Рассказы никто не читает

- А ты знаешь, что рассказы никто не читает? – удивился молодой человек в шляпе.
- Да, а что в этом такого. Я в стол написал уже больше сотни, - с гордым видом произнес мужчина усами.
- И что ж в этом хорошего, что пишешь ты исключительно в стол? – с искренним удивлением спросил первый.
- Все великие сначала писали в стол. Вот и я по их следам иду.
- Но тебе уже 50, не поздновато ли самореализовываться в таком возрасте? 
- А что мне мешает прямо сейчас взять и издать их все? – Теперь уже мужчина с усами не понимал рассуждений человека в шляпе.
- Может то, что они обычная посредственность?
- А ты в критики заделался? – крякнув, спросил писатель.
- Да не то чтобы, но и дураку понятно, что ты пишешь второсортную литературу.
- Тогда сам возьми и напиши хоть что-то! – уже начинался злиться писатель.
- Я писал, да и мои рассказы все отвергли, -  уже с какой-то робостью ответил человек в шляпе, сдвинув ее чуть глубже на глаза.
- Тогда и помалкивай, а то ишь, заделался тут критиком литературным. Сходи лучше к бару и принеси нам еще выпить. А то надоело с тобой общаться трезвым.
Повисло молчание. Они смотрели друг на друга, глаза устремились прямо в души. Поправив шляпу, закрутив края усов, они встали в один момент…