Вояж

               


     Довелось мне как-то побывать в Москве в конце 70-х годов. Был я в то время молодой, полный сил и устремлений найти свое место под солнцем. Как-то при разговоре с такими же искателями приключений, в кругу таких же и целеустремленных людей, мы обсуждали тему, как и где возможно заработать больших денег. Ну, один из нас, не помню кто, рассказал, что как-то к ним в общежитие приезжали вербовщики с предложением поработать на острове Врангеля. Там якобы есть угольные шахты и за 2 года можно заработать на машину, квартиру и на домик у Черного моря. Естественно меня это заинтересовало. Но адреса вербовщиков у рассказчика не оказалось, извините, где-то потерял. Ну да ладно, не беда. Пишу письмо с заявлением – Прошу принять на работу, на угольную шахту в любом качестве. Адрес на конверте поставил произвольный – остров Врангеля, отдел кадров. Вот как-то так. И чтобы вы думали? Через некоторое время приходит мне письмо с обратным адресом на конверте – остров Врангеля. Вот это удача! Раскрываю конверт, читаю – «Здравствуйте уважаемый такой то и такой, вынуждены сообщить, что в настоящее время в заказнике по отлову белых медведей вакансий нет. А по поводу работы на шахте вам лучше обратиться в г. Москву в  объединение «АРКТИКУГОЛЬ». Вот так я попал в столицу нашей Родины. Билеты были, конечно, на самолет дорогие, аж целых, как помнится  -,76 рублей. Общими родственными усилиями подсобрали мне на поездку, где-то рублей 400 и полетел я устраиваться на работу. Чтобы не тратится на гостиницы, по подсказке жены, остановился у дальних родственников в Чертаново. Встретили меня нормально, выделили диванчик на маленькой  кухне, накормили с дороги. Вот только немного удивило, что хлеб они резали не так, как мы в Сибири, толстыми ломтями, а мелкими кусочками в виде прозрачной фольги. Ну да ладно, что с них, москвичей возьмешь, привыкли видимо на всем, включая еду экономить. Метро еще в то время до Чертаново не было. Приходилось до центра добираться с пересадками. Сначала  в давке, на автобусе, до станции Юго-Западная, потом уже на электричке. И все бы ничего,  и красиво и тепло, но нет ни в метро, ни на улицах нигде туалетов. Но я быстро решил эту проблемку. На Красной площади возвышался величаво музей имени В.Ю.Ленина, куда вход был бесплатный. И естественно туалет, который находился внутри музея, тоже был бесплатным. Красивый такой туалет, поражающий своей площадью и зеркалами. И вот, где бы я не находился, в каком конце Москвы, как только приспичит, сразу нырял в ближайшее метро и ехал на площадь Ленина в музейный туалет.
   В общем, нашел я это объединение «АРКТИКУГОЛЬ», используя горсправку и регулярное приставание к прохожим.  Встретили меня вежливо, показали кабинет, куда необходимо обратиться.
   - А вы откуда к нам приехали? – седоватый мужчина при галстуке, вопросительно взглянул на меня. Да я собственно из Сибири, из Братска, есть такой город на Ангаре.
- А, понятно, мужчина улыбнулся – мы бы рады вас принять на работу, да вот только есть один нюанс. Ввиду того, что за Уралом у нас в стране нехватка рабочей силы, в отличие проживающих до Урала, где ее переизбыток, нам запрещено принимать на работу всех живущих за уральским хребтом. Вот приезжайте к нам в Москву, отработаете годика два, и тогда мы вас с удовольствием отправим на остров Шпицберген.
   Расстроился я немного, но молодость есть молодость и ей не свойственно долго горевать. Решил, вернусь домой, уговорю жену и рванем мы с ней в среднюю полосу России. Поживем, поработаем годика два, а там и на Шпицберген завербуюсь. Время то у нас, у молодых еще впереди – О-го-го сколько.
   Ну, что ж, вроде все дела, какие запланировал, сделал, пора и в обратный путь собираться. Решил в последний раз поглядеть на столичные достопримечательности и в аэропорт. Возле ГУМа окружили меня личности цыганской наружности с предложением купить джинсы. Для братчанина, это конечно был дефицит, да еще какой! Купил, за 100 рублей. Во шикану-то теперь по родному городу! Поймал такси и поехал в Домодедово, чтобы купить билет и улететь домой. По дороге заехали в какой-то магазин, где отоварился на 2 батона вареной колбасы «Останкинской». Вот думал, удивлю и порадую родных. У нас- то с колбасой в то время напряженка была страшная. Днем с огнем не найдешь в магазинах колбасы, да еще в таких количествах. А в Москве, пожалуйста. Без всяких очередей и ограничений.  На самолете, думал, колбаса не успеет испортиться. И все бы хорошо, да вот только не учел я, что на дворе стоял конец августа. И весь Российский народ штурмовал все вокзалы всевозможного транспорта, возвращаясь из отпусков. А как же, ведь детишкам надо было к первому сентября, кровь из носу успеть на линейки в школах.
В аэропорту стояла такая же давка, как и в автобусе в час пик. Кое- как просочился к кассам. Категорический ответ обескуражил
   - На Братск все билеты проданы и даже для льготников нет.
   - А куда есть? - Колбаса в спортивной сумке подгоняла на любой рейс, лишь бы поближе к дому.
- Есть до Красноярска.
-Давайте девушка, на ближайший,
 Все же ближе, почти дома, я воспрял духом. В Красноярске меня ждало очередное транспортное фиаско. В Братск билетов нет!  Еду срочно на железнодорожный вокзал. Та же история – билет нет! Кто-то из таких же измученных пассажиров предложил поехать в недавно запущенный новый аэропорт «Северный». Колбаса пока молчит. Да и мне не до еды, скорей бы добраться до родных пенат. В «Северном» билетов нет! Ни в Братск, ни даже в Иркутск. В голове туман, в коленках дрожь. Не помню, каким образом и каким красноречием, но мне удалось уговорить дежурного по аэропорту, посадить меня на проходящий рейс, с какой-то делегацией летящий в Иркутск. Ну, а от Иркутска то до Братска рукой подать. Всего ничего, каких-то 45 минут лету. Но … по закону подлости, билетов на Братск нет, и не ожидается! Вот так-то. Моя колбаска начинает еле заметно попахивать. Не до нее. Мчусь на железнодорожный вокзал. Давка к кассам еще хлеще, чем в Домодедово. Вот тут- то я совершенно осатанел и обнаглел. Ору – пропустите бабушку, ветерана войны! – проталкиваю ее через всю массу кишащих тел к кассе.. билет удалось купить только да станции Тулун, от которого есть автобусное сообщение с Братском в пределах 300 километров. В Тулуне еще темно, где-то часов 5утра. Автовокзал. И надо же было так попасть. В городе очередное наводнение. На пятачке автовокзала собралось немало местных жителей с наспех собранным скарбом. В мыслях тоска – а дороги не затопило? А автобус будет? Фу, гора с плеч, объявили посадку на автобус, следующий до Братска. Ну, все еду на заднем сиденье. Сумку забросил за спинку. И все бы ничего, радоваться бы, что вышел на последнюю финишную прямую, ан нет. Как только автобус тряхнет на кочке или любое малейшее движение сквозняка по салону, пассажиры начинают подозрительно оглядываться друг на друга – кто умер…? Я молчу в тряпочку, потому, что понимаю – это моя колбаска уже их вводит в заблуждение. На коротких остановках не решаюсь выкинуть колбасу, узнают чья, меня вместе с ней выкинут. Пусть поживут в незнании и потерпят, ведь я же терплю.
   Ну, вот, наконец, и родная квартира, уф, добрался таки. Неужели закончен мой транспортный вояж по городам России? Аж самому не верится.
- Бабушка, - первым кого я увидел, была мама моего отца, - я колбаски привез, только она чуть-чуть видимо подпортилась.
- Ничего, ничего, я ее попробую марганцовкой промыть. Бабушка была с 1900 года, из поколения людей переживших трудное время Отечественной войны. Поэтому она как никто другой знала цену продуктам. Мою вареную колбасу так раздуло, что я ее еле вытащил из сумки. Аромат стоял такой, что котенок Мурзик шарахнулся на стенку. После того, как я отрезал ему маленький кусочек и предложил  попробовать, он с истошными воплями бросился вон из квартиры и не приходил почти три дня. Марганцовка не помогла, смотреть и чувствовать запах колбасы было невыносимо. Волей неволей пришлось выкинуть в мусорное ведро и вынести в мусорный бак на улицу. Следом за колбасой туда же отправилось и ведро и сумка, которые пропитались устойчивым запахом «Останкинской».
 
     И вот сейчас, по истечении довольного большого времени прошедшего от 70 годов прошлого столетия и до 20-х нынешнего, сам собой напрашивается вопрос: Из чего в Советском союзе производили колбасу? Неужели из стопроцентного мяса? Сейчас же, во время всеобщего изобилия, как на промышленные, так и на продовольственные товары, где в каждом сельском магазине сто и больше сортов всевозможных колбас, она не портится. Не пахнет и не раздувается по истечении любого времени. После того, как животноводческие комплексы России практически прекратили свое существование, из чего же производится современная колбаса? Что же это – шаг вперед с применением каких-то На-Но технологий или что-то другое, что я не понимаю…..