Вернуться бы...

Как бы вернуть себе власть над словом, утраченную магию взгляда и вновь стать дарой, ублажающей и карающей своей любовью, спрашиваю у небес всякий раз, как допиваю водку и полирую седативными.
Ужасное, сложное предложение вышло. Можно устать, пока читаешь.
Вряд ли я верну себе узорчатые, витиеватые тексты. Все умерло во мне давно. И я лишь иногда разжигаю этот огонь словесности, пустой, тошнотворной логореи. Чтобы что?
Чтобы дать моему трупу возможность причаститься к живому. Я ж знаю, что живые прочитают меня.
Как это вообще возможно, чтобы любовь так убивала? Впрочем, и ненависть. Обе две, рука об руку точили меня, чертовы черви, пока не оставили прозрачный скелетик.
Мне тут сазали, что проблема во взгляде. Нет в нем любви и тепла. И что главное, найти того, кто будет меня выносить.
Ох!=&+о же, не любить, а выносить.
А зачем так? Зачем все это?
Если снова какие-то условия?
Идите в  ****.