Нет, здесь не день (не ночь!), тут месяцы, тут жизнь сурка
выпили птицы по сто, по столу, пока лети
в эпилепти, в постапокалиптичном танце.
Смеются в небе блики от луны
чеширские, из них - пурга.
Спеши на пост, где игры в дурака.
Во снах парить, чтоб наяву являться,
и неохотно эти сны сбывать
и после ничему не удивляться
устанет тело. Сядет вновь
глаголы рифмовать (сюда - любовь!),
чтоб в пёстрых фонарях не заикаться,
в аквариум запрыгнуть и пропеть.
И не смеётся, чешется Чешир,
когда случайно заприметит этот танец,
который вроде был, а вроде нет,
над бровью шрам, опять в крови паркет.
Дорогу, судороги, дорогие, сумерки, я шляться.
ночь хаоса
© Copyright: Джимолость, 2019
Свидетельство о публикации №219121800224
Свидетельство о публикации №219121800224
Рецензии
