Белый теплоход

 
На море штиль, бунация, покой,
такая тишь, что впору растеряться,
а в баре, не пойму никак, на кой
девицы то и дело матерятся.
Красивые.  Но курят без конца.
Сбивают пепел на пол или в блюдца.
Летит с кустов цветочная пыльца
и бабочки цветные в танце вьются.
Всё это за окном.  Сквозь штору луч
вдруг глянул мельком, что агент секретный;
бразильский кофе уж на что пахуч,
но не осилит  запах  сигаретный.
Я выйду на террасу. Постою.
Сад «Интуриста» – вызов нашей флоре! –
для иностранцев созданный уют
не удивляет в городке у моря.
Ах, веерные пальмы у витрин,
блеск ювелирный, модной крали локон:
меня не тяготит, что я один,
с самим собою мне не одиноко.
Такая тишь, такой покой вокруг,
единственное облачко – вдруг тает.
Над бухтой, замыкая, видно, круг,
снижается бакланов чёрных стая.
Галдя, садятся.  Май.  Сирень цветёт.
Народу мало. Чем тебе не Ницца?
От Ай-Тодора белый теплоход
скользит вдоль пляжа,
тихо,
будто снится…