Сказка про ёлку

Что-то в нас всё же умирает время от времени. Что-то важное внутри. А мы видеть не хотим. Не замечаем. Или привыкли просто.

У меня во дворе стоит огромная ёлка. На ней висят самодельные игрушки. Вон тот шарик сделали явно родители — очень тонкая и аккуратная работа. И вот та балерина в балетной пачке-снежинке явно тоже не детских рук дело. Малышне такое просто не под силу. Зато вот эта нелепая гирлянда из цветных, криво склеенных кое-как колечек…. ну как колечек… петельки больше, наверное, явно плод старания рук какого-то ребёнка.
Я такие в детстве тоже делал. Увлекался настолько, что длинны запросто хватило бы обмотать в несколько витков вот такую же высоченную ёлку. А сегодня у меня в доме нарядная китайская ёлочка. Стильно оформленная в бело-голубой гамме. Вон стоит, моргает синими и белыми огоньками. Красиво. Экологично. Ничего лишнего. Всем нравится.

Только вот праздника нет.
А ёлка есть.

Тогда, в почти что уже забытом сейчас детстве, мне нравилось сидеть около елки и мечтать о чуде. Пусть нелепом, смешном, наивном — но чуде. Годы шли. А чуда не случалось. Но я упорно продолжал верить. Каждый год, слушая бой курантов, я смотрел привычные фильмы, любовался феерверками, становившимися год от года всё масштабнее и грандиознее, и ждал. Ждал, пока однажды не поймал себя на мысли, что уже давно заставляю себя делать всё это. Веселиться и плясать. Размахивать руками, поднимать бокал, пить и закусывать. Заставляю себя верить и ждать этого самого чуда. Но только в канун Нового Года отчего-то особенно остро начинаешь понимать, что чуда не случится, потому что что-то сломалось там, внутри. И когда за становившимся всё богаче праздничным столом в очередной раз встретишься с грустными, пустыми глазами и наклеенной фальшивой улыбкой, ты перестанешь отмечать Новый Год. Просто выключишь телевизор и ляжешь спать в обычное время.

Всё. Больше ничего не произойдёт.

Встаю с кровати и подхожу к окну. Бледный фонарь нехотя рисует квадраты света на полу. За окном слышен смех и визг детей. Это Дед Мороз затеял весёлуи игру в «заморожу»… кажется, так называется…. Потом песенку запели. Не в ритм и не очень складно, но дружно.

Тычу сигарету в пепельницу, лезу на антресоль, и из самого дальнего угла достаю пыльную большую коробку. Пока все заняты весельем, пойду пройдусь.

Накинув пальто, выхожу во двор. Елка с улицы кажется еще выше. Открываю коробку, и достаю точно такую же бумажную цепочку, какая висит на ветках, только моя чуть выцвела от времени. Набрасываю, специально не стараясь сделать красиво и симметрично. Пусть так будет.
Отхожу от елки, осматриваю. Хорошо висит. Почти ровно.
Под ёлкой горой навалены коробки с подарками. Сувениры...или нет? Внимание привлекает намертво замотанный скотчем свёрток из светло-синей подарочной бумаги с запиской сверху. Подсвечивая себе зажигалкой, нагибаюсь посмотреть. Кривыми и косыми буквами неуверенным детским почерком старательно выведена одна строчка: «Любимой маме»…

Да нет. Не сломалось вроде бы.
Можно еще починить.