СНП-22

       Вот вы думаете - я с вами сейчас разговариваю?Ошибаетесь:я разговариваю с самим собой - когда мои мысли обретают неподвижность букв,мне их так легче усвоить.А то они всё - "туда-сюда,туда-сюда",мда-а...
       Тут меня на днях одна моя очень хорошая знакомая упрекнула в том,что я не могу изменить "кое-что" в повести.Да - я не могу:я честно ответил,что не я пишу,"мною пишет"."Что" или "кто" пишет - не мне решать:я только "ретранслятор" чего-то "извне" меня...
       Я не знаю и не хочу знать,как "пишут" другие ("У них своя свадьба,у меня своя").Знаю только,что вдохновение - это "лёгкий ветерок",который ты можешь услышать или нет.А талант - это умение "прислушаться" к этому "ветерку",вот и всё.
       Взять,к примеру,те же самые безделушки,которые (к моему искреннему удивлению) читаются чаще,чем моя проза.Почему?Почему то,что я называю "безделушками" (потому,что это как-бы "разминка суставов") привлекла ваше внимание больше,чем моя же проза?Потому,что вы отвыкли думать.
       В стихотворчестве (или в "словоблудии" - неважно) читателю достаточно уловить единый ритм - а дальше жуй уже эту "манную кашу" до конца!Проза - нет:проза - это Океан с постоянно меняющимся ритмом звучания,к хорошей прозе нельзя привыкнуть и нельзя под неё "заснуть" - это ведь не только шум "ласкового прибоя" (тьфу-тьфу-тьфу!),это ещё и ярость штормовых волн,гран по грану отгрызающих от угрюмых скал глыбы гранита.
       Моя повесть,мой "Человек и Солнце"...Странно...Получается что-то странное:пока что оно напоминает мне молоденького осьминога,всё пробующего и пробующего окружающий его мир своими короткими щупальцами.Пока - короткими...
       Я забрёл на "терра инкогнита" - в живопись,в которой я "ни бум-бум"...Интересно...