смерти нет

*
Бродит по лесу смерть,
рыщет из-за угла:
кого ещё не посмотрела,
кого ещё не прибрала?

**
Я опять уйду,
не сказав ни слова.
Ветер, в спину дуй! -
стану насекомым.

***
Полей вином пустыню,
развейся, не страдай!
Поля вокруг простыли:
вода и немота.

****
В этот час полночный смерть поправ,
голос твой несётся вдаль стремглав.
Кроме ветра кто его услышит?

*****
Пусть мнится мне, что я помят и не остался,
а всё же я хочу услышать голос!
Ах, ветер-ветер, спой хоть ты мне песню
я завою

******
У самого сейчас какие-то итоги -
куда ведёт упавший поперёк порог?
Вот улетел в  "не быть" ещё один венок.
А сколько там, под мрамором, дорог
и троп незавершённых, несказанных
и оборвавшихся случайно, вдруг.
Вот так бывает: ночью, ночью
опять упал и пропустил звонок.
Наутро: "нет его, ушёл, его не стало".
Не стало почвы.
Как теперь ответить? Здесь вокруг
всё те же ночи. Тишь. Ноябрь. И туманы,
и некому сказать (куда, зачем ты, друг!)
Но то, что было - было, это данность.
Ребята подошли. Прошёл испуг.
Случайные звонки не пропускайте...

*******
Я тебя зову, ты молчишь в ответ.
Ты молчишь и опять призываешь стаю,
и она привыкает держать обет,
и брестись за тобой и теперь за мной и
уже между нами.
Я сидел у окна, за окном - косило,
фотки разных окон и разных лет
медленно мышкой тащил в корзину.
Там уже терабайты фоток окон
(фотококон!) с других планет.
Всё мне кажется, я - ручей, и
ручьи параллельны друг другу (изгои), и
встречаются в смерти, когда уже не ручьи,
в смерти, которая - море.