письмо

Я скучаю по тебе и по холодной ноябрьской Москве . Париж, как всегда утомительный , все те же люди, вся таже дрянь красуется на стенах моего любимого кафе,
все те же цены. лучше ли вино?
не думаю; не лучше и не хуже.
прогресса нет. и хорошо, что нет .
Сейчас бы ты остановил меня и сказал, что много лирики. Я бы согласилась.  Свой заказ здесь всегда жду ровно три сигареты .  ( да, опять начала много курить, буду обвинять в этом город) всё это ещё больше гонит меня из города куда-нибудь в Нормандию, но я скучаю по тебе и по нашим утренним разговорам в Москве . Сейчас бы всё отдала за наше совместное с тобой утро, даже этот вкусный кофе и солнечную погоду .
 Я всё гуляю и гуляю... На улицах, как всегда грязно,  из года в год ничего не меняется, наверное, и не должно. Это всё угнетает и заставляет испытывать чувство скуки по Москве из которой сбежала впопыхах, потому что ‘ну невозможно уже’ .  Гуляю в прохладной куртке, греюсь тёплым душем в темноте ( нет, я не ударилась в изучения Кастанеда) .
Мои чуть отросшие  волосы мне нравятся,  пытаюсь собирать в маленький пучок , часто использую красную помаду, не ношу чёрное пальто ( пока перешла на куртку ), по-прежнему в своей любимой чёрной большой рубашке.
Не скучай по мне и по Парижу, мы всё также  далеки от тебя .