Она

     Она никогда не спрашивает - ждут ли, она сама выбирает к кому...
обнимет ласково и обещает, обещает... и истово верит, что все подвластно...
но легкомысленна, увы, и переменчива, как бриз - взглянет однажды прохладно, освободит от плена, украдкой вздохнув, а потом вспорхнет внезапно, уже выбрав к кому, и не спросит - ждут ли...

    Любовь, ослепляя ум, вынуждает нас делать глупости, и, теряясь в безумии страсти, мы восклицаем: "ах, любовь... что же ты творишь!..", а сами втайне мечтаем поглупеть до идиотизма, и безумствовать, безумствовать... без умствовать... а потом, когда уже надорвана душа, мы бронируем ее рассудком и беремся за ум, вздыхая: "какая глупость эта любовь... только безумец может мечтать о ней... только безумец..."

    Когда-нибудь, в седые годы, достанешь ты из далёка своей памяти смятый комок первой любви - наивной и горькой - разгладишь дрожащими руками, прочтешь всё, согреваясь, и поймешь, что многое будет впервые потом: страсть, боль, жертвенность, отчаяние, и будет большое чувство, но почему-то заплачешь ты, вспоминая первый сердечный сбой, затылок смешной, волнение и взгляд в сторону от смущения...