Старый художник

Я не хочу писать, чего–то рисовать, простаивая тупо у мольберта днями... Я женщин даже не хочу?! А это, батенька, симптом. Об этом лучше помолчу. Но видеть никого я тоже не желаю. Я лучше на балконе покурю, о чём-нибудь хорошем помечтаю…

По «ящику» идёт хороший фильм о том, как кто–то там любил и, в то же время, изменял или неистово палил в толпу на перекрестке с «5 авеню», бросал под поезд «зажигалку» или дубасил палкой соседа своего. Не принимайте к сердцу близко, ведь это только лишь кино...

Мне это вовсе безразлично: кто и кого калечит рьяно. Под выстрелы и беготню я засыпаю очень рано, и там, во сне, я словно пьяный, как дайвер под водой! И так бывает... Слегка вздремнув, я слышу, кто-то завывает — на кухне чайник?!

Тем более, заросший умывальник... Рифмуется, как мой начальник... А руки мою я в тазу — так безопасней от всех напастей. Причём, стиральным порошком я выскребаю грязь из-под ногтей. Не нужно мне чужих идей по поводу того, что есть, что пить.
 
Немножечко с утра «налить» имею право, но вот забавно: кусочек колбасы остался и ломтик сыра. И красный помидор, и банка огурцов… А вот в испарине «Смирнов». Беру его я аккуратно, ведь руки так дрожат с утра. Вот только, что со мною будет завтра? 

Нет!.. Ничего я не хочу: ни есть, ни… Нет, пить хочу! Ведь я — Рембрандт. Скорей Ван-Дик... А может, просто алкоголик? Тупик в моей карьере, это факт, вот месяц или два я не держал в руках карандаша, не нюхал краски и холста... Поверь, ведь жизнь не так проста, как кажется подчас. Так выпьем водочки сейчас?! И сразу под окно, на мой матрас… А?! 

                2012г к)