улыбается

Комм: Человечек маленький, но что-то думает себе, чему-то улыбается… - но мужиков таких и вовсе не бывает… Может быть, и хотелось бы снова стать маленьким, а взамен улыбаться, раздумывать… Потому что через мрачную и машинальную взрослость можно и не пройти до нового рая. Застрянет палка в дырке, зацепится дырка за палку – и все, уже только другие получат попытку – пусть и твои же собственные дети…

Так посмотри, Отче, в наши глаза, в наши мутные души, Мы почти уже вышли из комы, нам уже лучше

Комм: Смотрю!

Ты вырос, парень, тебе не нравится это, Но с этим придется жить, и у каждого свой маленький ад.

Комм: нет, ты только посмотри, как толкует! Просто настоящая сваха… по-моему, это тоже заемное…

Повсюду грязь, насмешки, лень, надлом, Марихуана, деньги, мопсы, груди, Суды, теракты, шоу за стеклом, Все это надо, чтобы выйти в люди.

Комм:  если слишком много смотреть телевизор, не останется времени на то, чтобы попасть в него! Дилемма… Натальей Королевой или Водяновой могли бы стать и другие продавщицы… Наверное, у каждой десятой есть или голос или фигура… Застряли в грязи, испугались насмешек, им было лень и потом они надломились – но не настолько, чтобы не заводить себе мопса… (А груди у Ященко, кажется, нет – и она себя, кажется, проклинает за это…)

Ниссан, Версаче, Винстон, ноутбук, Гламур, Ранетки, красные дорожки, Свою ночную сеть плетет паук, В сети сидят доверчивые мошки.

Комм: мошки-бабы, те самые «маленькие человечки»… они все как надувные – а на самом деле маленькие… (А я что, не раздуваюсь тут, с этими коментами?! Такой же на самом деле маленький – потому что порожден бабами…) Но как рабочий ноутбук в этот ****ский ряд попал?! Видимо, как баба, не вполне понимала его назначения, думала, что это тоже только понты (по-моему, и Ниссаны – рабочие машинки; почему-то серого цвета все время мне попадаются; выглядят как ширпотреб…)

Иллюстрации сна – облака

Комм: вечно серая мгла вместо сна… Не могу слепить даже ком, не то что фигуру, из этих снежных полей – нужной липкости нет…

Кипа книг - вхожу и вижу, что ты старик

Комм: не читай – головка заболит; не читай – состаришься… Бабы реально следуют этому совету – и в чем-то, конечно,  правы… Если хватает кротости на то, чтобы всю жизнь оставаться «овцой», т.е. предназначенной для стрижки овечкой… А у меня, между тем, ни разу в жизни от чтений и писаний не болела голова! Да и вторая молодость пришла, встречайте… Старел от книг  я в 30 лет, а нынче только молодею… Не знал тогда, что читать, грыз мерзкие чужие комментарии… И через мудрость старик всегда может  уважать себя заставить…)