О старости

Непутевые размышлялки...


Старость кажется нам некрасивой, почти неприличной:
говорить о ней неудобно, признаваться — стыдно.
Григорий Померанц.


Старость ценна мудростью, накопленной с опытом, для тех, разумеется, кто еще с ранней юности этим озаботился, а потом с годами не растерял свой интерес к жизни, знаниям, другим людям, а лишь все более приумножал. Каждый знает, что чем легче ноша, тем длиннее путь можно пройти, тем проще он будет. И у каждого за плечами своя собственная ноша из прожитых дней, опыта, воспоминаний, отношений и чувств, боли потерь и радости приобретений. Ноша, которая только растет с годами, нежно сохраняемая и приумножаемая нашей памятью. Пока не становится настолько тяжела, что сгибает спины и дробит суставы... Мудрость - самая тяжелая вещь из того, что человек несет за собой. Не всем она по плечу... Поэтому, смотря по сторонам, мы чаще видим некрасивую старость, и лишь иногда чью-то удивительную жизнь...
Это взгляд из вне, сквозь призму лет, которые еще только предстоит прожить. А какова она изнутри?...

… Сначала живешь особо не задумываясь, да и потребность в этом отсутствует напрочь. Мысли о возрасте приходят только в ранней юности: когда начинаешь ждать, что вот еще немного и, наконец-то, ты уже взрослый и тебе уже можно; и где-то после пятидесяти, когда жизнь уже разогнала тебя, и опыт есть и знания, и, кажется, что еще чуть-чуть и полетишь, но силенок, почему-то не хватает. И с каждым днем их становится меньше, на самую малость, на капельку, но каждый день все меньше и меньше. А когда капельки собираются в ручеек – это уже начинает беспокоить всерьез… Тело стареет изнашиваясь, устает и болит, покрывается морщинами. А душа мечется внутри, не в силах принять: нет, это не я! Но потом, и она затихает.

Что-то уходит с каждым закатом, с каждым выдохом, тихое и невесомое, как тень за спиной. Растворяется незаметно в череде дней, будто жизнь потихонечку пытается забрать назад свое, то что щедро дарила в детстве, чем наслаждался в юности, и то, что удалось отвоевать у нее в зрелости. Уходит острота чувств. Уже не кипят страсти, не зашкаливают эмоции, не тянет на безумства и подвиги даже во имя любви. Зато дни наполняются тихими радостями от простых, не значимых вещей: солнечного тепла на щеке, или, наоборот, шелеста капель за окном; щебетания внуков, хотя и утомительного, но такого родного; умопомрачительного запаха утреннего кофе, который уже нельзя выпить, потому что давление, но можно насладится вдыхая неповторимый аромат; от множества простых действий, которые за многие годы стали своеобразным ритуалом, но сейчас совершаются не на автомате, а осмысленно, потому что в этом жизнь. Потому что, наконец-то, приходит осознание (ах, где оно было раньше!), что каждый прожитый день, каждый миг уходят безвозвратно и навсегда. И мысли становятся неспешными и более глубокими. И ты можешь позволить себе не спешить. Действительно, куда спешить-то?

А потом приходят воспоминания. Приходят сами, неожиданно, без просьб и позволений. Заслоняют собой ежедневную обыденность, словно стараясь вернуть утраченное. Хотя бы самую малость. Вплетают кусочки ярких событий прошлого в серую череду дней. Позволяют снова видеть мир ярким и насыщенным, сквозь воспоминания словно через цветные стеклышки: красное, желтое, зеленое...