Мой новый дом. Экспериментальная проза

 - Вот, держи ключи.
 
 - Спасибо. Только я вас не вижу.
 
 - Это пройдет. Ключи ты видишь?
 
 - Да. Я их держу. Холодненькие. А от чего они?
 
 - От твоего дома. Ты, главное, пиявок не бойся. Ступай.
 
 - Хм, а куда идти?

 - …
 
  Ключи у меня в руке. Свой последний вопрос  посчитал глупым. Стою перед открытой дверью. Выбрасываю ненужную связку. Захожу. Похоже на сарай. Стены обиты фанерой. Окон нет. Пол дощатый с огромной дырой по центру. Оставляю дверь распахнутой. Шагаю. Поскрипывают доски. Дыра. Встаю на край. Смотрю вниз.

  Под моим «домом» глубокая яма. Кружится голова. Ложусь на пол. Голым телом чувствую тепло, исходящее от гнилой древесины. Вцепившись дрожащими пальцами в острые края пробоины, вглядываюсь в полумрак. Различаю глинистое дно. Из глубины доносится глухое ворчание и чавканье. Пиявки. Здоровые. Размером с бревно. Черные и скользкие. Их несколько. Ползают и что-то жрут. Да ну их.

  Встаю и озираюсь по сторонам. Осматриваю обстановку нового пристанища. Плита, на ней кастрюлька. Снимаю крышку

 – Ха! Борщечок!

  Пахнет изумительно. Еще горячий. Беру поварешку. Зачерпываю густое варево и наливаю в большую тарелку. Сажусь за стол, ищу ложку. Ее нигде нет. Задираю голову. Потолка тоже нет. Но оттуда летит ложка. Ловко хватаю орудие и приступаю к обеду. За ушами трещит.

  Жаль, что в холодильнике нет сметаны.